El equipo de Biblioteca de la Facultad de Agronomía desea a todos felices fiestas y feliz año nuevo.

Haz que tu vida sea

campana que repique

o surco en que florezca y fructifique

el árbol luminoso de la idea.

Alza tu voz sobre la voz sin nombre

de todos los demás, y haz que se vea

junto al poeta, el hombre.

Llena todo tu espíritu de lumbre;

busca el empinamiento de la cumbre,

y si el sostén nudoso de tu báculo

encuentra algún obstáculo a tu intento,

¡sacude el ala del atrevimiento

ante el atrevimiento del obstáculo!

Nicolás Guillén

Me pesas como un fardo

Escultura de Carmen Martín Gaite en la Plaza de los Bandos, Salamanca

Me pesas como un fardo, primavera.

No tengo fuerzas para alzar de nuevo

la antorcha de mi risa y de mi engaño

contra tus hojas nuevas.

Ya no es tarde ni es noche.

En la plaza los pájaros se persiguen, antiguos.

En la plaza se encienden los faroles.

Me pesas, primavera.

Henchidos de tu zumo,

los niños se han perdido de la tierra.

Buscan aquel palacio de ahora mismo,

apagado de pronto en el ocaso,

apagado al final de sus veredas.

Antigua tarde. Pájaros antiguos.

Bajo un cielo cuajado de lunares

se encienden los faroles

y se pierden los niños.

Me tumbo bocabajo,

no tengo fuerzas para alzar de nuevo

la antorcha de mi risa y de mi engaño;

primavera de luz inabarcable,

me pesas como un fardo.

Carmen Martín Gaite

La noche no es nunca completa

Noctámbulos /  Edward Hopper. 1942
http://www.artic.edu/aic/collections/artwork/111628
 https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=25899486

La noche no es nunca completa.

Hay siempre, ya que lo digo,

ya que lo afirmo,

al final de la desdicha

una ventana abierta,

una ventana iluminada.

Hay siempre un sueño que vela,

deseo que colmar,

hambre que calmar,

un corazón generoso,

una mano tendida,

una mano abierta,

ojos atentos,

una vida: la vida para compartir.

Paul Eluard

Vivo allí donde estuve

 

Desde un lugar que aprendo

a recorrer cada mañana, vuelvo

sobre mis pasos y te espero

allí donde estoy solo.

Matinal

ofertorio del sueño, escribo el nombre

de tu vida, te vas desentrañando

entre las hoscas hojas traicionadas

en la noche. Eres la reclusión

donde me sacio, el acuciante

azar en que te tengo

cada día, amor propiciatorio que reúne

lo perdido.

                   

Vivo allí donde estuve,

junto al mar delirante, libre

velocidad inmóvil orillada

de fuego, bosque lustral

de la alegría.

¿Qué me queda

de aquel itinerario, habitaciones

clandestinas, bautismales refugios

de única verdad, qué me queda

detrás del sortilegio? Ser

feliz un instante y perderte, mientras

vuelvo sobre mis pasos cada día.

José Manuel Caballero Bonald

Hay que intentarlo

Colegiala / Shamsia Hassani. 2022. fragmento.

La vida continúa

y no se preocupa por mi tristeza,

¿por qué no cuidarme y estar contenta?

Lo intentaré

intentaré dar forma a un hogar de amor y luz

en la altura de los pinos

en un lugar seguro que las águilas no pueden alcanzar

en un rincón protegido

ni siquiera el viento lo arrojará al suelo

Ella voló a la tierra de la esperanza y tejió un nido

y se instaló como una emperatriz en un palacio de plata

y cantó

La vida continúa

y no se preocupa por mi tristeza

hay que intentarlo.

Nadia Anjuman

Libre te quiero

Octubre y jacarandá / Olga Blinder.

Libre te quiero,

como arroyo que brinca

de peña en peña.

Pero no mía.

Grande te quiero,

como monte preñado

de primavera.

Pero no mía.

Buena te quiero,

como pan que no sabe

su masa buena.

Pero no mía.

Alta te quiero,

como chopo que en el cielo

se despereza.

Pero no mía.

Blanca te quiero,

como flor de azahares

sobre la tierra.

Pero no mía.

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

 Agustín García Calvo

Accidentes nocturnos

Palabras minuciosas, si te acuestas

te comunican sus preocupaciones.

Los árboles y el viento te argumentan

juntos diciéndote lo irrefutable

y hasta es posible que aparezca un grillo

que en medio del desvelo de tu noche

cante para indicarte tus errores.

Si cae un aguacero, va a decirte

cosas finas, que punzan y te dejan

el alma, ay, como un alfiletero.

Sólo abrirte a la música te salva:

ella, la necesaria, te remite

un poco menos árida a la almohada,

suave delfín dispuesto a acompañarte,

lejos de agobios y reconvenciones,

entre los raros mapas de la noche.

Juega a acertar las sílabas precisas

que suenen como notas, como gloria,

que acepte ella para que te acunen,

y suplan los destrozos de los días.

