lunes, 30 de septiembre de 2013

Que se encienda tu fuego



Como Agua para Chocolate (Fragmento)

Todos nacemos con una caja de fósforos adentro,
pero que no podemos encenderlos solos...

Necesitamos la ayuda del oxígeno y una vela. 
En este caso el oxígeno, por ejemplo, 
vendría del aliento de la persona que amamos;
la vela podría ser cualquier tipo de comida,
música, caricia, palabra o sonido
que engendre la explosión que encenderá uno de los fósforos.

Por un momento, nos deslumbra una emoción intensa.
Una tibieza placentera crece dentro de nosotros,
desvaneciéndose a medida que pasa el tiempo,
hasta que llega una nueva explosión a revivirla.

Cada persona tiene que descubrir qué disparará esas explosiones para poder vivir,
puesto que la combustión que ocurre cuando uno de esos fósforos se enciende es lo que nutre el alma. 
Ese fuego, en resúmen, es su alimento.

Si uno no averigua a tiempo qué cosa inicia esas explosiones,
la caja de fósoforos se humedece
y ni uno solo de los fósforos se encenderá nunca. 


(30 de setiembre de 1950-)

jueves, 26 de septiembre de 2013

Carta de amor


Carta de Don Quijote a Dulcinea del Toboso

Soberana y alta señora:

El ferido de punta de ausencia, y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que además de ser fuerte es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, ¡oh bella ingrata, amada enemiga mía!, del modo que por tu causa quedo. Si gustares de socorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo.

Tuyo hasta la muerte,

El caballero de la triste figura

(29 de setiembre de 1547 – 22 de abril de 1616)

lunes, 23 de septiembre de 2013

Neruda en el corazón



Me falta tiempo para celebrar tus cabellos. 
Uno por uno debo contarlos y alabarlos:
otros amantes quieren vivir con ciertos ojos, 
yo sólo quiero ser tu peluquero.


En Italia te bautizaron Medusa 
por la encrespada y alta luz de tu cabellera. 
Yo te llamo chascona mía y enmarañada:
mi corazón conoce las puertas de tu pelo.


Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, 
no me olvides, acuérdate que te amo, 
no me dejes perdido ir sin tu cabellera.


julio 1904 - setiembre 1973

viernes, 20 de septiembre de 2013

Al maestro con cariño

Un enorme reconocimiento y un gran saludo para todos aquellos maestros y maestras que realizan día a día su labor, habiendo colaborado en construirnos como las personas que somos hoy día y formando a aquellos que serán los adultos del mañana.


Enseñarás a volar

Enseñarás a volar,
pero no volarán tu vuelo.
Enseñarás a soñar,
pero no soñarán tu sueño.
Enseñarás a vivir,
pero no vivirán tu vida.
Sin embargo…
en cada vuelo,
en cada vida,
en cada sueño,
perdurará siempre la huella
del camino enseñado.

martes, 17 de septiembre de 2013

Polvo serán, mas polvo enamorado.


Amor constante más allá de la muerte


Cerrar podrá mis ojos la postrera 
Sombra que me llevare el blanco día, 
Y podrá desatar esta alma mía 
Hora, a su afán ansioso lisonjera; 

Mas no de esotra parte en la ribera 
Dejará la memoria, en donde ardía: 
Nadar sabe mi llama el agua fría, 
Y perder el respeto a ley severa. 

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido, 
Venas, que humor a tanto fuego han dado, 
Médulas, que han gloriosamente ardido, 

Su cuerpo dejará, no su cuidado; 
Serán ceniza, mas tendrá sentido; 
Polvo serán, mas polvo enamorado. 

(setiembre de 1580 – setiembre de 1645)




jueves, 12 de septiembre de 2013

¡Feliz cumpleaños Mario Benedetti!

Homenaje a Mario Benedetti, Biblioteca Virtual Cervantes

Esa batalla

¿Cómo compaginar 
la aniquiladora 
idea de la muerte 
con ese incontenible 
afán de vida? 

¿cómo acoplar el horror 
ante la nada que vendrá 
con la invasora alegría 
del amor provisional 
y verdadero? 

¿cómo desactivar la lápida con el sembradío? 

¿la guadaña 
con el clavel? 

¿será que el hombre es eso? 
¿esa batalla?

Mario Benedetti

 (14 de setiembre de 1920 – 17 de mayo de 2009)

martes, 10 de septiembre de 2013

Yo pienso...



