El árbol de los amigos

 

 Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices

por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.

Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,

mas otras apenas vemos entre un paso y otro.

A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos.

Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos.

El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá,

que nos muestra lo que es la vida.

Después vienen los amigos hermanos,

con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros.

Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien.

Mas el destino nos presenta a otros amigos,

los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino.

A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón.

Son sinceros, son verdaderos.

Saben cuando no estamos bien, saben lo que nos hace feliz.

Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón

y entonces es llamado un amigo enamorado.

Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies.

Mas también hay de aquellos amigos por un tiempo,

tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas.

Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro,

durante el tiempo que estamos cerca.

Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes,

aquellos que están en la punta de las ramas

y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.

El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas,

algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones.

Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca,

alimentando nuestra raíz con alegría.

Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.

Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad.

Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única.

Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.

Habrá los que se llevarán mucho,

pero no habrán de los que no nos dejarán nada.

Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida

y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad  

Atribuido a Jorge Luis Borges

              

Sí, por detrás de las gentes

Iglesia de San Pedro en Durazno. Obra de Eladio Dieste

                                           

Te busco.

No en tu nombre, si lo dicen,

no en tu imagen, si la pintan.

Detrás, detrás, más allá.

Por detrás de ti te busco.

No en tu espejo, no en tu letra,

ni en tu alma.

Detrás, más allá.

También detrás, más atrás

de mí te busco. No eres

lo que yo siento de ti.

No eres

lo que me está palpitando

con sangre mía en las venas,

sin ser yo.

Detrás, más allá te busco.

Por encontrarte, dejar

de vivir en ti, en mí,

y en los otros.

Vivir ya detrás de todo,

al otro lado de todo

-por encontrarte-

como si fuese morir.

Pedro Salinas

Al vent

Al viento,

la cara al viento,

el corazón al viento,

las manos al viento,

al viento del mundo.

Y todos,

todos llenos de noche,

buscando la luz,

buscando la paz,

buscando a dios,

al viento del mundo.

La vida nos da penas,

ya el nacer es un gran llanto:

la vida puede ser ese llanto;

pero nosotros

al viento,

la cara al viento,

el corazón al viento,

las manos al viento,

al viento del mundo.

Y todos,

todos llenos de noche,

buscando la luz,

buscando la paz,

buscando a dios,

al viento del mundo.

Raimon

Sueño

Mi estirpe es un jardín de hojas profundas

que bajaron a besarse en la sombra, con ternura.

Mis antepasados, un elefante

de escandalosa piedra y de roca animal.

-Mi antepasado fue un espacio

enardecido por el peso-.

Mis abuelos paternos fueron robles.

Mis abuelos maternos, dos manzanos.

Mi padre, el último eslabón de la cadena,

me alumbró de un trigal.

Yo dudé ser espiga o mujer.

Lloré de no poder ser mundo,

y me crecieron largos brazos.

Lloré de no poder acostarme

a ser todo, y el surco, generoso,

entró en mi cuerpo.

¡Hace tanto que vengo!

¡Hace tanto que vengo

que todavía no he nacido!

Mi luz es de una estrella

que no ha brillado aún

y mi día es ayer.

Cuando me llaman,

mi nombre tarda siglos en llegar.

Las cabras de mi nombre no me encuentran.

-De silencio es el nombre de todo-.

Busco las manos mías, para darlas.

Para poder andar en el presente

busco mis pies entre los siglos.

Mis pasos todavía no han llegado a mis piernas.

¡Naufrago en tantos ríos

para encontrar mis lágrimas!

Si a veces digo algo,

es sólo una noticia...

¡tanta distancia me separa de la boca,

tantas palabras, de la voz!

Mis ojos, detrás de mí, viajan

entre raíces y animales, apurados,

para que pueda ver cuando me muera.

Mi corazón demora.

Mi cuerpo tiene forma de paciencia

de caracol que espera ante una puerta.

Mi vida es un recuerdo

errante en la memoria de la tierra.

Mi pensamiento aguarda

despertar de su sueño en otro sueño.

Mientras tanto, alcanzadme las cosas

vibrantes del día, vosotros,

hojas de sueño diferentes.

-El día es una carta para mí-.

Vendrá la muerte enérgica

y cederá la puerta.

