El nido

 

Mi cama fue un roble

Y en sus ramas cantaban los pájaros

Mi cama fue un roble

Y mordió la tormenta sus gajos.

 

             Deslizo mis manos

Por sus claros maderos pulidos,

Y pienso que acaso toco el mismo tronco

Donde estuvo aferrado algún nido.

 

             Mi cama fue un roble.

Yo duermo en un árbol.

En un árbol amigo del agua,

Del sol y la brisa del cielo y el musgo,

De lagartos de ojuelos dorados

Y de las orugas, de un verde esmeralda.

 

             Yo duermo en un árbol.

¡Oh, amado!, en un árbol dormimos.

Acaso por eso me parece el lecho

Esta noche, blando y hondo cual nido.

 

 Y en ti me acurruco como una avecilla

Que busca el reparo de su compañero.

¡Que rezongue el viento, que gruña la lluvia!

Contigo en el nido, no sé lo que es miedo.

Juana de Ibarbourou

Salvaje

 

Bebo del agua limpia y clara del arroyo

y vago por los campos  teniendo por apoyo

un gajo de algarrobo liso, fuerte y pulido

que en sus ramas sostuvo la dulzura de un nido.

 

  Así paso los días, morena y descuidada,

sobre la suave alfombra de la grama aromada,

comiendo de la carne jugosa de las fresas

o en busca de fragantes racimos de frambuesas.

 

  Mi cuerpo está impregnado del aroma ardoroso

de los pastos maduros. Mi cabello asombroso

esparce, al destrenzarlo, olor a sol y a heno,

a salvia, a yerba buena  y a flores de centeno.

 

  ¡Soy libre, sana, alegre, juvenil y morena,

cual si fuera la diosa del trigo y de la avena!

            ¡Soy casta como Diana

y huelo a hierba clara nacida en la mañana!

 Juana de Ibarbourou

Otoño del sur

Otoño en el Parque de la Facultad de Agronomía

Con menta y con llantén llega el Otoño,

nuestro Otoño del Sur: verdes limones,

gravidez del naranjo, Abril bisoño,

últimas uvas dándose encontrones

con las primeras, agrias mandarinas.

La chaqueta de tweed cobra derecho

de maternal auxilio, en las esquinas

donde el picante viento está en acecho,

y retorna la cálida dulzura

de la casa abrigada, la ternura

del fuego, de la manta bien tejida,

el amor de los seres que guardamos,

y la vigencia de los duendes, amos

de las menudas gracias de la vida.

Juana de Ibarbourou

Dulce milagro

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
«¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!»

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende,
que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: «Voy con la dulzura»,
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: «Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen».
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!

Juana de Ibarbourou

Reconquista

No sé de donde regresó el anhelo
De volver a cantar como en el tiempo
en que tenía entre mi puño el cielo
Y con una perla azul el pensamiento.

De una enlutada nube, la centella,
Súbito pez, hendió la noche cálida
Y en mí se abrió de nuevo la crisálida
Del verso alado y su bruñida estrella.

Ahora ya es el hino centelleante
Que alza hasta Dios la ofrenda poderosa
De su bruñida lanza de diamante.

Unidad de la luz sobre la rosa.
Y otra vez la conquista alucinante
De la eterna poesía victoriosa.

Juana de Ibarbourou

Abril

Abril dorado y maduro,

Abril de mi amor feliz,

¡Cómo me gusta tu aire,

Tu sol y tu luna, Abril!

En la vigilia y el sueño

Tu cielo, torre y azar,

Con la cara que más quiero

Es mi esperanza tenaz.

Abril sin las golondrinas

De Octubre, sin el rosal

De Diciembre y sin la poma

Que el rojo Enero me da.

Abril, que entornas la puerta

Ruidosa del colmenar.

Abril sin corderos nuevos,

Uvas, lilas, ni azahar;

Manso Abril desposeído

Que nada tienes que dar.

¡Cómo me gustas por eso,

Abril de ligero andar!

¡Cómo me gustas por claro,

Por bueno para soñar,

Con tu silencio en mi playa

Y tu dulzura en mi mar!

Juana de Ibarbourou

Millonarios

Tómame de la mano. Vámonos a la lluvia

descalzos y ligeros de ropa, sin paraguas,

con el cabello al viento y el cuerpo a la caricia

oblicua, refrescante y menuda, del agua.

¡Que rían los vecinos! Puesto que somos jóvenes

y los dos nos amamos y nos gusta la lluvia,

vamos a ser felices con el gozo sencillo

de un casal de gorriones que en la vía se arrulla.

Más allá están los campos y el camino de acacias

y la quinta suntuosa de aquel pobre señor

millonario y obeso, que con todos sus oros,

no podría comprarnos ni un gramo del tesoro

inefable y supremo que nos ha dado Dios:

ser flexibles, ser jóvenes, estar llenos de amor.

Juana de Ibarbourou

marzo 1892 - julio 1979

Llueve...

BAJO LA LLUVIA

¡Cómo resbala el agua  por mi espalda!

                    ¡Cómo moja mi falda, 

Y pone  en mis mejillas su frescura de nieve!

                    Llueve, llueve, llueve,

                    Y voy,  senda adelante,

Con el alma ligera y la cara radiante,

                    Sin sentir, sin soñar,

Llena de la voluptuosidad de no pensar.

                    Un pájaro se baña

En una charca turbia. Mi presencia le extraña,

Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos...

¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos!

                    Después es el asombro

De un labriego que pasa con su azada en el hombro.

                    Y la lluvia me cubre 

De todas las fragancias que a los setos da Octubre.

Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado,

Como un maravilloso y estupendo tocado

De gotas cristalinas, de flores deshojadas

Que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.

                    Y siento, en la vacuidad

Del cerebro sin sueño, la voluptuosidad

Del placer infinito, dulce y desconocido,

                    De un minuto de olvido.

                    Llueve, llueve, llueve,

Y tengo en alma y carne, como un frescor de nieve.

Juana de Ibarbourou 

La enredadera

Juana de Ibarbourou con Federico García Lorca en 1934

Por el molino del huerto
asciende una enredadera.

El esqueleto de hierro
va a tener un chal de seda

ahora verde, azul más tarde
cuando llegue el mes de Enero

y se abran las campanillas
como puñados de cielo.

Alma mía: ¡quién pudiera
Vestirte de enredadera!

Juana de Ibarbourou

Nació en Melo, el 8 de marzo de 1892

Tómame ahora que aún es temprano

y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría

esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa

y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera

la sandalia viva de la primavera.

Ahora que en mis labios repica la risa

como una campana sacudida aprisa.

Después..., ¡ah, yo sé

que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,

como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano

y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca

y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves

que la enredadera crecerá ciprés?

Juana de Ibarbourou (marzo 1892 - julio 1979)