viernes, 27 de noviembre de 2009

Manos ásperas

Tengo las manos ásperas, pero hay pan en mi mesa

Tengo las manos ásperas pero hay luz en la casa

Tengo las manos ásperas; me honra su aspereza

porque así fueron todas las gentes de mi raza.

No me avergonzó nunca mi heredada pobreza

ni me achicó tampoco la humildad de mi traza:

tengo las manos ásperas pero hay vino en la mesa,

tengo las manos ásperas pero hay paz en la casa.

Mientras los ricos guantes tú las tuyas enfundas

yo, por llenarme todo de asperezas fecundas,

quisiera veinte manos en lugar de estas dos...

pues si pulir un rumbo me dejó tales huellas,

después de haber pulido la luz de las estrellas

qué ásperas las manos le habrán quedado a Dios.


Emilio Carlos Tacconi, uruguayo, 1895 – 1988

jueves, 26 de noviembre de 2009

Poesía

La palabra infinito es infinita,
la palabra misterio es misteriosa.
Ambas son infinitas, misteriosas.
Sílaba a sílaba intentas convocarlas
sin que una luz anuncie su dominio,
una sombra señale a qué distancia de ellas
está la opacidad en que te mueves.
Van a algún punto del resplandor y anidan,
cuando las dejas libres en el aire,
esperando que un ala inexplicable
te lleve hasta su vuelo.

¿Es más que su sabor el gusto de la vida ?

Ida Vitale, poetisa uruguaya premiada en México


miércoles, 25 de noviembre de 2009

DÍA DE LA NO VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

La violencia que sufren las mujeres,
es un problema de larga duración,
algunas sufren maltratos a veces,
otras son victimas de la humillación.

Siempre soportan violencia física,
porque no se animan a denunciar,
y otras aguantan agresión verbal,
porque el miedo no las deja hablar.

Así es que pierden su autoestima,
sus fuerzas y el poder de razonar,
continúan con el que las maltrata,
creen que con el tiempo van a cambiar.

Muchas se aíslan de la familia,
temen amenazas, otras venganza,
así es como logran la obediencia,
con golpes o ira descontrolada.

Que el miedo nunca te paralice,
si tú eres una de esas victimas,
te aconsejo rápido busca ayuda,
con los familiares o las amigas.

También si sabes de alguna mujer,
que sufre algún tipo de agresión,
denuncia urgente al maltratador,
y a ella provee ayuda y protección.

Que este día sirva para recordar,
a todas las mujeres que sufrieron,
que en manos del violento murieron,
para que no se repita nunca más.

martes, 24 de noviembre de 2009

Anoche se me ha perdido...


Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana...
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
-¡Dios sabe adónde!- la arena
menudita de la playa.


Pedro Salinas Serrano (Madrid, 27 de nov. 1891 - Boston, 4 dic. 1951)

jueves, 19 de noviembre de 2009

La caracola


Toma la caracola.
Tómala en tus manos.
Mírala.
No tiene nada dentro.
No tiene nada fuera.
Está vacía la caracola.
Acaríciala con las yemas de tus dedos.
La caracola está fría.
Acércatela a la oreja.
¿Oyes?
Es el ruido de las mareas
de la soledad.

Fernando Fernán Gómez
28 de agosto de 1921 - 21 de noviembre de 2007
Escritor, actor, guionista, director de cine y de teatro,
miembro de la Real Academia Española.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Un solo pensamiento

Sobre mis cuadernos de escuela,
sobre el pupitre, sobre el roble,
sobre la nieve y en la arena
escribo tu nombre.

Sobre las páginas leídas,
sobre las páginas incólumes
-piedra, sangre, papel, ceniza-
escribo tu nombre...

Sobre el desierto y en la jungla,
sobre la infancia de las voces,
sobre la rama y en la gruta
escribo tu nombre.

