Limón, limón, limonero

Limón, limón, limonero;

limón del patio de casa:

eras el último abuelo

que en la familia quedaba

e igual que los otros cuatro

te fuiste rumbo a la nada.

La casona solariega

quedó sin escudo de armas,

sin reloj de sol ni espejo

de una vejez y una infancia.

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa!

Pintura de tus limones

de las estrellas goteada,

perfume de novia en el aire;

bordón de abeja en tus ramas:

abajo grillos con luna, 

arriba sueños de hadas

y en torno a tu viejo tronco

cantarinas remembranzas...

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa!

Siestas aquellas, las siestas

con madre y con limonadas...

Vacaciones de la escuela

y olor a uva en las parras.

La cadena del aljibe

chirriando con la roldana...

Y allá, curvado, mi padre

regando ajíes y albahacas.

Hoy veo todo ese cuadro

en el bisel de una lágrima,

limón, limón, limonero,

limón del patio de casa

¡Cómo duele ver el patio

sin tu perfil de patriarca!

Emilio Tacconi

Abuela, abuelo...

          

         I         

La abuela husmeaba el negro entre sus trapos

y cortaba cebollas y lloraba

a solas desde antes de nacer

con un llanto que aún vive en la cocina.  

Curvada como un párpado con sueño

sobre una vieja tabla a turnos sigue

entre sus tercas grietas repartiendo

el mismo golpe, un solo llanto, un hueco.          

Ella está allí y no la vemos; ella

se ha ido y vuelve siempre cuando el viento

corta oscuras cebollas desde el cielo

sobre la dura tabla de la tierra.

Y si hacemos silencio la escuchamos.

Y nos quedamos a llorar con ella.

II 

El abuelo volaba en su paraguas

y la lluvia golpeaba en los oídos

el derrumbe del cielo. Y sonreía.

Nunca dejó que nadie le llevara

su compañero en tantas tempestades;

y lo volvía siempre a su rincón

goteando sucia nube hasta secarlo.

El abuelo hoy se ha ido y ya no vuelve.

Pero el paraguas sigue en aquel patio

y hay que dejarlo allí porque es posible

que regrese un invierno y ya no tenga

con qué cubrir su sombra y llueva siempre;

debe seguir allí donde reposa

en un rincón aunque no espere a nadie

con sus alas plegadas navegando

cisne de luto el polvo de la tarde...

 

         Jorge Meretta 

Unidad

Una pequeña tarea como esta de

cortar el pan y llevarlo a la mesa,

empieza y luego acaba

-círculo de sentido que se cierra-

la pequeña molécula de un proyecto cumplido.

¿Trivial? Tal vez, pero mira dibujarse

con perfección acabadísima

cada gesto enlazado en el siguiente

anillado en la suave

espiral invisible

que va del pensamiento hacia la mano

del ojo hacia el cuchillo.

Circe Maia

La tierra no es pa rascarse

La tierra no es pa rascarse

como se suele pensar;

–así será pa los bichos–

para el hombre es algo más.

Mucha sangre hay en la tierra,

que es preciso respetar;

son lágrimas y sudores

quienes le han dado su sal.

Es poco lo que aparece,

y mucho lo que hay detrás;

para poder comprenderlo

parate, hermano a pensar.

Que el pasto no da la leche

por mirarlo y nada más;

la leche la da la vaca

después de mucho rumiar.

El que es turista en la tierra,

anda nomás por andar;

no llega a ninguna parte

porque no busca llegar.

Mamerto Menapace

En el viento se balancea

Parque de la Facultad de Agronomía en otoño

Mi vida se balancea en el viento

como las hojas sobre el enrejado,

en el brillante y tempestuoso viento otoñal.

En la tormenta suena un piano

como las olas sobre la playa.

Las nubes oscuras persiguen el viento.

Mi corazón alberga un espejo negro.

Cuando me asomo en él,

mi rostro se atenúa, arde, lastima,

como lo hago yo mismo,

en las horas solitarias que conozco.

Mi vida se balancea en el tempestuoso

viento otoñal que atraviesa los campos.

Srečko Kosovel

Sus camisas

Lágrimas de sangre / Oswaldo Guayasamín. 1973

Conservan el olor/

Agrio. Su perfume

Perdura a pesar de tintorerías/

Humedades/ manchas de pintura.

 

Extraño sus furias y sus gestos/

Su ternura y sus infinitas novias/

Sus mantras/ la voz de Bob Marley

Reiterada hasta el hartazgo.

 

Sus insomnios/ sus deseados hijos.

Su elegancia y sus disfraces.

Su modo de cerrar puertas y ventanas.

Su ropa que no me atrevo a usar

Esperando volver a ser habitada.

Hugo Achugar

 

Como un león

 

“(…) Cruzo las vías y después de vagar un rato entre los galpones y las locomotoras abandonadas me siento sobre una pila de durmientes como lo hacía cuando estaba el viejo. Naturalmente, me acuerdo de él, y después del Tito o de cualquier otro, y por supuesto, de mi hermano. De todos los que se fueron. Es como si estuvieran aquí, a esta hora. Algunos me miran, otros me dicen cosas. Yo les sonrío y a veces les respondo. Sé que tarde o temprano iré tras ellos. Tarde o temprano la vida se me pondrá por delante y saltaré al camino. Como un león”.

Haroldo Conti