Mensaje al año que termina

 

Te vimos niño y no te determinamos
porque estabas muy incipiente,
se puede decir que te ignoramos
porque eso hace el común de la gente.

Vimos correr todos tus meses
mientras ibas poco a poco avanzando
y ahora por extraño que parece
apenas hoy te valoramos.

Hoy que estás ya envejecido
que estas a punto de expirar
entonces no quieren echarte al olvido
y algunos hasta se ponen a llorar.

Adiós viejo año, tu hoy te vas, amigo
perdona si te he sido indiferente,
yo por ahora, mi camino prosigo
aunque el mío tampoco es para siempre.

Alejandro José Díaz Valero

El columpio

 

¿Qué tanto te gusta columpiarte

y tocar en el aire el azul del cielo?

¡Es de las cosas más emocionantes

que un niño puede hacer en el mundo entero!

Me doy impulso sobre el muro

hasta que puedo ver a lo lejos:

ríos y árboles y ganado,

y todo lo que hay en los campos.

Al bajar veo el jardín, el verde del suelo,

debajo del oscuro marrón del techo,

y hacia arriba de nuevo voy volando,

¡siempre subiendo y bajando!

Robert Louis Stevenson (1850-1894)

¿Era por aquí?

Manzanos en flor / Paul Gauguin

¿Era por aquí?

¿O he perdido el camino?

Casi llego a lo alto de la cima

y aún la vislumbro un poco,

si vuelvo la cabeza,

serpeando allá abajo,

la veredita aquella

orlada de manzanos.

Tal vez era la mía.

Y las voces de antaño me

despiertan.

Sopla un viento muy frío,

noto un poco de vértigo

y tengo que seguir

subiendo como pueda,

sin mirar para atrás.

Ya casi estoy llegando

a lo alto de la cima,

y me pregunto si era por aquí.

Carmen Martín Gaite

Punta del Este

       Viento, estás loco.

  Hoy te has escapado

  del mar y te has metido,

  todas tus poderosas furias desesperadas,

  dentro del bosque. Allí te veo, escucho

  tus fuertes cabezazos encendidos,

 

     tu rencorosa cólera, esa ira

que se alza en ti de cuando en cuando, como

si quisieras decirnos, inculcarnos

que eres tú el dios, el único elemento.

 

     Estoy dentro de ti, marcho en tu ciega

cerrazón, impelido, golpeado,

tratado igual que si no fuera ese

que se atreve, aun sabiéndote

tan salido de ti mismo, a cantarte.

 

     Falto estás, viento, de razón. Debieras,

por lo menos conmigo, ser más blando.

 

     Pero, no, que estás loco, poseído,

y hoy no sabes ya adónde

arrastrarme con todo en tu arrebato.

                        

                                                                     Rafael Alberti

Poema de la canción del agua

Sabe a abriles y a diciembre sabe

a abrazo adolescente

a tornadiza ráfaga 

sabe a fiesta en el alba

sabe a salto que salta por el aire

Sabe a súbita nube sabe a sueño

sabe a cristal de nieve sabe a gota

desmadejada en pétalos callados

Sabe a quiebra de espejo sin remedio

a humo manso en el centro del otoño

a secretas acequias

a reflejo lunar

a temblorosa sábana

a la mojada curva de los cuerpos dormidos

A veces se desboca y en el monte

sabe a alta cumbre derrumbada al llano

A veces sabe a subterráneo anhelo

aprisionado por ardiente lava

A veces sabe a grito y sabe a barro

a veces sabe a tierra cuarteada

a veces sabe a súplica y ceniza

a vórtice infernal

a cataclismo

A veces sabe a trenza despeinada

a aromática rosa de los vientos

a loco baile de hojas y flores

a vino nuevo en cantarinas copas

A veces sabe a viaje sin retorno

a pañuelo en los ojos del doliente

a barco ebrio a estelas fracasadas

a faro que confunde las orillas

A veces sabe a algas y a delfines

a sirena lacustre a juncos como labios

al clamor de la sangre

a azules gozos a mejilla amada

A veces sabe a infancia

y tanto sabe

que este sólo sabor

se roba del cielo

Es el agua viviente

el agua

el agua

Aitana Alberti

No deseo abrir la boca

No deseo abrir la boca.

¿A qué podría cantar?

En mí, a quien la vida odia,

tanto da cantar que callar.

¿Acaso debo hablar de dulzura

cuando siento tanta amargura?

Ay, el festín del opresor

me ha tapado la boca.

Sin nadie al lado en la vida

¿a quién dedicar mi ternura?

Tanto da decir, reír,

morir, existir.

Yo y mi forzada soledad

con mi dolor y mi tristeza.

He nacido para nada

mi boca debería estar sellada.

Ha llegado, corazón, la primavera,

el momento propicio del festejo.

¿Pero qué puedo hacer si un ala

tengo ahora atrapada?

Así no puedo volar.

