lunes, 31 de diciembre de 2012

Al sonar las 12...

... vendrá un año más, en el que esperamos contar nuevamente con ustedes para compartir la pasión por los libros y la literatura.

¡Muy feliz 2013 para todos!


lunes, 24 de diciembre de 2012

Navidad

Que en esta Navidad todos podamos vernos con ojos de niño y pureza de corazón.

¡Felicidades!


martes, 18 de diciembre de 2012

Conoce tu propia inteligencia


Siempre es interesante conocerse a sí mismo, pero cuando de inteligencia se trata el reto debe estar sin lugar a dudas.

Ya sea la inteligencia creativa y emocional, corporal o tradicional, siempre existe una forma de averiguar que realmente somos más inteligentes de lo que creemos ser.

La propuesta para este verano es el libro de Tony Buzan "Usted es más inteligente de lo que cree", en el cual presenta diez formas de despertar al genio natural a través de diferentes ejercicios prácticos y técnicas sencillas.

¿Te animas a desafiarte?

Con este libro y más te esperamos para que pases tus mejores vacaciones en tu Biblioteca Recreativa Fagro.

viernes, 14 de diciembre de 2012

Romancillo

...Adiós juventud perdida,
adiós campos de la Alcarria,
de amores y de ilusiones
solo quedó la chatarra!

Te tengo madre, te tengo
en un lugar de mi alma,
rodeada de olivares,
y de palomas que pasan.

Ermita bonita de Santa Lucía
he de darte aceite para todo el día
si alumbra tu luz nuestra lejanía".

Pío Baroja
diciembre 1872 - octubre 1956

lunes, 10 de diciembre de 2012

¡Amar!

¡Yo quiero amar, amar perdidamente!
Amar, tan sólo por amar: aquí… allí…
Este, aquel, el otro, a todo el mundo…
¡Amar, amar, y no amar a nadie!

¿Recordar? ¿Olvidar? ¡Es indiferente!...
¿unirse o separarse? ¿Es malo? ¿Es bueno?
¡Quien dijo que se pueda amar a alguien
durante toda la vida, es porque miente!

¡Hay una primavera en cada vida:
es necesario cantarla al florecer,
 pues, si Dios nos dio la voz, fue para cantar

!Pues, si un día seré, apenas, polvo, ceniza y nada
que sea mi noche una alborada,
que yo sepa perderme… Para encontrarme…

Florbela Espanca
diciembre 1894 - diciembre 1930
escritora portuguesa 

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Si mi voz muriera en tierra

Rafael Alberti y María Teresa  León

Si mi voz muriera en tierra
                                      llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
Llevadla al nivel del mar
y nombradla capitana
de un blanco bajel de guerra.
Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento una vela!

Rafael Alberti
diciembre 1902 - octubre 1999

jueves, 29 de noviembre de 2012

Premio Cervantes 2012


Novelista y poeta, flamencólogo, navegante, sobrevivió a dos naufragios, y ahora gana la inmortalidad con el «Nobel de las Letras Hispanas» el año en el que se despide con «Entreguerras». José Manuel Caballero Bonald fue galardonado con el Premio Cervantes 2012


                  

Música de fondo


Llega el momento de decir la palabra

y se la deja fluir, se la ayuda
a resbalar entre los labios,
anclada ya en sus límites de tiempo.
La palabra se funda a ella misma, suena
allá en el corazón del que la habla
y trepa poco a poco hasta nacer
y antes es nada y sólo una verdad
la hace constancia de algo irrepetible.

Súbitamente esa palabra aumenta
el hallazgo caudal de la memoria,
boga sobre los hombres que la escuchan,
gira anhelante entre vislumbres
y se alza más y más y se perfila, pule
sus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

Después inicia su holocausto.
Función de amor o de vileza,
la palabra se gasta en los oídos,
puebla sus márgenes de brozas,
se torna vana, amago de un aliento,
oscuridad final y sin sentido.
Está cayendo ya hecha pedazos.
Rescoldos sumergidos, restos
de rescates sin fondo, flota y flota
sobre las intenciones proferidas,
entre el silencio de las conjeturas.

Es nada la palabra que se dijo
(no importa que se escriba para
querer salvarla), es nada y lo fue todo:
la música del mundo y su apariencia.