Yo pienso, luego existo
en mariposas, en silencio, en niñas,
en agua distraída que se asoma a la tarde.

Yo pienso, luego hago
amapolas y pájaros y raíces de cielo.
Con sólo abrir los ojos echo a volar el aire
y doy al cielo nubes con voluntad de islas.
Yo pienso, luego invento paisajes y ademanes
de muchachas que marchan mitad sombra y palomas
y otra mitad palomas
paso a paso de musgo al encuentro del alba.

Yo pienso, luego doy a esta estación de otoño
templos, árboles, puentes que surgen al nombrarlos.

Yo pienso, luego soy amigo de las rosas,
hermano de los sueños junto a los cuales oigo
que crecen tus pestañas.
¡Cómo el mar se desliza movido por sus algas
debajo de tus párpados
que se apoyan tan tristes en las nocturnas yermas de mis dedos!

Es que marcho sin prisa a morir a tus labios.
¡Oh! mi definitivo amor de un cuarto de hora;
es que voy a perderme a tu frente, a tus manos
en el cuerpo desnudo de historia y de saludos.
Es que llego a tu pecho, a tu vientre, a tus muslos
con violines de frío y voces de naranja,
con pianos de colores y presagio de peces.

Es que palpo la noche y que agito las manos
para apratarme un poco el enjambre de estrellas.
Es que no pienso nada, luego existo en tus brazos,
es que pienso y no existo y ni pienso ni existo.

Es que solo me encuentro si deshojo una rosa
y hago girar cantando la manzana más pura.

(poeta cubano, 7 de noviembre de 1908 - 11 de setiembre de 1954)

viernes, 6 de septiembre de 2013

¡Que no pase el amor!



Sentarse los dos a la orilla del agua que pasa 
y verla pasar. Si se desliza una nube en el espacio, 
verla, los dos, deslizarse. 
Si en el horizonte humea un tejado de paja, 
verlo humear. 
Si alguna flor perfuma los alrededores, 
perfumarse en ella también. 
Si nos apetece algún fruto 
que prueban las abejas, 
probarlo. 
Si en los bosques que lo escuchan, 
canta algún pájaro, 
escuchar. 

A los pies de un sauce 
donde el agua murmura, 
oír el agua murmurar, 
y no sentir pasar el tiempo 
mientras dura ese sueño, 
ni poner una pasión profunda 
más que en adorarse. 

No preocuparse de las mundanales querellas, 
ignorarlas. 
¡Y, solos, felices sin cansarse ante todo lo que cansa, 
sentir, ante todo lo que pasa, 
no pasar el amor!

(16 de marzo de 1839 - 6 de setiembre de 1907)


Versión de Max Grillo

miércoles, 4 de septiembre de 2013

Presente, pasado o futuro


    Lo queramos o no

      Sólo tenemos tres alternativas:
      El ayer, el presente y el mañana.


      Y ni siquiera tres
      Porque como dice el filósofo
      El ayer es ayer
      Nos pertenece sólo en el recuerdo:
      A la rosa que ya se deshojó
      No se le puede sacar otro pétalo.


      Las cartas por jugar
      Son solamente dos:
      El presente y el día de mañana.


      Y ni siquiera dos
      Porque es un hecho bien establecido
      Que el presente no existe
      Sino en la medida en que se hace pasado
      Y ya pasó...
      Como la juventud.


      En resumidas cuentas
      Sólo nos va quedando el mañana:
      Yo levanto mi copa
      Por ese día que no llega nunca
      Pero que es lo único
      De lo que realmente disponemos.


      (Poeta chileno nacido el 5 de setiembre de 1914)

lunes, 2 de septiembre de 2013

Poema de la despedida



Te digo adiós, y acaso te quiero todavía. 
Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós. 
No sé si me quisiste... No sé si te quería... 
O tal vez nos quisimos demasiado los dos. 

Este cariño triste, y apasionado, y loco, 
me lo sembré en el alma para quererte a ti. 
No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco; 
pero sí sé que nunca volveré a amar así. 

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo, 
y el corazón me dice que no te olvidaré; 
pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo, 
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé. 

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida, 
mi más hermoso sueño muere dentro de mí... 
Pero te digo adiós, para toda la vida, 
aunque toda la vida siga pensando en ti.

José Ángel Buesa, poeta cubano
setiembre 1920 - agosto 1982