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viernes, 26 de septiembre de 2025

Evocación

Terraza de café por la noche / Vincent van Gogh

Aquel café de barrio, destartalado y frío,
testigo silencioso de nuestras confidencias,
extremo de rigores, conjunto de inclemencias,
que sólo caldeaban tu corazón y el mío.

Viejo café de barrio, adonde yo acudía,
donde tú me esperabas con el alma impaciente,
y cada vez, al verme, coronaba tu frente
con un halo de luz la fugaz alegría.

Con nostálgico afán en vano te he buscado
queriendo en tus vestigios revivir un pasado
que inexorablemente para mí se ha perdido.

Nadie de ti sabía, todo estaba cambiado:
tus muros, tu recinto, la sombra de Machado
como un girón de niebla han desaparecido.

Pilar de Valderrama

viernes, 19 de septiembre de 2025

Primavera I

Corona de novia en el parque de Fagro

A veces en que estamos sobre el mundo
para ver la espantable maravilla,
en que vemos nacer la primavera
bajo un grito mortal, como los niños.
Hay veces tan difíciles, y estamos
de pie, en la irrespirable tolerancia
de la tierra, entre luces de peligro,
comiéndonos las uñas, escribiendo
una letra con tierra sobre el cielo,
para vernos el hasta dónde, el hasta
cuándo, y vernos a veces como muertos
con los huesos floridos, así reyes
yacentes y enjoyados. Para vernos.
Y hay veces entre otras, tan serenas,
en que vamos de sombra, y no se ve.

Amanda Berenguer

viernes, 12 de septiembre de 2025

Romeo de hogaño

Los amantes, René Magritte, 1928

No me sirven estos ojos para mirarte
son demasiado tímidos y miopes
habrá que adiestrarlos para que te lean
cuando sonríes desde tu neblina
No me sirven estos ojos porque parpadean
y a ti hay que mirarte sin tregua ni respiro
ya que de lo contrario eliges diluirte
en suspiros presagios y distracciones
y entonces nadie sabe a dónde te escabulles
No me sirven estos ojos porque a veces
a pesar de mi oficio de nictálope
no puedo adivinarte en tu balcón
cuando asumes la pena y el fracaso
de esta boca que no llega a tu boca
No me sirven estos ojos ni esta linterna
ni aún este sencillo proyecto de lujuria
a lo mejor no estás, a lo peor no existes
Julieta favorita de mis huesos antiguos
quimera de mi afán y mi acabose

Mario Benedetti

viernes, 5 de septiembre de 2025

A las diez de la noche



De noche, tal vez a las diez, a las doce
la soledad recobra su cara de cadáver,
frente al solitario plato, como una luna, plana
el cubierto golpea su metal desolado.

Yo y mi sombra y mi hambre de amor y de manos
mi sed de palabras.

A las diez de la noche el reloj es tan nítido
que el corazón llora pausado sus mil tardes.

A las diez, a las doce, un silencio sin nada
nos dice tristemente de todos nuestros muertos
de una angustia tan honda de puñales y clavos
y de una desesperada necesidad de algo.

Pero el cuerpo está tibio y el teléfono calla
nadie dice el nombre que siempre nos nombraba
el amor, un amigo, aquel árbol, la calle,
un domingo, un regreso, una perdida carta.

Llamo a un número a ciegas, a un nombre
que no es nada.

Nadie está a las diez de la noche.

Alba Roballo

viernes, 29 de agosto de 2025

Agosto, Santa Rosa

 


Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,
en hojas de amarilla tristeza
irnos cambiando el cielo todo, el aire,
en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,
como un mirlo mojado.
Deshecha piel, deshecho cuerpo de agua
destrozándose en torre y pararrayos,
me sobreviene, se me viene sobre
mi altura tantas veces,
mojándome, mugiendo, compartiendo
mi ropa y mis zapatos,
también mi sola lágrima tan salida de madre.
Miro la tarde de hora en hora,
miro de buscarle la cara
con tierna proposición de acento,
miro de perderle pavor,
pero me da la espalda puesta ya a anochecer.
Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.
¡Qué fácil desalmarse,
ser con muy buenos modos de piedra,
quedar sola, gritando como un árbol,
por cada rama temporal,
muriéndome de agosto!

Ida Vitale

viernes, 22 de agosto de 2025

Es la nostalgia


Es la nostalgia un ramito de hollín
un tenue velo del color del añil
un espejismo azul,
un tiempo,
con sabor a soledad
y en tanto la vida gira
Es la nostalgia un verso de Martí
rumor de pasos,
el eco del violín
pero el silencio es al cabo
quien me dará su verdad
y en tanto la vida gira
Gira la vida,
gira y en su gira
Se llevará mis días de colegial
Lleva consigo
A mi primer amor
Y también, con ella va
Mi amor final
Es la nostalgia un valsecito gris
un vano intento de volver a vivir...

Jairo

viernes, 15 de agosto de 2025

Salí al mundo...




Salí al mundo
antes de conocer la escuela
Conocí el mundo de la calle
y me olvidé de que era niño
porque pedí y me dijeron NO
y me pidieron obligándome a dar
lo que no tenía
Lloré y me gritaron
que los hombres no lloran
y siendo adolescente
me hicieron hombre prematuro
Caminé sobre fuego
y quemado seguí caminando;
caí en el vacío
y en la muchedumbre me vi solo
Pero encontré hombres
que cantaban el dolor del pobre,
cantaban himnos de esperanza
sencillamente humanos
Cantaban por la unión de la humanidad
Entonces canté con ellos...

 Walter Medina