Ida Vitale

Cuando me vaya

Dejaré un silencio en el recuerdo,

sonidos de una voz que fue muy joven,

y un aroma de sándalo y cipreses

para que no me olvides.

Y ahora, cuando el sol desaparece,

y hay promesa de una noche clara,

las estrellas se esconden

y están muertas de tanta nívea luz.

Dejaré abierta la ventana.

Un gorrión divulgará mi huida,

y un frescor de mañana

anunciará mi marcha,

con trémula voz para llamarte.

Cuando me vaya

perderé las praderas,

los bosques encendidos de noviembre,

el verde del jardín en primavera,

la tenue luz de los planetas,

la sonrisa de un niño,

el calor de un amigo,

lágrimas de dolor por los caminos

que transité tan alta,

la caricia de un perro

que dio fuego a mis manos.

Cuando me vaya

habré perdido tantas cosas,

que creceré en trigal

por no morirme.

Mari Luz Escribano

La memoria

Orfila Bardesio - Anáforas

La historia no registra el pan crucificado,

el rey sin arcoíris, los niños, de colores,

quebrados por el crimen,

las batallas de encinares

contra el acero enemigo,

las hormigas vencidas por el peso.

No registra la nave

que arrastra su deriva

en aguas extensas

sin encontrar el puerto

que los mapas aseguran,

no registra las águilas perdidas

en el humo sin luz,

la catedral secreta de los pobres

sólo de llanto adornada.

Porque la historia

es la memoria del Olvido.

En el silencio de la tierra los metales

se mueven al ritmo de un corazón

de llamas no escuchadas:

cuando desprende una hoja sonora

en las semillas empiezan cipreses,

el musgo guarda sus números

con igual cuidado que la profundidad

a los abismos

-Bajo las risas,

los siglos, las burlas-.

Cuando caen sus heridas,

el mar escribe libros en el mundo.

Cuando su voz levanta llamados

a los que responden desiertos,

todos los ciervos muerden hierba.

Cuando, para nadie, corren sus lágrimas

por las soledades,

la pesantez se arrepiente en los cuerpos,

se celebra una fiesta: el aire.

Cuando -como si nada hubiera pasado-,

sonríe a sus hermanos con luz de fruto,

resplandecen aves en el hielo.

Orfila Bardesio

Carta

Carta de Miguel Hernández a Josefina Manresa. [Alicante. Reformatorio de Adultos, 1942] | Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes

Aunque bajo la tierra

mi amante cuerpo esté,

escríbeme a la tierra,

que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir

se emocionan los tinteros:

los negros tinteros fríos

se ponen rojos y trémulos,

y un claro calor humano

sube desde el fondo negro.

Cuando te voy a escribir,

te van a escribir mis huesos:

te escribo con la imborrable

tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida

paloma forjada al fuego,

con las dos alas plegadas

y la dirección en medio.

Ave que sólo persigue,

para nido y aire y cielo,

carne, manos, ojos tuyos,

y el espacio de tu aliento....

Ayer se quedó una carta

abandonada y sin dueño,

volando sobre los ojos

de alguien que perdió su cuerpo.

Cartas que se quedan vivas

hablando para los muertos:

papel anhelante, humano,

sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,

cada vez más cerca siento

la leve voz de tu carta

igual que un clamor inmenso.

La recibiré dormido,

si no es posible despierto.

Y mis heridas serán

los derramados tinteros,

las bocas estremecidas

de rememorar tus besos,

y con su inaudita voz

han de repetir: te quiero.

Miguel Hernández

Vuelvo otra vez

Ibero Gutiérrez, Obra sin título y sin fecha.  100 x 80 cm.  Óleo sobre cartón.

Vuelvo otra vez

reanudo el paso

aprieto el tiempo que no cede

ante la fugacidad de todo esto

Yo lo sé también y digo,

echarán sobre mi túnica suertes

y se las disputarán

Mi foto quedará mohína

mi foto quedará amarilla sobre el césped.

mis letras en un bronce, entre cipreses.

Ibero Gutiérrez

Cuando lloro...

Cuando lloro parece que llorara/ junto a mi lado Dios y no lo veo.

Sueño para soñarlo y no lo sueño. / Callo para escucharlo y no lo oigo.

Acaso es la mirada de mi madre,/ o el recuerdo de mi padre muerto
o es esta pena que me duele tanto./ Mi fatigado corazón te espera
en las ruinosas sombras de la muerte/ y ha de llorar el día que te vea.
La casa del jazmín, la vieja casa./ No existe ya, tal vez no haya existido.
Era un trozo de amor. No era una casa./ Yo no imagino, no puedo imaginar
que se hayan desatado sus paredes/ de aquel temblor de Dios que las llenaba,
de aquella juventud que les ponía/una luz milagrosa en las entrañas.
Sobre el piso de tabla, madera de ilusión/ hoy mi nostalgia me va buscando a gritos
sin encontrar siquiera ni una araña./ La casa del jazmín, la vieja casa.

Carlos Flores Mora

Donde habite el olvido

Retrato del poeta español Luis Cernuda / Arturo Espinosa

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido.

Luis Cernuda