Hace mucho tiempo, muy lejos...

Paloma de la paz / Pablo Picasso

Predicar sobre la paz y la hermandad

¡Oh!, ¡cuál puede llegar a ser el precio!

Un hombre lo hizo hace ya mucho tiempo

y le colgaron de una cruz.

Hace mucho tiempo, muy lejos,

Estas cosas ya no pasan hoy en día.

Las cadenas de esclavos

Se arrastraban por el suelo

Con las cabezas y los corazones agachados

Pero esto fue en tiempos de Lincoln

Y eso fue hace mucho tiempo.

Hace mucho tiempo, muy lejos

Cosas como ésta ya no pasan hoy en día.

Las armas de guerra se dispararon salvajemente

El mundo entero sangró

Los cuerpos de los hombres flotaron en las orillas

De océanos de barro.

Hace mucho tiempo, muy lejos,

Cosas como ésta ya no pasan hoy en día.

Un hombre tenía mucho dinero

Otro no tenía ni para comer

Un hombre vivía como un rey

El otro mendigaba en la calle

Hace mucho tiempo, muy lejos

Estas cosas ya no pasan hoy en día.

Un hombre murió por un cuchillo muy afilado

Un hombre murió por la bala de un rifle

Un hombre murió de tristeza

Al ver el linchamiento de su hijo

Hace mucho tiempo, muy lejos

Cosas como ésta ya no pasan hoy en día.

Los gladiadores se mataban los unos a los otros

Esto fue en tiempos de los romanos

La gente les vitoreaba con los ojos inyectados en sangre

Mientras los ojos y la mente se cegaban

Hace mucho tiempo, muy lejos

Cosas como ésta ya no pasan hoy en día.

Y hablar de paz y hermandad

¡Cuál puede llegar a ser el precio!

Un hombre lo hizo hace mucho tiempo

y le colgaron de una cruz.

Hace mucho tiempo, muy lejos

Cosas como ésta ya no pasan hoy en día. ¿No?

Bob Dylan

Llamo a los poetas

Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre

y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:

tal vez porque he sentido su corazón cercano

cerca de mí, casi rozando el mío.

Con ellos me he sentido más arraigado y hondo,

y además menos solo. Ya vosotros sabéis

lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo.

Andando voy, tan solos yo y mi sombra.

Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias,

Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio,

Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos:

por lo que enloquecemos lentamente.

Hablemos del trabajo, del amor sobre todo,

donde la telaraña y el alacrán no habitan.

Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros

de la buena semilla de la tierra.

Dejemos el museo, la biblioteca, el aula

sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo.

Ya sé que en esos sitios tiritará mañana

mi corazón helado en varios tomos.

Quitémonos el pavo real y suficiente,

la palabra con toga, la pantera de acechos.

Vamos a hablar del día, de la emoción del día.

Abandonemos la solemnidad.

Así: sin esa barba postiza, ni esa cita

que la insolencia pone bajo nuestra nariz,

hablaremos unidos, comprendidos, sentados,

de las cosas del mundo frente al hombre.

Así descenderemos de nuestro pedestal,

de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos

a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra,

sin el brillo del lente polvoriento.

Ahí está Federico: sentémonos al pie

de su herida, debajo del chorro asesinado,

que quiero contener como si fuera mío,

y salta, y no se acalla entre las fuentes.

Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre.

Por eso nos sentimos semejantes del trigo.

No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol,

y la familia del enamorado.

Siendo de esa familia, somos la sal del aire.

Tan sensibles al clima como la misma sal,

una racha de otoño nos deja moribundos

sobre la huella de los sepultados.

Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos

en todo arraigan, piden posesión y locura.

Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,

con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,

Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,

Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.

Hablemos sobre el vino y la cosecha.

Si queréis, nadaremos antes en esa alberca,

en ese mar que anhela transparentar los cuerpos.

Veré si hablamos luego con la verdad del agua,

que aclara el labio de los que han mentido.

Miguel Hernández

Como latas de cerveza vacías y colillas

Foto de Ernesto Cardenal tomada por Koen Wessing en 1980

Como latas de cerveza vacías y colillas

de cigarrillos apagados, han sido mis días.

Como figuras que pasan por una pantalla de televisión

y desaparecen, así ha pasado mi vida.

Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras

con risas de muchachas y músicas de radios…

Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos

y las canciones de los radios que pasaron de moda.

Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,

más que latas vacías y colillas apagadas,

risas en fotos marchitas, boletos rotos,

y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

Ernesto Cardenal

Nadie ninguna soy

Nadie ninguna soy

Ningún hombre es mi cuerpo

Ningún río

Que revisen mi cuerpo

No tiene corazón

Está en la calle

Maravillosa calle

Como hoy casi es milagro

Y los hombres recuerdan

Un ultimátum ya

He vivido

Nada más

He vivido

Perdón por mi dulzura

Por no haber empuñado ni fusiles

Ni garras

Perdón por mi esqueleto decisivo y efímero

Mi violencia es una casa a fondo

Cuando de noche mueres sin aviso

Tocan la puerta

Andan.

Selva Casal Muñoz

Canto de las flores

 

Desde un rincón del día dorado

escondidas flores me llaman.

-¡Por tu amor sé escucharlas!-

Me recuerdan tu alma,

¡ay, sólo conocida por los ángeles!

Sólo flores,

las escondidas flores

cantan!

Sabemos sólo flores

sobre ellas,

apenas apoyadas

tu cara -y tu alma

y mi cara- y mi alma.

Desde un rincón del día dorado

escondidas flores me llaman.

Esther de Cáceres

Mañana gris

Se abren bocas grises

en la plancha

redonda del mar.

Tragan nubes grises

las bocas

silenciosas del mar.

Dormidos los peces,

en el fondo,

están.

Colocados en nichos, 

el cuerpo frío horizontal

duermen todos los peces

del mar.

Uno, bajo una aleta,

tiene un pequeño

sol invernal.

Su luz difusa

asciende

y abre una aurora pálida

en cada boca gris del mar.

Pasa el buque

y los peces

no se pueden despertar.

Gaviotas trazan signos de acero

sobre la inmensidad.

       Alfonsina Storni  

Oda a la abeja

 

Multitud de la abeja!
Entra y sale
del carmín, del azul,
del amarillo,
de la más suave
suavidad del mundo:
entra en
una corola
precipitadamente,
por negocios,
sale
con traje de oro
y cantidad de botas
amarillas.

Perfecta
desde la cintura,
el abdomen rayado
por barrotes oscuros,
la cabecita
siempre
preocupada
y las
alas
recién hechas de agua:
entra
por todas las ventanas olorosas,
abre
las puertas de la seda,
penetra por los tálamos
del amor más fragante,
tropieza
con
una
gota
de rocío
como con un diamante
y de todas las casas
que visita
saca
miel
misteriosa,
rica y pesada
miel, espeso aroma,
líquida luz que cae en goterones
hasta que a su
palacio
colectivo
regresa
y en las góticas almenas
deposita
el producto
de la flor y del vuelo,
el sol nupcial seráfico y secreto!

Multitud de la abeja!
Elevación
sagrada
de la unidad,
colegio
palpitante!

Zumban
sonoros
números
que trabajan
el néctar,
pasan
veloces
gotas
de ambrosía:
es la siesta
del verano en las verdes
soledades
de Osorno. Arriba
el sol clava sus lanzas
en la nieve,
relumbran los volcanes,
ancha
como
los mares
es la tierra,
azul es el espacio,
pero
hay algo
que tiembla, es
el quemante
corazón
del verano,
el corazón de miel
multiplicado,
la rumorosa
abeja,
el crepitante
panal
de vuelo y oro!

Abejas,
trabajadoras puras,
ojivales
obreras,
finas, relampagueantes
proletarias,
perfectas,
temerarias milicias
que en el combate atacan
con aguijón suicida,
zumbad,
zumbad sobre
los dones de la tierra,
familia de oro,
multitud del viento,
sacudid el incendio
de las flores,
la sed de los estambres,
el agudo
hilo
de olor
que reúne los días,
y propagad
la miel
sobrepasando
los continentes húmedos, las islas
más lejanas del cielo
del Oeste.

Sí:
que la cera levante
estatuas verdes,
la miel
derrame
lenguas
infinitas,
y el océano sea
una
colmena,
la tierra
torre y túníca
de flores,
y el mundo
una cascada,
cabellera,
crecimiento
incesante
de panales!

Pablo Neruda