martes, 29 de abril de 2014

Y el recuerdo se hace carne...




Vuelve otra vez y tómame,
amada sensación retorna y tómame - 
cuando la memoria del cuerpo se despierta,
y un antiguo deseo atraviesa la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan, 
cuando las manos sienten que aún te tocan.

Vuelve otra vez y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...


 (29 de abril de 1863 - 29 de abril de 1933)

miércoles, 23 de abril de 2014

Vivirá por siempre en nuestros corazones y en nuestras bibliotecas




Este amor que ha venido de repente
Y sabe la razón de la hermosura.
Este amor, amorosa vestidura
Ceñida al corazón exactamente.

Este amor que es harina en la ternura,
Que es infancia de sueños en la frente,
Que es líquido de música en la fuente
Y es lucero nostálgico en la altura.

Este amor que es el verso y es la rosa,
Y es saber que la vida en cada cosa
Se nos repite cada vez más fuerte.

Tan eterno, este amor tan resistible,
Que comparado al tiempo es imposible
Saber dónde limita con la muerte.

(6 de marzo de 1927 - 17 de abril de 2014)

lunes, 21 de abril de 2014

La soledad de América Latina

"...En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte. El premio que acabo de recibir lo entiendo, con toda humildad, como la consoladora revelación de que mi intento no ha sido en vano. Es por eso que invito a todos ustedes a brindar por lo que un gran poeta de nuestras Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la única prueba concreta de la existencia del hombre: la poesía. Muchas gracias."

Gabriel García Márquez
Fragmento del discurso de aceptación del Premio Nobel 1982

Varias de sus obras se encuentran disponibles en nuestra Biblioteca Recreativa.

martes, 1 de abril de 2014

Canción de otoño

Retrato de Verlaine por Gustave Courbet

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

Paul Verlaine
marzo 1844 - enero 1896