No dejes que me vaya sin narrarlo

Muchacha en la ventana / Salvador Dalí

El reclamo de ser para hoy

ni un minuto más lejos

de los otrora idos. Apúntame un recuerdo

pues quiero verlo ahora tal como fue

siniestro, pensativo, profundo como un pozo

inagotable. Y querido. Fue todo para mí

entonces era así de genuino, tan poderoso

que ni el oro lo igualaba. Bastaba con vivirlo

para saber la vida. El cielo y el infierno

el purgatorio.

No dejes que me vaya sin narrarlo.

María Díaz de Guerra

Tarde

Poema escrito por Idea Vilariño en una hoja de cala

Cuerpos tendidos, cuerpos

infinitos, concretos, olvidados del frío

que los irá inundando, colmando poco a poco.

Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza

olvidando la sombra ahora estremecida,

detenida, expectante, pronta para emerger

que escuda la piel ciega.

Olvidados también los huesos blancos

que afirman que no es un sueño cada vida,

más fieles a la forma que la piel,

que la sangre, volubles, momentáneas.

Cuerpos tendidos, cuerpos

sometidos, felices, concretos,

infinitos...

Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,

jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,

mujeres en el punto más alto de dulzura,

se tienden, se alzan, hablan,

habla su boca, esa un día disgregada,

se incorporan, se miran, con miradas de eternos.

Idea Vilariño

Al arroyo...

El pequeño arroyo / Vincent Van Gogh

¡Cómo eras de blanco, arroyuelo mío,

Cómo eras de blanco, de suave y de frío!

En la edad aquella ahora tan lejana

Pasabas cantando junto a mi ventana.

Era transparente

Tu suave corriente.

Se veía en tu fondo, como en un espejo

Andar lentamente los negros cangrejos

Y en algunas partes eras tan delgado

Que de un solo paso se iba al otro lado.

¡Parecías contento

Reír con el viento!

Siempre ibas sereno en tu marcha lenta

Y no te erizaba ni aún la tormenta

Y los viejos sauces haciendo un regazo

Trenzaban sus ramas como en un abrazo

 Y estabas sereno

Como un hombre bueno.

Felisa Lisasola

Isla ignorada

Isla Gorriti / Elsa Runde

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
sola sólo.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
para la muerte me dejó un misterio.

Gloria Fuertes

El patio

Patio de la casa

refugio del viento.

Corazón flexible

de frescos helechos.

Acabo de verte

humilde y desierto.

Cárcel de mi infancia.

Cuando era pequeño

para mi triciclo

¡qué inmenso!

De mis doce años

tan solo recuerdo:

el sillón de Viena

con el blanco abuelo,

la tinaja roja

con el jazminero,

el brocal de mármol

y en recio caldero

el dulce de leche

siempre a fuego lento.

Aclaran mis años

en manos de un negro

dos pantallas vivas

alas de brasero.

Patio de mi infancia

donde voy te llevo.

Patio de mi casa,

donde voy te encuentro.

Enrique Amorim

Caminitos de tierras coloradas

Caminitos de tierras coloradas

no los hay dondequiera.

Caminitos de tierras coloradas

son propios de Rivera.

En las tibias mañanas luminosas

refulgen con su brusco cuesta abajo,

hendiendo las cuchillas arenosas

como un sangriento tajo.

Y parece que baja en sus orillas

todo el oro del sol, todo el oro del sol

convertido en las flores amarillas

de la vulgar y humilde mariamol.

Como el tiempo, se cambian sus matices:

de ocre viejo se impregnan, si garúa,

y la tarde de junio con sus grises

su sepia melancólica acentúa.

Y lo llenan de baches y de zanjas

al tráfico continuo de los días,

en invierno, camiones de naranjas

y en verano, carretas de sandías.

Agustín Bisio

Toda la noche me alumbres...

Luna llena / Paul Klee

Toda la noche me alumbres

redonda en el silencio.

Toda la noche, luna,

alúmbresme en el cielo.

Toda la noche me alumbres,

escudo de mi pecho,

escudo de verdad

firme en el cielo negro.

Toda la noche me alumbres

desnudo contra el sueño:

con la luz que reluces

hazme más verdadero.

Con la luz que reluces

toda la noche me alumbres.

José Ángel Valente