Orfila Bardesio

Dicen los cantores

Nosotros vinimos cantando los días
Dejamos el cielo y las restas del aire
Nosotros cantamos las cosas del mundo
Los vivos, los muertos y el hombre y su viaje

La altísima lluvia no sabe su pena
No incluye alegría la roja manzana:
Lloramos nosotros el agua en las nubes
Ponemos la risa después de la rama

No hay sólo silencio en el mismo silencio:
Existe la antigua canción de las horas
Que cantan los tiempos desde antes del fuego
Y vamos diciéndola con nuestra sombra

Nacimos un año sin claros violines
O solamente con el violín del llanto
Y no nos morimos sobre un escenario:
La gente no muere de acuerdo al teatro

Nosotros sangramos, nosotros seguimos
Tocando silencios, silbamos de espanto
Pusimos nosotros sentido en la noche
Y luz en la íntima luz del celdario

Nosotros vinimos cantando los días
Dejamos el cielo y las restas del aire
Nosotros cantamos las cosas del mundo
Los vivos, los muertos y el hombre y su viaje

Eduardo Darnauchans

Melancolía

Claro de luna / Edvard Munch

Dijeron que era mala la melancolía.

Oí eso sorprendido porque

siempre me había parecido

disfrutar de aquellos días

en que melancólico había vivido.

Porque estar triste es algo sensible,

digno de ser apreciado

entre tanta vana alegría.

Creí también que andar triste

recogía algo del ser nacional.

Empuñé así mi lanza en ristre,

para rebatir a quienes habían maldecido

a mi pobre melancolía.

Me pregunté qué hacer

con la sensación de pisar las hojas

mojadas del otoño;

dónde reubicar

aquellos emergentes retoños

frutos de las lluvias de estación.

Si es malo estar melancólico,

¿cómo abandonar aquella poesía del liceo:

«Il pleure dans mon coeur

Comme il pleut sur la ville»?

Y aquel río que arrastraba

las duras y flotantes jangadas;

la palidez de los rosados y amarillos

de los atardeceres míos.

Ante tanta duda, comprendí:

si la vida es éxito y dinero,

no hay lugar para la melancolía,

a la hora del atardecer hay que

revisar el monedero;

antes que pisar mojadas hojas,

otro negocio se puede hacer;

¿de qué lluvia tibia en el corazón

habrá que acordarse, si la vida

es un único ventarrón?

De melancolía se puede morir

como aquellos poetas malditos,

pero a ella los vivos deben vencer,

me lo van a repetir.

Lo oiré

mientras camino al río,

al atardecer,

pisando las hojas mojadas,

con esa emoción sin igual.

Enrique Cesio

Vida

El cuentito / Petrona Viera

 

Aquí donde la trampa es ley

y el juego de la vida no tiene reglamento

aquí donde me juego a vida o muerte

el corazón a cada instante

aquí sueño

vivo

creo.

Aquí digo alma en el traidor amigo

retrueco amo junto al amante infiel

y escalera real subo y bajo

al abismo del sueño y del milagro

de la pena y la derrota.

Aquí estoy con un póquer de ases

que no ejerzo

desatinando el gran instante

- supremo -

en que la vida

me dé siglos de dicha manifiesta

por cada ilusión

- abatida -

que lloré en secreto.

Aquí estoy y sé

que estrenaré mi juego

recién 

en el gran instante

- supremo -

en que ELLA - oscura y misteriosa

piadosa tal vez e inconcebible -

me cambie de hueso y alma dolorida

en luz

intacta

honda

e intangible.

Marta de Arévalo

Una querencia tengo por tu acento...

Miguel Hernández y Josefina Manresa

Una querencia tengo por tu acento,

una apetencia por tu compañía

y una dolencia de melancolía

por la ausencia del aire de tu viento.

Paciencia necesita mi tormento

urgencia de tu garza galanía,

tu clemencia solar mi helado día,

tu asistencia la herida en que lo cuento.

¡Ay, querencia, dolencia y apetencia!:

tus sustanciales besos, mi sustento,

me faltan y me muero sobre mayo.

Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,

a serenar la sien del pensamiento

que desahoga en mí su eterno rayo.

Miguel Hernández

Guárdame en ti

Amor mío: guárdame entonces en ti

en los torrentes más secretos

que tus ríos levantan

y cuando ya de nosotros

sólo quede algo como una orilla

tenme también en ti

guárdame en ti como la interrogación

de las aguas que se marchan

Y luego: cuando las grandes aves se

derrumben y las nubes nos indiquen

que la vida se nos fue entre los dedos

guárdame todavía en ti

en la brizna de aire que aún ocupe tu voz

dura y remota

como los cauces glaciares en que la primavera desciende.