Sobre el pan blanco de los días,
sobre el prodigio de la noche,
sobre la flor y las vendimias
escribo tu nombre.

Sobre los cielos que azulan
en los estanques -muertos soles-;
sobre los lagos -vivas lunas-
escribo tu nombre...

Sobre las rutas desveladas
y las sendas sin horizonte,
sobre las mareas humanas,
escribo tu nombre.

Sobre la llama que fulgura,
Sobre la llama que se esconde,
sobre los techos que se juntan,
escribo tu nombre.

Sobre el vitral de los secretos,
sobre las bocas ya sin voces,
sobre los más hondos silencios,
escribo tu nombre.

Sobre el albergue derruido,
sobre el escombro de mi torre,
sobre los muros de mi hastío
escribo tu nombre.

Sobre la ausencia sin deseos,
sobre mi soledad insomne,
sobre los lúgubres aleros,
escribo tu nombre.

Sobre la calma que retorna,
sobre los extintos pavores,
sobre el anhelo sin memoria,
escribo tu nombre.

Y en el poder de tu palabra
mi vida vuelve a comenzar,
he renacido a tu llamada
para invocarte:

LIBERTAD!!

Paul Éluard
Poeta francés, 14 de dic. 1895 - 18 de nov. 1952

martes, 17 de noviembre de 2009

Epigrama


Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras lo que yo más amaba,
y tú, porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos, tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.



Ernesto Cardenal Martínez
Sacerdote católico, político, escultor y escritor nicaragüense, famoso, ante todo, por su obra poética, que le ha merecido varios premios internacionales.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Buena jornada

No me pidas que explique por qué ha salido el sol
o no ha salido,
y es la tierra que gira.

No me pidas que exija a cada acto
una regla precisa, imprescindible,
que logre la victoria.

Mejor pregunta por qué con cada día
despierta la sorpresa.
O ya no lo preguntes,
descúbrelo.

La eterna novedad es la vida que no acaba.


Juan Carlos Macedo Orcasberro
8 de Marzo 1943 -16 de Noviembre 2002
Médico y humanista, hombre estudioso, culto y modesto, consagró también su tiempo a la poesía. Escasas publicaciones, era reconocido por sus colegas literarios, como una de las mayores voces poéticas del Uruguay contemporáneo. Para su sorpresa, la UNESCO incluyó varios poemas suyos en una edición bilingüe "Poésie Uruguayenne du XXe Siécle", volumen editado en Suiza en 1998.
"He aprendido a no intentar convencer a nadie. El trabajo de convencer es una falta de respeto, es un intento de colonización del otro".

José Saramago (Azinhaga, 16 de noviembre de 1922) escritor, periodista y dramaturgo portugués, Premio Nobel de Literatura 1998.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.


León Felipe

jueves, 12 de noviembre de 2009

El otro

"Alguien desea mi muerte
y pena porque yo vivo".
No son imaginaciones
ni sobresaltos del vino
el vino oscuro que tomo
solo o con algún amigo
pero algo me arisca el pecho
o lo que llaman espirito
como una corazonada
que me pone sobre aviso
Y sé que no hay callejón
plaza abierta o rancherío
que no me señale al Otro
de condición enemigo
pero en tierras o baldosas
en almacén o garito
encuentro sólo mi sombra
lo que enteramente piso
y en los espejos ahumados
de rabo de ojo me miro
sin ver que a mi alrededor
lo que siento en torno mío
hoy desconocí mi sombra
y eché mano a mi cuchillo
el Otro no apareció
ya no sé
será un destino
o es mi propia sombra el Otro
o el Otro seré yo mismo.

De Las milongas, Siete poetas hispanoamericanos, 1965
Washington Benavides

viernes, 6 de noviembre de 2009

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda
(21 set. 1902 – 5 nov. 1963)
Poeta y crítico literario español, integrante de la Generación del 27.

martes, 3 de noviembre de 2009

Elegía

...Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.


No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada...