Ausencia

Estoy solo en el campo. El mundo está vacío

sin ti. Yo palpo, triste, la soledad del cielo...

dejo mi alma lenta que se la lleve el río,

que un pájaro se lleve mi corazón en vuelo.

La soledad, la ausencia, concrétanse en la roca,

y el silencio se expande como niebla en mis venas;

el campo me parece la ofrenda de tu boca

y acaricio tu piel si toco las arenas.

Estoy solo en el campo, sin ti, de Talavera.

Oigo por este árbol crecer tu sangre amada,

subir hasta los cielos, colmar la primavera,

mientras me sienta ausencia, suspiro, viento, nada.

Rafael Morales (julio 1919 - junio 2005)

Día Nacional de Lucha contra el Sida

El 29 de julio de 1983 se diagnosticaba el primer caso de VIH positivo en Uruguay.

Enfermedad de la que es necesario tener conciencia, recordemos a un gran artista uruguayo fallecido recientemente de SIDA, que nos deja unas hermosas palabras al respecto de la muerte, lo importante y la humanidad: Fernando Peña.

"...las frases cotidianas de la gente me dan risa. No puedo creer las estupideces que siguen diciendo ni las preocupaciones que tienen. Por ejemplo, cuando escucho cosas como: No sé si vender la 4 x 4. Todo es mucho más importante y más profundo de lo que el mínimo ser humano que somos puede llegar a ver. La masa está yendo al revés. Me dan ganas de detener a todos y gritarles: ¡No, paren, es al revés! Es todo tan importante, tan sublime. Todo. Y la cultura de este principio de milenio enseña que todo es liviano, intrascendente, pasajero. Eso me angustia mucho. La única manera de detenerlo sería que cada uno parara. Yo paré. Hay que detenerse y darle importancia a todo. Cuando sos consciente de la muerte es cuando realmente honrás la vida. Vivimos en una construcción que hay que derrumbar urgente. "

RECORDAMOS EL NACIMIENTO DE GABRIEL MIRO ESCRITOR ESPAÑOL

Nació el 28 de julio de 1879 en Alicante. Entre 1887 y 1892, cursó estudios en el colegio de Santo Domingo en Orihuela, de la Compañia de Jesús, junto a su hermano Juan.
Le concedieron, con su trabajo de redacción escolar Un día de campo, su primer premio literario. Continuó y finalizó sus estudios de Bachillerato en el Instituto de Enseñanza Media de Alicante.
Cursó estudios de Derecho en las Universidades de Valencia y Granada, donde obtuvo su licenciatura en 1900.
En Benalúa conoció a Clemencia Maignon, hija del Cónsul de Francia en Alicante. Contrajeron matrimonio en 1901, fruto del cual nacieron sus hijas Olympia y Clemencia en 1902 y 1905 respectivamente.
Sus novelas pueden calificarse de líricas en las que recupera la técnica de las estampas y de las tablas en una obra como El humo dormido (1919). Entre otros títulos, se destacan Figuras de la Pasión del Señor (1916-1917); Libro de Sigüenza (1917), nombre este último que aparece como el doble del autor; Nuestro padre San Daniel (1921); El obispo leproso (1926) y Años y leguas (1928).
Falleció el 27 de mayo de 1930 en Madrid.

Luna, lunera,
Cantaba mi abuela,
Dile a mi niña,
Por Dios que me quiera…

Y bajo la luna,
Yo me sentaba
A escuchar las historias,
Que ella contaba…

Nos alumbraba,
En tierna custodia,
Nos protegía…
Y acompañaba…

Luna, lunera,
Cascabelera,
Que me acunaba,
Con voz de abuela.

Luna, amiga,
De lejana infancia,
Sigues cubierta,
Por mi añoranza…

Cuando te veo en mi ventana,
Se llena el alma,
De tibia nostalgia.
Porque en el aire aun resuena,
El luna lunera,
Con voz de abuela…

He andado muchos caminos

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado (julio 1875 - febrero 1939)

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Testimonio

"Hacía cinco minutos que había entrado. Llegué con Mirta Strier mi secretaria. Por esas cosas que tiene el destino fui a hacer una consulta a una dependencia que estaba al fondo del edificio. Desde allí escuché la explosión... Mirta murió en la oficina en la que yo debí haber estado. Pensé en un primer momento que se trataba de alguna explosión relacionada con las reformas que se hacían en el edificio. No pude creer lo que vi desde la terraza donde nos pusieron a salvo. Hay cosas que no recuerdo bien... No vengo seguido por este lugar... Me cuesta mucho... Sólo los 18 de cada mes cuando se hace el homenaje a las víctimas."

Ana Weinstein (sobreviviente del atentado a la AMIA)

Campos de Honor

Los soldados nunca mueren bien:

Las cruces marcan los lugares;

Donde ellos cayeron hay cruces de madera;

Un palo sobre sus caras.

Los soldados empujan y tosen y caen de cabeza

Todo el mundo grita en rojo y negro

Los soldados se sofocan en una trinchera y

Se asfixian completamente durante el ataque.

Ernest Hemingway ( 21 de julio de 1899 - 2 de julio de 1961)

¡La mitad no quiero de nada!

¡La mitad no quiero de nada!
¡Que sea mío el cielo todo!
¡La tierra toda, mía!
Mares y ríos, el torrente de la montaña,
¡míos! No los comparto.

No me seducirás, vida, con una parte.
¡Será todo o nada! ¡Yo podré con todo!
No quiero ni la felicidad
ni el dolor a medias.

¡Quiero, sí, la mitad de la almohada
donde, pegado a tu mejilla,
como una pobre estrella fugaz,
fulgure el anillo de tu dedo...

