La lectura recreativa es una poderosa herramienta para recuperar el valor de la paciencia y el placer de la concentración, la intimidad y la serenidad.
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| Rosalía de Castro / Manuel López Garabal. 1970 |
Jorge Luis Borges
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| Víctor Lima / ilustración de Federico Murro |
Por detrás de mi voz-escucha, escucha-otra voz canta.Viene de atrás, de lejos;viene de sepultadasbocas y canta.Dicen que no están muertos-escúchalos, escucha-mientras se alza la vozque los recuerda y canta.Dicen que ahora vivenen tu mirada(sostenlos con tus ojos,con tus palabras,sostenlos con tu vida,que no se pierdanque no se caigan)
Circe Maia
"La abuela sacaba el mantel blanco y tendía la mesa bajo el emparrado, cerca de los jazmines, y alguien encendía la lámpara y era un rumor de cubiertos y de platos en bandejas, un charlar en la cocina, la tía que iba hasta el callejón de la puerta blanca para llamar a los chicos que jugaban con los amigos en el jardín de adelante o en la vereda, y hacía el calor de las noches de enero.La abuela había regado el jardín y el huerto antes de que oscureciera y se sentía el olor de la tierra mojada, de los ligustros ávidos, de la madreselva llena de translúcidas gotas que multiplicaban la lámpara para algún chico con los ojos nacidos para ver esas cosas."
Julio Cortázar
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Me llaman de una editorialy me piden que escribacinco folios sobre la necesidad de la lectura¿quién podría pagar bien por un tema así?pero de todos modosnecesito el dineroasí que enciendo el ordenador y me pongo a pensarsobre la necesidad de la lecturapero no se me ocurre nadaes algo que seguramente sabía cuando era joveny leía sin pararleía en la Biblioteca Nacionaly en las bibliotecas públicasleía en las cafeteríasy en la consulta del dentistaleía en el autobús y en el metrosiempre andaba mirando librosy me pasaba las tardes en las librerías de usadoshasta quedarme sin un duro en el bolsillotenía que volver a pie a casapor haberme comprado un Saroyan o una Virginia WoolfEntonces los libros parecían la cosa más importante de la vidafundamentaly no tenía zapatos nuevospero no me faltaba un Faulkner o un Onettiuna Katherine Mansfield o una Juana de Ibarbourouahora la gente joven está en las discotecasno en las bibliotecasyo me hice una buena colección de librosocupaban toda la casahabía libros en todas partesmenos en el retreteque es el lugar donde están los librosde la gente que no leea veces tenía que seguirle durante mucho tiempolas huellas a un libro que había salido en Méxicoo en Parísuna larga pesquisa hasta conseguirloNo todos valían la penaes verdadpero pocas veces me equivoquétuve mis Pavese mis Salinger mis Sartre mis Heideggermis Saroyan mis Michaux mis Camus mis Baudelairemis Neruda mis Vallejo mis Huidobropara no hablar de los Cortázar o de los Borgessiempre andaba con papelitos en los bolsilloscon los libros que quería leer y no encontrabapor allí andaban los Pedro Salinas y los Ambrose Biercela infame turba de Dantepero ahora no sabía decir para qué maldita cosaservía haber leído todo esomás que para saber que la vida es tristecosa que hubiera podido saber sin necesidad de leerlosCuando habían pasado cinco horas yo todavía no había escritouna sola líneaasí que me puse a escribir este poemaLlamé a los de la editorialy les dije creo que para lo único que sirvela lecturaes para escribir poemasno puedo decirles más que esoentonces me dijeron que un poema no servía,que necesitaban otra cosa.Cristina Peri Rossi
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| El grito / Oswaldo Guayasamín |
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Anda un amigo en medio de la noche.Han cerrado los bares. Las persianasde acero bajaron con estrépito. Los gatosdeslizan apetitos. Anda la lunapor ahí, velada. Pasan coches y luces;sobreviene, después, un silencioque mueve la plantita en la cornisa;silencio que hace un chambelánde un grillo -del canto de ese grillo-.Anda un amigo en medio de la noche.No lo conozco. Y él no me conoce.Andamos cerca o lejos, nos cruzamos-acaso- en una calle. Compartimosun ómnibus, un cine, un banco de una plaza.Anda un amigo y ando yo que soy amigode ese hombre. En órbitas distintas-nunca ajenas-. Pero vamos a hallarnos.
En medio de la noche o con la aurorade rosados dedos, vamos a hallarnos.Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.Por ahora, susurra el viento oscuro,graznan letreros viejos y el grillo mete lima.Ya no pasan los coches. Pasan restos de diariosy un cartel liberado zapateando en el polvo.Estoy seguro. Nos encontraremos.Washington Benavides
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| La lechera / Johannes Vermeer |
Mi cama fue un robleY en sus ramas cantaban los pájarosMi cama fue un robleY mordió la tormenta sus gajos.Deslizo mis manosPor sus claros maderos pulidos,Y pienso que acaso toco el mismo troncoDonde estuvo aferrado algún nido.Mi cama fue un roble.Yo duermo en un árbol.En un árbol amigo del agua,Del sol y la brisa del cielo y el musgo,De lagartos de ojuelos doradosY de las orugas, de un verde esmeralda.Yo duermo en un árbol.¡Oh, amado!, en un árbol dormimos.Acaso por eso me parece el lechoEsta noche, blando y hondo cual nido.Y en ti me acurruco como una avecillaQue busca el reparo de su compañero.¡Que rezongue el viento, que gruña la lluvia!Contigo en el nido, no sé lo que es miedo.Juana de Ibarbourou