"Memorias de poco tiempo"   1954


miércoles, 28 de noviembre de 2012

En el vuelo absoluto

Más allá de la luz y los diáfanos ojos,
más allá del paisaje efímero y cambiante,
más allá de las noches curvadas de tinieblas
y de las ruedas lúcidas y ciegas de los astros,

más allá de mí mismo, de mi abismada carne,
de mis hondas memorias, de mis vastos afanes,
del silencio recóndito y la tensa palabra.
de todo pensamiento enraizado en la frente,

más allá está el misterio sublime y sobrehumano,
la ultranoche que roza la luz del infinito,
la desnudez del alma en su inmortal esencia.

Y hay un amor profundo en soledad divina,
la armonía insondable, la identidad suprema,
y el inefable vuelo del alma por los éxtasis!

Carlos Sabat Ercasty
poeta uruguayo
noviembre 1887 - agosto 1982

viernes, 23 de noviembre de 2012

Amor

Lo soñé impetuoso,  formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,

sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....

Delmira Agustini
1886-1914

miércoles, 14 de noviembre de 2012

He olvidado la noche

Ven junto a mí, la noche olvidé,
en que otro creíste todo amor te enseñó,
he olvidado también aquel verano cruel
en que tú no sabías la razón de existir.

Tu pelo tan rubio mi cuello acarició
y por qué todo esto ocurría entre los dos,
mi mano en tu pecho, corazón excitado,
y tu vestido lento se desliza a tus pies.

Juega mi aliento en la miel de tu piel
y mis dedos se queman en la luz de tu espalda,
mi oído en tu boca secretos halló
y mi mano en tu pecho al fin comprendió.

Entonces...
ven junto a mí, la noche olvidé,
en que otro creíste todo amor te enseñó,
he olvidado también aquel verano cruel
en que tú no sabías la razón de existir.

autor: Antoine
versión castellano: W. Benavides y E. Darnauchans

Eduardo Darnauchans, compositor, intelectual, guitarrista e intérprete, nació el 15 de noviembre de 1953 y falleció el 7 de marzo de 2007.

jueves, 8 de noviembre de 2012

Drácula y sus hijos

Hoy se celebra el 165º aniversario del nacimiento del escritor Irlandés Bram Stoker, reconocido por su novela Drácula (1897).

Sin lugar a dudas, su personaje, creado totalmente por su imaginación y surgido de la más pura ficción, logró trascender todo imaginario popular ubicando, en el mundo real, un castillo donde nunca existió, transformando a un histórico militar carnicero turco (Vlad Tepes) en un vampiro de un país al cual nunca viajó, que solo lo tomó por parecerle remoto: Rumania.

El éxito de su libro, que retoma la idea de hombres inmortales (o muertos en vida) que beben sangre trascendió a sus antecesores siendo Drácula el padre de los vampiros, dejando tras de sí, hasta el día de hoy, una larga secuela de esta raza que ha invadido la literatura y el cine.

Cabe recordar obras tales como las de Lovecraft, o la famosa novela de ciencia-ficción Soy Leyenda, de Richard Matheson, posteriormente llevada al cine y protagonizada por Will Smith. También se destaca Barnabas Collins, famoso vampiro de los años '60.

Más hacia nuestros días encontramos sagas como Las Crónicas Vampíricas, de Anne Rice, también llevada al cine con la célebre "Entrevista con el vampiro". ¡Y qué decir de la serie Crepúsculo de Stephenie Meyer!.

Lo cierto es que habiendo gozado de un real éxito en la novela tradicional, fantástica o infantil-juvenil, siendo un monstruo atroz o un héroe romántico, habitando el cine de terror o de humor, e incluso el teatro y la comedia musical, Drácula ha sido el precursor de un universo que ha cobrado existencia propia.

¡Larga vida al vampiro! Y a sacar los ajos y las estacas que su sombra aún nos ronda en la noche.

Te esperamos en tu Biblioteca Recreativa para encontrarte con estas novelas y muchas más.


martes, 6 de noviembre de 2012

Tú vives siempre en tus actos




Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.


De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.


Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.


Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.


Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

Pedro Salinas
noviembre 1891 - diciembre 1951

lunes, 29 de octubre de 2012

Cuando empieza a amanecer


Cuando empieza a amanecer
y a aclarar el horizonte,
se comienza a divisar
el negro perfil del monte.

Y allí está el Cebollatí,
como un espejo de lindo
y el lucero está temblando
sobre las aguas del río.

Mañanita no te apures,
que el silencio está quietito
y en las puntas de los pastos
está dormido el rocío.

El verde oscuro del junco
se hace negro en el bañado
y el Juan Grande anda en lo suyo
pensativo y cabizbajo.

La noche se hizo la ciega
pero ha sentido remando
y el río como un gran padre,
las soledades velando…

Mañanita no te apures,
que el silencio está quietito
y en las puntas de los pastos
está dormido el rocío.

Ruben Lena
escritor, compositor y docente uruguayo
abril 1925 - octubre 1995

jueves, 25 de octubre de 2012

No te vayas nunca...


Esa llovizna que a veces nos parece mansa, 
pero que es llovizna nada más.
Esa llovizna que ablanda los vidrios de las ventanas,
que herrumbra los techos y arrulla a los perros.
Esa llovizna te trajo hasta lo único que he tenido en mi vida:
un cuarto de pensión.

No te vayas nunca, compañera.
La ventana estaba de gris
cuando la llovizna cantó
su romanza buena de amor,
tu amor, mi amor, amor.

Serían las seis, si eran,
en aquel otoño de tardes empapadas.
Sé que el plátano perdía sus marrones cuando cruzaste la calle
quebrada de reflejos.
Tus pelos pegados a la cara,
y tus zapatos chuecos,
y tu adolescencia y la mía.
Y sentirnos inmensamente buenos
sólo por hablar bien de gente buena.
Y aquella guitarra llenando los silencios después de hacer el amor
y aquel temor...
aquel temor de no servir para nada... 

José Carbajal
diciembre 1943 - octubre 2010

lunes, 22 de octubre de 2012

Si digo Punta del Diablo

Si digo Punta del Diablo,
navegan por mi canción,
unas heroicas lanchitas,
que van a pescar cazón...

Pueblito de pescadores,
que está esperando a Jesús,
luchando a brazo partido,
con el mar y el viento sur...

Sus casitas de madera,
son como una procesión
que acorralaron los médanos,
de desolado blancor...

Pero ellos tejen sus redes,
calafatean el lanchón,
fundan escuelas y sueñan,
con una pesca mayor...

Con otra escuela que enseñe,
a niños del Interior,
lo que es el mar esa huerta,
que da vida y da dolor...

Si digo Punta del Diablo,
seguro imaginarás,
un mundo de aparecidos,
una visión fantasmal;

y no andarás muy errado,
con esa imaginación,
que el pueblito se va a pique
si no aparece el cazón...

Que su pesca va mermando
y hay que salirle a la mar,
que más que madre, es madrastra
y no los quiere ayudar...

Yo veo sus rostros duros,
tallados a viento y sal,
los ojos de sus mujeres,
que siempre miran al mar...

Y digo Punta del Diablo,
pueblo heroico no aflojés,
que el tiburón de tus sueños,
está temblando en la red...

Que el tiburón de tus sueños,
está temblando en la red...

Washington Benavides
Poeta y músico uruguayo nacido en 1930.
Ganador del Gran Premio Nacional a la Labor Intelectual.

viernes, 19 de octubre de 2012

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.
octubre 1910 - marzo 1942

martes, 16 de octubre de 2012

Ahora


Dame tu mano y vamos
entre la tarde, tristes,
a recordar los días
que se fueron.

Aquella mi pobre casa
donde en dura pobreza
bebimos la dulzura,
aquélla ya no existe.

Eras alegre entonces
y a veces eras triste.

Mas, dame tu mano ahora,
oh, amor, dame tu mano y vamos
a recordar siquiera,
lo que ya no existe.

Líber Falco
octubre 1906 - noviembre 1955

viernes, 12 de octubre de 2012

Taki Ongoy


¿Dónde están nuestros hijos ahora? 
¿Qué viento los barrió? 
¿Dónde nuestros maizales de oro?, 
meciéndose en el sol. 

