Yo no sé lo que busco eternamente

Rosalía de Castro / Manuel López Garabal. 1970

Yo no sé lo que busco eternamente

en la tierra, en el aire y en el cielo;

yo no sé lo que busco; pero es algo

que perdí no sé cuándo y que no encuentro,

aun cuando sueñe que invisible habita

en todo cuanto toco y cuanto veo.

Felicidad, no he de volver a hallarte

en la tierra, en el aire, ni en el cielo,

y aun cuando sé que existes

y no eres vano sueño!

Rosalía de Castro

Soledad

El río en Manéhouville /  Frits Thaulow

Un manso río, una vereda estrecha,

un campo solitario y un pinar,

y el viejo puente rústico y sencillo

completando tan grata soledad.

¿Qué es soledad? Para llenar el mundo

basta a veces un solo pensamiento.

Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras

el puente, el río y el pinar desiertos.

No son nube ni flor los que enamoran;

eres tú, corazón, triste o dichoso,

ya del dolor y del placer el árbitro,

quien seca el mar y hace habitable el polo.

Rosalía de Castro

Ya no mana la fuente, se agotó el manantial...

Arroyo Conventos, Cerro Largo, 1944 - José Cuneo

Ya no mana la fuente, se agotó el manantial;

ya el viajero allí nunca va su sed a apagar.

Ya no brota la hierba, ni florece el narciso,

ni en los aires esparcen su fragancia los lirios.

Sólo el cauce arenoso de la seca corriente

le recuerda al sediento el horror de la muerte.

¡Mas no importa!  A lo lejos otro arroyo murmura

donde humildes violetas el espacio perfuman.

Y de un sauce el ramaje, al mirarse en las ondas,

tiende en torno del agua su fresquísima sombra.

El sediento viajero que el camino atraviesa,

humedece los labios en la linfa serena

del arroyo que el árbol con sus ramas sombrea,

y dichoso se olvida de la fuente ya seca.

Rosalía de Castro

Adivínase el dulce y perfumado...

 

Giverny en primavera / Claude Monet

Adivínase el dulce y perfumado

calor primaveral;

los gérmenes se agitan en la tierra

con inquietud en su amoroso afán,

y cruzan por los aires, silenciosos, 

átomos que se besan al pasar.

Hierve la sangre juvenil, se exalta

lleno de aliento el corazón, y audaz

el loco pensamiento sueña y cree

que el hombre es, cual los dioses, inmortal.

No importa que los sueños sean mentira,

ya que al cabo es verdad

que es venturoso el que soñando muere,

infeliz el que vive sin soñar.

¡Pero qué aprisa en este mundo triste 

todas las cosas van!

¡Que las domina el vértigo creyérase!

La que ayer fue capullo, es rosa ya,

y pronto agostará rosas y plantas

el calor estival. 

Rosalía de Castro

Las campanas

Bastavales, Galicia

Yo las amo, yo las oigo,

cual oigo el rumor del viento,

el murmurar de la fuente

o el balido de cordero.

Como los pájaros, ellas,

tan pronto asoma en los cielos

el primer rayo del alba,

le saludan con sus ecos.

Y en sus notas, que van prolongándose

por los llanos y los cerros,

hay algo de candoroso,

de apacible y de halagüeño.

Si por siempre enmudecieran,

¡qué tristeza en el aire y el cielo!

¡Qué silencio en la iglesia!

¡Qué extrañeza entre los muertos!

Rosalía de Castro

Pobre alma sola

Acuarela representando a Rosalía de Castro, pintada por su hija Alexandra Murguía

¡Pobre alma sola!, no te entristezcas, 

deja que pasen, deja que lleguen 

la primavera y el triste otoño, 

ora el estío y ora las nieves; 

que no tan sólo para ti corren 

horas y meses; 

todo contigo, seres y mundos 

de prisa marchan, todo envejece; 

que hoy, mañana, antes y ahora, 

lo mismo siempre, 

hombres y frutos, plantas y flores, 

vienen y vanse, nacen y mueren. 

Cuando te apene lo que atrás dejas, 

recuerda siempre 

que es más dichoso quien de la vida 

mayor espacio corrido tiene.

Rosalía de Castro

Mi tierra

 

	A un tiempo, cual sueño que halaga y asombra,
	de los robles las hojas caían,
	del saúco brotaban las hojas.
	Primavera y otoño sin tregua
	turnan siempre templando la atmósfera,
	sin dejar que no hiele el invierno,
	ni agote el estío
	las ramas frondosas.
	¡Y así siempre! en la tierra risueña,
	fecunda y hermosa,
	surcada de arroyos,
	henchida de aromas;
	que es del mundo en el vasto horizonte
	la hermosa, la buena, la dulce y la sola;
	donde cuantos he amado nacieron,
	donde han muerto mi dicha y mis glorias. Rosalía de Castro

Negra sombra

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
vuelves haciéndome burla.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
no me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.

Rosalía de Castro

Sana locura

Dicen que no hablan las plantas

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

De mí murmuran y exclaman:

—Ahí va la loca soñando

Con la eterna primavera de la vida y de los campos,

Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

Con la eterna primavera de la vida que se apaga

Y la perenne frescura de los campos y las almas,

Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Rosalía de Castro

 (24 de febrero de 1837 - 15 de julio de 1885)

Tiempos que fueron

 
Hora tras hora, día tras día, 
entre el cielo y la tierra que quedan 
eternos vigías, 
como torrente que se despeña, 
pasa la vida. 
 Devolvedle a la flor su perfume 
después de marchita; 
de las ondas que besan la playa 
y que una tras otra besándola expiran, 
recoged los rumores, las quejas, 
y en planchas de bronce grabad su armonía. 
 Tiempos que fueron, llantos y risas, 
negros tormentos, dulces mentiras, 
¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron, 
en dónde, alma mía?


Rosalía de Castro (1837 - 1885)