Raúl Zurita

Cadena perpetua

Un niño de marrón / engominado

atraviesa jardines

recorre habitaciones en penumbra

con ojos que apenas se acostumbran al perfil de las cosas

crujidos que crecen en las sombras

y trepan por un aire que huele a cebolla a jazminero

a frascos de colonia abandonados a cisnes a polveras

Debieron pasar años de pesadillas (fruto de otras sentencias)

para intuir que el niño sigue andando por la casa

como en un escenario que el tiempo desdibuja

igual que un daguerrotipo primitivo

Se ha resignado a vivir en mi mente

y a ocupar ese tiempo que se estira

en los instantes previos a los sueños

La tarde en que abandoné la casa para siempre

-no lo sabía –

él quedaba en custodia de paredes geranios y juguetes perdidos

que habrán de retenerlo hasta mi muerte.

Horacio Salas

Snowdrops

¿Sabes lo que era, cómo vivía? Sabes

lo que es la desesperación; entonces el

invierno debería tener un significado para ti.

No esperaba sobrevivir, la

tierra reprimiéndome. No esperaba

despertarme de nuevo, sentir

en la tierra húmeda mi cuerpo

capaz de responder de nuevo, recordando

después de tanto tiempo cómo abrirme de nuevo

a la luz fría

de la primera primavera ...

miedo, sí, pero entre ustedes nuevamente

llorando, sí, arriesga la alegría

en el viento crudo del nuevo mundo.

Louise Glück

Razón e hipótesis de juego

Este trabajo de soledad -y olvido-

Sin obligada audiencia o acierto colectivo,

sin la evidencia que lo frecuente otorga

al gesto repetido sin el vigor

con que el sudor de brazos

desde antiguo

elabora sus frutos y el destino

jamás correspondido.

Aún sin la esperanza de esos brazos reunidos.

Pero no sitio de llanto

de excusa

o adjetivos;

este trabajo: poesía,

de organizar el sol

doblar los días,

mantener en las noches un ojo que vigila,

no es menos justo

que los otros oficios repartidos.

No hay racionalidad sin afecto compartido,

que sea necesaria,

que pueda ser muralla,

que llegue a ser,

este trabajo: poesía,

de enlazar las palabras

de inventar cada voz en las palabras, de juntar

las palabras con la vida,

esta mi vida

tal vez

unas pocas palabras

que no puedo guardar

para que vivan.

Juan Carlos Macedo

Pero vengo

Mural en calle Florida y Maldonado, Montevideo

Más de una vez me siento expulsado y con ganas 

de volver al exilio que me expulsa

y entonces me parece que ya no pertenezco

a ningún sitio, a nadie.

¿Será en indicio de que nunca más

podré no ser un exiliado?

¿Qué aquí o allá o en cualquier parte

siempre habrá alguien que vigile y piense,

éste a qué viene?

Y vengo sin embargo tal vez a compartir cansancio y vértigo

desamparo y querencia

también a recibir mi cuota de rencores

mi reflexiva comisión de amor

en verdad a qué vengo

no lo sé con certeza

pero vengo.

Mario Benedetti

Mi residencia de aire

 

                                Autorretrato / Ibero Gutiérrez                                                        

Residencia poblada de amapolas doradas

Tranquilidad perpetua que se marcha por la noche

en el hastío

asiduidad de recuerdos que parecen gaviotas

o locuras milenarias volando borrachas entre olas

de una playa de vidrio y un mar de piedra.

Luna blanca que de no mirar el cielo has caído

al mar y te has disuelto en su fragancia de verano

¿no crees oportuno dejar en paz a los sputniks

y atraer otra vez como antes a los lobos de Kentucky?

Tras los granitos de arena dejas un lamento como espuma

y tu perfume acompasado como una suite de Bach

que suena y cae entre mi ropa, entre mis píldoras para

el dolor de cabeza y el insomnio...

A veces pienso que no estás en el cielo.

Creo ver pájaros de aluminio.

Paso corriendo por el túnel de piedra y siento las bocinas

y los gritos estridentes. Caramba,

es algo peligroso si se cuela como pluma.

Trataba de enarbolar a mi cuello la bandera del amor

pero vino un grito, que despertó mi ciudad y la policía

corriendo me baleó todo el cuerpo y aquí estoy 

frío

quieto

duro

horizontal

mirando

con los ojos

abiertos

tu sonrisa

de piedra

y tu corazón

de hielo

(una ola me moja los pies mientras me llevan).

Ibero Gutiérrez

Fechado: 29/5/68

de "Prójimo -Léjimo y otros poemas"

1966-1970 (Arca 1987)

Corazón coraza

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Mario Benedetti

Saber vivir

No sé… si la vida es corta

o demasiado larga para nosotros.

