Ítaca

 

Cuando te encuentres de camino a Ítaca, desea que sea largo el camino, lleno de aventuras, lleno de conocimientos. A los lestrigones y a los cíclopes, al enojado Poseidón no temas, tales en tu camino nunca encontrarás, si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta. A los lestrigones y a los cíclopes, al fiero Poseidón no encontrarás, si no los llevas dentro de tu alma, si tu alma no los coloca ante ti. Desea que sea largo el camino. Que sean muchas las mañanas estivales en que con qué alegría, con qué gozo arribes a puertos nunca antes vistos, detente en los emporios fenicios, y adquiere mercancías preciosas, nácares y corales, ámbar y ébano, y perfumes sensuales de todo tipo, cuántos más perfumes sensuales puedas, ve a ciudades de Egipto, a muchas, aprende y aprende de los instruidos. Ten siempre en tu mente a Ítaca. La llegada allí es tu destino. Pero no apresures tu viaje en absoluto. Mejor que dure muchos años, y ya anciano recales en la isla, rico con cuanto ganaste en el camino, sin esperar que te dé riquezas Ítaca. Ítaca te dio el bello viaje. Sin ella no habrías emprendido el camino. Pero no tiene más que darte. Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó. Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia, comprenderás ya qué significan las Ítacas. Konstantino Kavafis

Pájaros de piedra

Ensillé cuando clariaba

Y aura ni se ven mis huellas...

Pero, nacido en el basto

Me demoro haciendo leguas

Y saco de las que faltan

Goluntá pa' las que quedan

Si dejo por a'i un rastro

Se ha de ver cuando amanezca

Piedra soy, y ando rodando

Pa´ encontrarme con las piedras...

Hay que entregarse al camino

Y amoldarse a la pobreza

Y encender una esperanza

Que alumbre... y que no se vea

La noche del que camina

Tiene más perros que estrellas

Y bastó que le vislumbren

Una pitada'e luciérnaga

Pa' que se astillen ladrando

Que la oscuridad es ajena

Pero rodar no es tan duro

Si uno alvierte que la piedra

Se deja dir suelta 'e cuerpo

Y el tiempo se encarga d'ella

Usté alza una, y lo asombra

La redondez con que amuestra

Como un ovillo de tiempo

La forma de la pacencia

Y ande la busque en el aire

Levanta el vuelo y... rumbea

... En la noche uno no sabe

Si va pensando, o si sueña...

Las corujas aliñadas en los postes

Redondean dos asombros

Parecidos a las llamas de las velas...

Derrepente con zumbidos

De perdices que despiertan

Al pasar por los chircales

Se alborotan mis espuelas

Y rechinan las rodajas alarmadas

Y remedan el cantar esperanzado

De unos pájaros de piedra...

Osiris Rodríguez Castillos

Elegía

Los hermanos Federico y Francisco García Lorca 

Sobre tu nombre y el mío llorar quisiera./ Con tu voz y la mía de entonces cantar, cantar/ para decir a todos lo que pudo haber sido/ si los sueños de ayer abriendo sus corolas/ en los dorados peces de trigo y en los álamos…/ ¿Pero a quiénes importa? Solo a ti te importaba./ Rojo sol, voz de agua dolorida/ que me pintabas de oro en mis ausencias/ y volvíamos los ojos, ¡ay!, cuando nos mirábamos./ Cantar, cantar, llorar, llorar./ Sí, que la vida es dura y el amor imposible./ Solo en los trigos hay la vida verdadera/ y el alma está en la plata y el agua de tus voces./ Allí estarán los trigos y tus voces errantes/ no saldrán de la tierra./ Cantar, llorar, el río/ morirá en sus recodos como antes moría/ o cantará en las guijas con una prisa eterna./ Yo con tu voz cantaba, llora tú con la mía./ Todo está roto ahora,/ mis sombras y tus luces,/ lo que guardaba el viento y recataba el álamo./ Ni trigales ni auroras./ Tú porque eres un río en la celeste orilla./ Yo porque soy la sombra del que aguardaba siempre.

Francisco García Lorca

Las cosas

J. L. Borges en el Hotel Villa Igea. Palermo, 1984.  Fotografía: Ferdinando Scianna

El bastón, las monedas, el llavero,

la dócil cerradura, las tardías

notas que no leerán los pocos días

que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada

violeta, monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,

láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges

Limón, limón, limonero

Limón, limón, limonero;

limón del patio de casa:

eras el último abuelo

que en la familia quedaba

e igual que los otros cuatro

te fuiste rumbo a la nada.

La casona solariega

quedó sin escudo de armas,

sin reloj de sol ni espejo

de una vejez y una infancia.

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa!

Pintura de tus limones

de las estrellas goteada,

perfume de novia en el aire;

bordón de abeja en tus ramas:

abajo grillos con luna, 

arriba sueños de hadas

y en torno a tu viejo tronco

cantarinas remembranzas...

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa!

Siestas aquellas, las siestas

con madre y con limonadas...

Vacaciones de la escuela

y olor a uva en las parras.

La cadena del aljibe

chirriando con la roldana...

Y allá, curvado, mi padre

regando ajíes y albahacas.

Hoy veo todo ese cuadro

en el bisel de una lágrima,

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca!

Emilio Tacconi

Abuela, abuelo...

          

         I         

La abuela husmeaba el negro entre sus trapos

y cortaba cebollas y lloraba

a solas desde antes de nacer

con un llanto que aún vive en la cocina.  

Curvada como un párpado con sueño

sobre una vieja tabla a turnos sigue

entre sus tercas grietas repartiendo

el mismo golpe, un solo llanto, un hueco.          

Ella está allí y no la vemos; ella

se ha ido y vuelve siempre cuando el viento

corta oscuras cebollas desde el cielo

sobre la dura tabla de la tierra.

Y si hacemos silencio la escuchamos.

Y nos quedamos a llorar con ella.

II 

El abuelo volaba en su paraguas

y la lluvia golpeaba en los oídos

el derrumbe del cielo. Y sonreía.

Nunca dejó que nadie le llevara

su compañero en tantas tempestades;

y lo volvía siempre a su rincón

goteando sucia nube hasta secarlo.

El abuelo hoy se ha ido y ya no vuelve.

Pero el paraguas sigue en aquel patio

y hay que dejarlo allí porque es posible

que regrese un invierno y ya no tenga

con qué cubrir su sombra y llueva siempre;

debe seguir allí donde reposa

en un rincón aunque no espere a nadie

con sus alas plegadas navegando

cisne de luto el polvo de la tarde...

 

         Jorge Meretta 

Unidad

Una pequeña tarea como esta de

cortar el pan y llevarlo a la mesa,

empieza y luego acaba

-círculo de sentido que se cierra-

la pequeña molécula de un proyecto cumplido.

¿Trivial? Tal vez, pero mira dibujarse

con perfección acabadísima

cada gesto enlazado en el siguiente

anillado en la suave

espiral invisible

que va del pensamiento hacia la mano

del ojo hacia el cuchillo.

Circe Maia