Año nuevo

 

Brindaré, por el ayer, por el hoy, por el mañana.

A beber y a perdonar, para olvidar,

las malas rachas.

Año nuevo, desde hoy, sin ayer, solo una mañana.

Año nuevo, mi nuevo año,

bienvenido entra en mi casa.

Por todos los errores cometidos.

Por todos los amores, ya vividos.

Por la lucha, por la vida y los

amigos.

Y por esa gente buena que se queda

en el camino.

Por aquellos que sembraron con su huella, nuestras almas.

Y al partir dejaron siempre

vivo el fuego de su voz.

Por aquellos que no piden nada a cambio, en el amor.

Por la gente generosa, que te abriga el corazón.

Brindaré...Por el ayer...Por el hoy..

Por el mañana

A beber.. Y a perdonar.

Para olvidar las malas rachas.

Año nuevo....Desde hoy...Sin ayer...

Solo una mañana.

Año nuevo...Mi nuevo año

Bienvenido...Entra en mi casa.

Por aquella juventud, que fue

bandera y hoy es árbol.

Por aquellos, que se fueron sin dejar

casi ni rastro.

Por aquellos, que vendrán por nuestra estela, con mas fuerza.

Y también, por los que no nos abrirán jamás su puerta.

Por aquellos que sembraron con su huella, nuestras almas

y al partir dejaron siempre vivo el fuego de su voz.

Por aquellos que no piden nada a cambio, en el amor,

por la gente generosa, que te abriga el corazón. 

Juan Pardo

1995

https://www.youtube.com/watch?v=2TImW29NNXM

Campos anegados

 

Vacas solitarias navegando hacia su noche

ovejas absurdas con un pelaje de plazo fijo

caballos ansiosos hundiéndose en el pantanal

 

todo eso veo al cerrar los ojos

y también árboles secos heridos

las raíces luchando con las baldosas

ancianas en una ciudad sin párpados.

 

En ese lugar definitivo de la memoria

estoy desapareciendo desvaneciendo.

Es natural cantan las neuronas

enloquecidas. Cuento las rayas

de las persianas en el techo

no tengo pesadillas se sienta

en la cama y me mira redondos

los ojos celestes. Te espero

me dice. Ya estoy llegando

contesto y los ríos se desbordan

los paisajes insurrectos los lagos

sin fronteras abren sus bocas

sin dientes celebrando un cuerpo

sin destino sin labios sin sentido.

Hugo Achugar

Vivir de nuevo

Parque de la Facultad de Agronomía

Qué hermoso es vivir de nuevo

mirando con ojos niños
sintiendo que nace el mundo
en cada nueva mañana.
El pasado es un fermento
que alimenta los sentidos
pero está muerto bien muerto
y yo de nuevo he nacido.
Cada cosa es un milagro
es un milagro que vivo
con mi sangre como savia
con mi alma como piel
con mi piel como alma externa.
Probar a nacer de nuevo
y corramos como niños
dejando la vieja piel
en un ropero vacío
venid a jugar y a amar
ahora, ahora mismo.

Débora Céspedes / Sandra Mihanovich

Sentado sobre los muertos

Miguel Hernández y Josefina Manresa

Sentado sobre los muertos

que se han callado en dos meses,

beso zapatos vacíos

y empuño rabiosamente

la mano del corazón

y el alma que lo sostiene.

Que mi voz suba a los montes

y baje a la tierra y truene,

eso pide mi garganta

desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,

pueblo de mi misma leche,

árbol que con tus raíces

encarcelado me tienes,

que aquí estoy yo para amarte

y estoy para defenderte

con la sangre y con la boca

como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,

si yo he nacido de un vientre

desdichado y con pobreza,

no fue sino para hacerme

ruiseñor de las desdichas,

eco de la mala suerte,

y cantar y repetir

a quien escucharme debe

cuanto a penas, cuanto a pobres,

cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo

desnudo y sin qué comer,

y el día de hoy amanece

justamente aborrascado

y sangriento justamente.

En su mano los fusiles

leones quieren volverse:

para acabar con las fieras

que lo han sido tantas veces.