¿Qué fue de nuestras huacas sagradas? 
¿Qué fue de nuestra paz? 
lloro por Titicaca y la luz amada 
del Pachacamac. 

Digo Taki Ongoy, sueño un camino 
Viracocha entenderá, 
cuanto dolor encierra mi corazón. 

Grito Taki Ongoy, preparo mis armas 
Manco Inca sonreirá 
las flores de los valles revivirán. 

Habrá en sus ojos tal regocijo, 
tanta felicidad 
que nuestras almas de las estrellas, 
al mundo bajarán 
y en Machu-Pichu, ciudad sagrada 
se corporizarán Aztecas, Mayas, Incas, Chimúes 
convocarán al sol. 

Este es día del año justo. Ya terminó el dolor. 
Vengo a cantarles la profecía. El indio no murió. 

Digo Taki Ongoy, sueño un camino 
Viracocha entenderá, 
cuanto dolor encierra mi corazón. 

Grito Taki Ongoy, preparo mis armas 
Manco Inca sonreirá 
las flores de los valles revivirán.

Víctor Heredia

martes, 9 de octubre de 2012

Stand by me



John Lennon nació el 9 de octubre de 1940 en Liverpool.
Si querés saber más sobre este gran músico y los Beatles te invitamos a consultar nuestra Biblioteca Recreativa.

viernes, 5 de octubre de 2012

Los uruguayos y las palabras

Bizcochos

El próximo fin de semana (6 y 7 de setiembre) se celebrará en todo el país el Fin de Semana del Patrimonio, ocasión en la que será homenajeado el habla de los uruguayos, sus particulares palabras y formas de expresión.

Es curioso observar como algo que nos es tan propio, tanto que nos resulta imperceptible, es parte de nuestra cultura -no siempre consciente-, pero es, sin lugar a dudas, eje vertebral de nuestro patrimonio ya que nos unen y nos hace reconocer a cada uno como parte de un todo, conformando un eslabón más de nuestra identidad.

La propuesta es escucharnos, prestar atención a nuestra forma de comunicarnos, oír lo que decimos y cómo lo decimos. ¿Te reconoces acaso en estas palabras? ¿De cuántas conoces el significado? ¿Cuáles otras agregarías a la lista?

Abombado

Acolchado

Acomodo

Apolar

Babosear

Bagayero

Bichicome

Bizcochuelo

Botija

Buseca

Encachilarse

Escrachar

Fangote

Fiaca

Finoli

Fletar

Frankfurter

Gagá

Garronero

Garufa

Gilún

Guambia

Guarango

Gurí

Judiada

Junar

Lambeta

Lastrar

Macana

Machete

Macanudo

Malevo

Mangar

Marote.

Matufia

Mersa

Morfa

Nabo

jueves, 4 de octubre de 2012

Los animales y la literatura


En el día de hoy, 4 de octubre, celebramos el Día del Animal. ¡Y que decir sobre estos seres tan especiales que también han habitado la literatura dejando una huella imborrable en la memoria de los lectores!

Muchos son los animales que se han hecho famosos gracias a obras literarias: Moby Dick, Shere Khan, Rocinante, Babieca, Platero, el sabueso gigante de los Baskerville, los bravos y decididos animales de "Rebelión en la granja" de Orwell, el cuervo de Poe, entre otros. 

Ni que decir todos aquellos que enseñaban mil y una lecciones en las fábulas de Esopo y Samaniego: la libre y la tortuga, la zorra que comía uvas, la cigarra y la hormiga, la ratita presumida, etc.

Asimismo, los animales también son los personajes preferidos de los niños y es muy habitual que sean los protagonistas de los cuentos infantiles. Entre ellos recordemos al lobo de Caperucita, el loro pelado y todos los animales de Horacio Quiroga en sus "Cuentos de la selva", el gato con botas, el gato de "Alicia en el país de las maravillas", el patito feo, los tres cerditos y el lobo feroz, la golondrina de El Príncipe Feliz, las lechuzas-correo de Harry Potter, el zorro del Principito...

La lista es inagotable ya que estos fantásticos compañeros de camino o destacadas figuras pululan por doquier en la literatura.

¿Tu cual recuerdas?

Te invitamos a encontrar a nuestros amigos los animales en los libros que te están esperando en nuestra Biblioteca Recreativa.