 Mas sé que nada de lo que vivimos

tiene sentido, si no tocamos el corazón

de las personas.

Muchas veces basta ser:

regazo que acoge,

brazo que envuelve,

palabra que conforta,

silencio que respeta,

alegría que contagia,

lágrima que corre,

mirada que acaricia,

deseo que sacia,

amor que motiva.

Y eso no es cosa de otro mundo,

es lo que da sentido a la vida,

es lo que hace que ella

no sea ni corta, ni demasiado larga,

sino que sea intensa,

verdadera, pura…. mientras dure.

Cora Coralina

Amor

                                        

Amor

desde la sombra

desde el dolor

amor

te estoy llamando

desde el pozo asfixiante del recuerdo

sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando

amor

como al destino

como al sueño

a la paz

te estoy llamando

con la voz

con el cuerpo

con la vida

con todo lo que tengo

y que no tengo

con desesperación

con sed

con llanto

como si fueras aire

y yo me ahogara

como si fueras luz

y me muriera.

Desde una noche ciega

desde olvido

desde horas cerradas

en lo solo

sin lágrimas ni amor

te estoy llamando

como a la muerte

amor

como a la muerte.

Idea Vilariño

La mar en medio

“La mar en medio y tierras he dejado

de cuanto bien, cuitado, yo tenía;

y yéndome alejando cada día,

gentes, costumbres, lenguas he pasado.”

Te llama la sirena de los muertos,

te queman con su lengua de aguaviva,

con sus cuerpos de anémona y corales

la mar te los devuelve cada día.

Y los vuelves a ahogar otra mañana

yéndote alejando, los pies heridos,

taparás con ahínco tus oídos

e implorarás el mástil del olvido.

El Poeta no está adentro ni afuera

y aunque escriba cuartetos alegóricos

no han cambiado gentes, costumbres, lengua,

sólo la mar en medio lo condena

a grabar en la arena el último poema.

Alfredo Fressia

Ky chororó

 Pasa mi río,

caminito de cristal,

mi dulce río,

canto azul que busca el mar.

Ta, ta, upá...

Ky chororó,

ky chororó,

ky chororó.

Rema que rema,

palita de ybyratá. 

La luna llena,

medallón en el palmar. 

Potro del agua,

canoíta que te vas,  

camino que anda,

hombre, río y soledad.

Aníbal Sampayo

Autobiografía

Gloria Fuertes nació en Madrid

a los dos días de edad,

pues fue muy laborioso el parto de mi madre

que si se descuida muere por vivirme.

A los tres años ya sabía leer

y a los seis ya sabía mis labores.

Yo era buena y delgada,

alta y algo enferma.

A los nueve años me pilló un carro

y a los catorce me pilló la guerra;

A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas

y a ir a los pueblos por zanahorias.

Por entonces empecé con los amores,

-no digo nombres-,

gracias a eso, pude sobrellevar

mi juventud de barrio.

Quise ir a la guerra, para pararla,

pero me detuvieron a mitad del camino.

Luego me salió una oficina,

donde trabajo como si fuera tonta,

-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches

y voy al campo mucho.

Todos los míos han muerto hace años

y estoy más sola que yo misma.

He publicado versos en todos los calendarios,

escribo en un periódico de niños,

y quiero comprarme a plazos una flor natural

como las que le dan a Pemán algunas veces.

Gloria Fuertes

De Corrales a Tranqueras

Paisaje de Rivera / Washington Bruno

De Corrales a Tranqueras,

cuántas leguas quedarán,
dicen que son once leguas,
nunca las pude contar.

Las hice con agua y viento,
escarcha de luna y sol,
pero entonces no contaba,
porque iba rumbo al amor.

Entonces todo era canto:
agua, tierra, viento y sol;
entonces todo cantaba,
porque iba cantando yo.

Mi flete era parejero,
mis años, de domador,
y los caminos cortitos
pa'l trote del corazón.

Camino de mis recuerdos,
tierra roja y pedregal,
bordea'o de cerros parejos
que se empinan al pasar.

Vigilante, Miriñaque,
cerros de mi soledad,
repecha'os por mis cantares,
sombras de toro y chilcal.

Hoy, que me duele la vida,
cansa'o de tanto changar,
balda'o por los redomones
ya no las puedo contar.

Y quebra'o por una pena,
pregunto a mi soledad:
De Corrales a Tranqueras,
¿cuántas leguas quedarán?

Osiris Rodríguez Castillos