Aunque le faltan las armas,

pueblo de cien mil poderes,

no desfallezcan tus huesos,

castiga a quien te malhiere

mientras que te queden puños,

uñas, saliva, y te queden

corazón, entrañas, tripas,

cosas de varón y dientes.

Bravo como el viento bravo,

leve como el aire leve,

asesina al que asesina,

aborrece al que aborrece

la paz de tu corazón

y el vientre de tus mujeres.

No te hieran por la espalda,

vive cara a cara y muere

con el pecho ante las balas,

ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,

pueblo de mí, por tus héroes:

tus ansias como las mías,

tus desventuras que tienen

del mismo metal el llanto,

las penas del mismo temple,

y de la misma madera

tu pensamiento y mi frente,

tu corazón y mi sangre,

tu dolor y mis laureles.

Antemuro de la nada

esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir

mientras el alma me suene,

y aquí estoy para morir,

cuando la hora me llegue,

en los veneros del pueblo

desde ahora y desde siempre.

Varios tragos es la vida

y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández

La paciencia

Duraznero en flor / Vincent van Gogh

Del durazno quedaron en la mano

un riacho de jugo dulce

y un carozo oval de extremo agudo.

El carozo, pequeño mapa complejo, circunvalado,

neto, en sosiego,

liviana madera sin rezago de aroma ni sabor.

Punto final de la delicia.

Adentro, la paciencia,

la paciencia de esperar a partirse,

criarse en flores rosas,

la esperanza de tierra, de alianzas con la lluvia

y el impulso de extender al hosco mundo

un abrazo de pétalos minúsculos

memorables por gracia de lo efímero.

Gladys Castelvecchi

Acuérdate del pan

 

Acuérdate del pan,

no olvides aquella cera oscura

que hay que tender en las maderas,

ni la canela guarneciente,

ni otras especias necesarias.

Corre, corrige, vela,

verifica cada rito doméstico.

Atenida a la sal, a la miel,

a la harina, al vino inútil,

pisa sin más la inclinación ociosa,

la ardiente grita de tu cuerpo.

Pasa, por esta misma aguja enhebradora,

tarde tras tarde,

entre una tela y otra,

el agridulce sueño,

las porciones de cielo destrozado.

Y que siempre entre manos un ovillo

interminablemente se devane

como en las vueltas de otro laberinto.

Pero no pienses,

no procures,

teje.

De poco vale hacer memoria,

buscar favor entre los mitos.

Ariadna eres sin rescate

y sin constelación que te corone.

Ida Vitale

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Las palabras son espectros...

                    

Las palabras son espectros

piedras abracadabras 

que saltan los sellos

de la memoria antigua

Y los poetas celebran la fiesta

del lenguaje

bajo el peso de la invocación

Los poetas inflaman las hogueras

que iluminan los rostros eternos

de los viejos ídolos

Cuando los sellos saltan

el hombre descubre

la huella de sus antepasados

El futuro es la sombra del pasado

en los rojos rescoldos de un fuego

venido de lejos,

no se sabe de dónde.

Cristina Peri Rossi

Y seré lo que soy

Las manos de la ternura / Oswaldo Guayasmin

Ay, tierra mía, 

nacida entre mis manos

y atada a mí!

Yo me olvidaba en ti!...

A veces

— oh qué profunda aspiración del Día —

me aislaba entre tus sombras

como un lirio de paz.

Y luego...

renacía

en la nostalgia mía

florecida en tus campos

ay!

en los lirios sufrientes.

Así,

un día,

yo vi que tú tenías

el pan

para mi hambre.

Y el agua

para mi sed.

Y apuré tu alimento tenebroso...

y te llevé conmigo

al florecer! 

Hoy,

— en diáfanos delirios —

se perfuman de música tus lirios

y al crecer...

mi vestido en tus pétalos, se irisa

de místico placer.

¡Ay, tierra mía,

nacida entre mis manos

y sufrida por mí!

Ya me comprendo en ti.

Tierra mía!

En tus flores sonoras crecerá la armonía.

… Tu destino es el mío

y seré lo que soy.

Alegría!…

María Adela Bonavita

Hoy las nubes me trajeron

Barcos y peces / Rafael Alberti

Hoy las nubes me trajeron,

volando, el mapa de España.

