El tiempo me recuerda

Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido.

En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas;

objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron.

La luz que recorre los abismos

ilumina años anteriores a mí, que no he vivido

pero recuerdo como ocurrido ayer.

Hacia mil novecientos

paseé por un parque que está en París -estaba-

envuelto por la bruma.

Mi traje tenía el mismo color de la niebla.

La luz era la misma de hoy

-setenta años después-

cuando la breve tormenta ha pasado

y a través de los cristales veo pasar la gente,

desde esta ventana tan cerca de las nubes.

En mis ojos parece llover

un tiempo que no es mío.

Julia Uceda

El olvido que seremos

Retrato imaginario de Borges /  Eugenio Rivera

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los hombres, y que no veremos.

 

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y el término. La caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los ritos de la muerte, y las endechas.

 

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre.

Pienso, con esperanza, en aquel hombre

 

que no sabrá que fui sobre la Tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo. 

Jorge Luis Borges

Nostos

Había un manzano en el patio—

esto debió haber sido

hace cuarenta años—atrás,

solo prados. Bancos

de crocus en la hierba húmeda.

Me paré en esa ventana:

finales de abril. Primavera

flores en el jardín del vecino.

¿Cuántas veces, realmente, floreció el árbol

en mi cumpleaños,

el día exacto, no

antes, no después? Sustitución

de lo inmutable

por lo cambiante, lo evolutivo.

Sustitución de la imagen

por la tierra incansable. ¿Qué

sé yo de este lugar?

El rol del árbol durante décadas

sustituido por un bonsái, voces

que se elevan desde las canchas de tenis —

Campos. Olor de la hierba alta, recién cortada.

Como se espera de un poeta lírico.

Miramos el mundo una vez, en la infancia.

El resto es memoria.

Louise Glück

Frontera

De un lado tierra, de otro lado tierra;

De un lado gente, de otro lado gente;

Lados e hijos de la misma sierra,

Los mira el mismo cielo y los consiente.

El mismo beso aquí, el mismo beso allá;

Aullidos semejantes de perro o de lobada.

La misma luna lírica que viene

A teñir las madejas de una vieja trama.

Pero una fuerza de la sinrazón,

Sin ojos y  carente de sentido

Pasa y reparte el corazón

Del más pequeño tojo adormecido.

Miguel Torga

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