Llevo mucho tiempo en silencio,

pero nunca olvidé la melodía

que no paro de susurrar.

Las canciones que brotan de mi corazón

me recuerdan que algún día

romperé la jaula.

Volando saldré de esta soledad

y cantaré con melancolía.

No soy un frágil álamo

sacudido por el viento.

Soy una mujer afgana.

Entiéndase pues mi constante queja.

Nadia Anjuman

Mujer

Silencio 

Mujer 

Silencio 

Más alma 

Más silencio. 

Pongo mi voz en la punta de mis dedos 

Y hablan mis manos. 

Mi palabra está en mis ojos, mi alma en 

Mi boca. Mi boca está llena de silencio. 

Más alma, más silencio. 

Riego con la lluvia de mis ojos y protejo 

bajo la sombra de mi silencio. Y todo 

florece a mi alrededor. Mis manos cuidan 

y acarician. 

Soy la sombra que humedece y vivifica. 

Mi silencio es húmedo porque hablan mis ojos. 

Mis manos llegan a todo. 

Mi voz es de mi dueño 

Él me oye en mis ojos 

y me comprende en mis manos. 

Tiemblan de amor. 

Hay en mi amor para todo 

Tienen todas las cosas imán para mis manos. 

Acariciar, acariciar. 

Silencio. Alma. 

Mis ojos miran. Ellos hablan. 

Después mis hijos hablarán de mí.

Manuela Ballester

Saludaré de nuevo al sol

Saludaré de nuevo al sol

a los arroyos que fluían en mí

a las nubes que eran mis alargados pensamientos

al doloroso crecimiento de los álamos del jardín

que pasaban conmigo por las estaciones secas

a las bandadas de cuervos

que me traen de regalo

el aroma de los campos nocturnos

a mi madre, que vivía en el espejo

y reflejaba la imagen de mi vejez

y también voy a saludar a la tierra,

que rellenó su inflamado interior con semillas verdes

por la pasión de reproducirme

Vendré, vendré, vendré

con mi cabello: el olor continuo de la tierra

con mis ojos: las densas experiencias de oscuridad

con los arbustos que he cosechado de las arboledas más allá de la pared

vendré, vendré, vendré

y el umbral se llenará de amor

y yo, en el umbral,

saludaré de nuevo a los que aman

y la muchacha que aún está ahí

parada en el umbral lleno de amor.

 

Forugh Farrojzad

Sumas

                                                                

                                                          caballo y caballero son ya dos animales  

Uno más uno, decimos. Y pensamos:

una manzana más una manzana,

un vaso más un vaso,

siempre cosas iguales.

Qué cambio cuando

uno más uno sea un puritano

más un gamelán,

un jazmín más un árabe,

una monja y un acantilado,

un canto y una máscara,

otra vez una guarnición y una doncella,

la esperanza de alguien

más el sueño de otro.

Ida Vitale

Miseria de las quintas

Aquel pasado, enhébrase en los huesos;

lo que era llama y rayos

ahora el ánima hiela.

  ¡Cuando éramos pequeños y corríamos

juntos con alboroto sin fin delicia loca, 

entre las horas tiernas ...!

    -cuando brillaban fuentes limpias llenas 

y de rosales altos, hoy anémicos, 

cálido olor en pétalos caía.

¡Donde estarán ay! tantos camaradas 

primeros, de estas Quintas 

que sólo ahora reflejan recuerdos!:

    ¡los más altos de ellos no están, oh árboles! 

¡Algo que habla hay aún y algo suspira 

hablando de sus juegos, de sus padres!...

    -Rumores, tristezas; rota 

    estatua mira en las quintas, 

    calma fría que apena...-

¡Han desaparecido

    como aquellas

sonoras

horas!

Enrique Casaravilla Lemos

El ruido del mar

Hay un tejido, una red luminosa

que tiembla en la arena, por abajo del agua.

Se ve a través del verde transparente

como una temblorosa trama.

Cuando la ola rompe su espuma

quedan burbujas sueltas, chiquitas

sobre la piel del agua:

brillan intensa, nítidamente

en seguida se apagan.

Por la suave curva de las olas

sobre su lento avance

sobre su amplio movimiento seguro

la luz resbala.

Se deslizan los resplandores

por los movedizos toboganes del agua.

Ruido del mar, qué golpe derramado

qué entreverada voz y qué sonido

tan confuso y oscuro

cuando todo en derredor está tan claro.

Todos los límites

firmes y recortados

todo con su color tan decidido

los colores tocándose

uno al lado del otro, sin mezclarse.

Y parece que cada uno: limpio

y liso azul, rojo tejado

verdor brillante

diera un sonido puro e inaudible

y todos un acorde fuerte y claro.

Pero el ruido del mar no se comprende,

se desploma continuamente, insiste

una y otra vez, con un cansancio

con una voz borrosa y desgranada...

Y no se sabe

qué es qué quiere o qué pide

el turbio ruido oscuro

cuando todo en derredor está tan claro.

Circe Maia