¡Qué pequeño sobre el río,

qué grande sobre el pasto

la sombra que proyectaba!

Se le llenó de caballos

la sombra que proyectaba.

Yo, a caballo, por su sombra

busqué mi pueblo y mi casa.

Entré en el patio que un día

fuera una fuente con agua.

Aunque no estaba la fuente,

la fuente siempre sonaba.

Y el agua que no corría

volvió para darme agua.

Rafael Alberti

Soy un alma desnuda en estos versos...

Alegoría de la primavera / Sandro Botticelli

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni

Sobre el oscuro abismo en que te meces

En los talles de las mujeres te complaces.

En cuadros antiguos y en herrumbrosas llaves.
En el pasar sereno del cometa.
En el cajón secreto de tu armario.
En la luz brillante de las olas.
En el oscuro abismo en que te meces.
De palabras viejas y antiguos verbos,
como el vino viejo que bebes,
es tu aroma seco de una vida larga.
Sobre el oscuro abismo en que te meces.
Sobre el oscuro abismo en que me mezco.
Sobre el oscuro abismo en que te meces.
Sobre el oscuro abismo en que me mezco.
Junto a las acacias de la orilla
de flores te disfrazas.
Y como si todo fuese cierto
te miras en el miedo.
Florecen las malvalocas
en la selva de tu pelo,
mientras te bebes los días
como azúcar caramelo.
Al refresco de lima,
al refresco salvaje
que la vida se enreda
como bolo de encaje.
Florecen las primaveras
de risas y de aguaceros,
como florecen los campos
de la tierra que más quiero.
A tu lado mi vida
va pasando discreta
entre los naranjos
que yo tengo en mi vega.
En los talles de las mujeres te complaces.
En los cuadros antiguos y en las herrumbrosas llaves.
En el pasar sereno del cometa.
En el cajón secreto de tu armario.
De palabras viejas y antiguos verbos,
como ese vino viejo que bebes,
es tu aroma seco de una vida larga.
Es tu aroma en la vibrante luz de las olas.
Sobre el oscuro abismo en que te meces.
Sobre el oscuro abismo en que me mezco...

Manolo García

La lámpara

Susana Soca junto al retrato que le hizo Picasso en París - 1943

Más tarde cuando nada deseaba

pasión de ausencia he conocido

en la memoria de mi deseo

del albedrío que nunca obtuve.

Ahora que no tengo sed y todo gesto

ya se reduce a no hacer ruido en las tinieblas

esta nostalgia del albedrío de alguno, vuelve.

Despacio oscila alrededor como una lámpara

y todavía por ella sé que el fuego existe.

Susana Soca

Yo no soy de por aquí

Yo no soy de por aquí
no es este pago mi pago,
que es otro que ya no sé
si lo hallo.

Lugar que ponga en su sitio
mi corazón desvelado
pero es bien que ahora lo diga
y claro.

Ese lugar si es que existe
tendrá que ser como un playo
donde se nivelen todos
la misma tierra pisando.

Si llega a estar a la vuelta
de algún cerrito esperando
no me lo pongan en duda
que me abajo.

Pero también si me dicen
que ese paraje no hallo
tengo que ayudar a hacerlo
meter el hombro y alzarlo.

No me lo pongan en duda
que me abajo.

Washington Benavides

Adivínase el dulce y perfumado...

 

Giverny en primavera / Claude Monet

Adivínase el dulce y perfumado

calor primaveral;

los gérmenes se agitan en la tierra

con inquietud en su amoroso afán,

y cruzan por los aires, silenciosos, 

átomos que se besan al pasar.

Hierve la sangre juvenil, se exalta

lleno de aliento el corazón, y audaz

el loco pensamiento sueña y cree

que el hombre es, cual los dioses, inmortal.

No importa que los sueños sean mentira,

ya que al cabo es verdad

que es venturoso el que soñando muere,

infeliz el que vive sin soñar.

¡Pero qué aprisa en este mundo triste 

todas las cosas van!

¡Que las domina el vértigo creyérase!