Yevgueni Yevtushenko

Tiempos que fueron

 
Hora tras hora, día tras día, 
entre el cielo y la tierra que quedan 
eternos vigías, 
como torrente que se despeña, 
pasa la vida. 
 Devolvedle a la flor su perfume 
después de marchita; 
de las ondas que besan la playa 
y que una tras otra besándola expiran, 
recoged los rumores, las quejas, 
y en planchas de bronce grabad su armonía. 
 Tiempos que fueron, llantos y risas, 
negros tormentos, dulces mentiras, 
¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron, 
en dónde, alma mía?


Rosalía de Castro (1837 - 1885)

Mi viejo

Es un buen tipo mi viejo
que anda solo y esperando,
tiene la tristeza larga
de tanto venir andando.

Yo lo miro desde lejos,
pero somos tan distintos;
es que creció con el siglo
con tranvía y vino tinto.

Viejo mi querido viejo
ahora ya camina lerdo;
como perdonando el viento
yo soy tu sangre mi viejo
Yo, soy tu silencio y tu tiempo.

El tiene los ojos buenos
y una figura pesada;
la edad se le vino encima
sin carnaval ni comparsa.

Yo tengo los años nuevos
y el hombre los años viejos;
el dolor lo lleva adentro
y tiene historia sin tiempo.

Viejo mi querido viejo,
ahora ya camina lerdo
como perdonando al viento;
yo soy tu sangre mi viejo.
yo, soy tu silencio y tu tiempo.

Piero

Canción

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera!
¡Yo, muriendo!

Y de qué modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!

En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!

Nicolás Guillén (1902 - 1989)

Poema 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda (12 jul. 1904 - 23 set. 1973)

Recordando a Vinicius de Moraes

Marcus Vinícius Da Cruz De Melo Moraes, nació en Gavea el 19 de octubre de 1913. Su padre recitaba versos y su madre tocaba el violín en las reuniones familiares. Vinicius estaba en el colegio hizo sus primeras composiciones. Estando en la Facultad de Derecho de Río de Janeiro publicó su primer libro "O Caminho para a Distancia" (1933). Después de licenciarse, ejerció la abogacía, aunque manteniendo siempre un especial interés en el cine. Posteriormente viajó a Europa y estudió literatura inglesa en Oxford.
Su poesía permite reconocer dos etapas en su sensibilidad lírica: la primera de total adhesión al cristianismo, con una concepción espiritualista religiosa y mística; la segunda, de constante aproximación al mundo material, en la que reniega del idealismo anterior. Él mismo dijo que había evolucionado "en el sentido de la liberación de los prejuicios y los hastíos propios de su clase social y del ambiente en que había vivido"
Ha sido más conocido como uno de los principales promotores de la Música Popular Brasileña, autor de letras de samba y pionero de la bossa nova. De poeta intimista a showman, de funcionario diplomático a artista bohemio. Obtuvo éxitos resonantes con sus canciones, como A garota de Ipanema y A felicidade. Fue uno de los principales artífices de la aparición, y especialmente la internacionalización, de la bossa nova, y grabó más de treinta discos de larga duración.
Fallece en Río de Janeiro el 9 de julio de 1980, hace hoy 30 años.

Soneto del amigo

En fin, después de tanto error pasado,
tantas represalias, tanto peligro,
resurge en otro el viejo amigo
nunca perdido, siempre reencontrado.

Es bueno sentarlo nuevamente al lado
con ojos que contienen la mirada antigua
siempre conmigo un poco atribulado
y como siempre singular conmigo.

Un bicho igual a mí, simple y humano
sabiendo moverse y conmoverse
y a disfrazar con mi propio engaño.

El amigo: un ser que la vida no explica
que sólo se va al ver otro nacer
y el espejo de mi alma multiplica.

Versión de César Conto

José de Sousa Saramago ( 16 /11/1922 - 18/06/2010)

SIN PAPELES
4 de Diciembre de 1998, El Mundo

La identidad de una persona no es el nombre que tiene, el lugar donde nació, ni la fecha en que vino al mundo. La identidad de una persona consiste, simplemente, en ser, y el ser no puede ser negado. Presentar un papel que diga cómo nos llamamos y dónde y cuándo nacimos, es tanto una obligación legal como una necesidad social. Nadie, verdaderamente, puede decir quién es, pero todos tenemos derecho de poder decir quiénes somos para los otros. Para eso sirven los papeles de identidad.
Negarle a alguien el derecho de ser reconocido socialmente es lo mismo que retirarlo de la sociedad humana. Tener un papel para mostrar cuando nos pregunten quiénes somos es el menor de los derechos humanos (porque la identidad social es un derecho primario) aunque es también el más importante (porque las leyes exigen que de ese papel dependa la inserción del individuo en la sociedad).

La ley está para servir y no para ser servida. Si alguien pide que su identidad sea reconocida documentalmente, la ley no puede hacer otra cosa que no sea registrar ese hecho y ratificarlo.
La ley abusará de su poder siempre que se comporte como si la persona que tiene delante no existe. Negar un documento es, de alguna forma, negar el derecho a la vida. Ningún ser humano es humanamente ilegal, y si, aún así, hay muchos que de hecho lo son y legalmente deberían serlo, ésos son los que explotan, los que se sirven de sus semejantes para crecer en poder y riqueza. Para los otros, para las víctimas de las persecuciones políticas o religiosas, para los acorralados por el hambre y la miseria, para quien todo le ha sido negado, negarles un papel que les identifique será la última de las humillaciones.

Ya hay demasiada humillación en el mundo, contra ella y a favor de la dignidad, papeles para todos, que ningún hombre o mujer sea excluido de la comunidad humana.