La que ayer fue capullo, es rosa ya,

y pronto agostará rosas y plantas

el calor estival. 

Rosalía de Castro

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

Homenaje a Constance Dowling y Cesare Pavese, instalación creada por 

Lidia Chiarelli

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

-esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo-. Tus ojos

serán una vana palabra,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola sobre ti misma te inclinas

en el espejo. Oh querida esperanza,

también ese día sabremos nosotros

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como contemplar en el espejo

el resurgir de un rostro muerto,

como escuchar unos labios cerrados.

Mudos, descenderemos en el remolino.

Cesare Pavese

No pasarás por el camino...

Las glicinas / Pedro Blanes Viale

No pasarás por el camino

a la hora en que mis ojos te buscan,

cuando los pájaros vagabundos se van de la tarde

y llora en la noche mi voz.

Mi corazón te esperará en la puerta de los días

¡pero no llegarás!

¡Y ha de cerrarse la oración en mi soledad!

¡No pasarás por el camino!

Pero yo he de esperarte otra vez,

cuando los pájaros vagabundos se van de la tarde

y llora en la noche mi voz...

Esther de Cáceres

Hombre vulgar...

Manifestación / Antonio Berni

                                         

Hombre vulgar, prosaico,

que no sabes de esculturales gestos;

ignoras la plástica moral de los arrestos

y eres en el mosaico

de la especie, la piedra más opaca.

Hombre simple y oscuro

cuyo perfil borroso no destaca

ni un rasgo ni una línea

del gran montón anónimo, y no obstante

bajo el destino duro

revelas un alma broncínea

y una voluntad perseverante.

Hombre modesto, ocupas en la vida

un ignorado puesto;

vida desguarnecida

de toda luz, pequeña

y metódica vida

que silenciosamente desempeña

su misión necesaria.

Eres un héroe reacio

al laurel. Tu ordinaria

existencia circula

en el hueco invariable de su espacio,

lejos de toda lírica estridencia:

no sabe de lirismos tu existencia...

Emilio Frugoni

No dejes que me vaya sin narrarlo

Muchacha en la ventana / Salvador Dalí

El reclamo de ser para hoy

ni un minuto más lejos

de los otrora idos. Apúntame un recuerdo

pues quiero verlo ahora tal como fue

siniestro, pensativo, profundo como un pozo

inagotable. Y querido. Fue todo para mí

entonces era así de genuino, tan poderoso

que ni el oro lo igualaba. Bastaba con vivirlo

para saber la vida. El cielo y el infierno

el purgatorio.

No dejes que me vaya sin narrarlo.

María Díaz de Guerra

Tarde

Poema escrito por Idea Vilariño en una hoja de cala

Cuerpos tendidos, cuerpos

infinitos, concretos, olvidados del frío

que los irá inundando, colmando poco a poco.

Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza

olvidando la sombra ahora estremecida,

detenida, expectante, pronta para emerger

que escuda la piel ciega.

Olvidados también los huesos blancos

que afirman que no es un sueño cada vida,

más fieles a la forma que la piel,

que la sangre, volubles, momentáneas.

Cuerpos tendidos, cuerpos

sometidos, felices, concretos,

infinitos...

Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,

jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,

mujeres en el punto más alto de dulzura,

se tienden, se alzan, hablan,

habla su boca, esa un día disgregada,

se incorporan, se miran, con miradas de eternos.

Idea Vilariño

Al arroyo...

El pequeño arroyo / Vincent Van Gogh

¡Cómo eras de blanco, arroyuelo mío,

Cómo eras de blanco, de suave y de frío!

En la edad aquella ahora tan lejana

Pasabas cantando junto a mi ventana.

Era transparente

Tu suave corriente.

Se veía en tu fondo, como en un espejo

Andar lentamente los negros cangrejos

Y en algunas partes eras tan delgado

Que de un solo paso se iba al otro lado.

¡Parecías contento

Reír con el viento!

Siempre ibas sereno en tu marcha lenta

Y no te erizaba ni aún la tormenta

Y los viejos sauces haciendo un regazo

Trenzaban sus ramas como en un abrazo

 Y estabas sereno

Como un hombre bueno.

Felisa Lisasola