Primavera

Por Prof.erika - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=132726617

Hay dos caras

diametralmente opuestas

en setiembre.

Una que se construye hacia la luz,

donde brota el verdor de la enramada.

Otra que la provocan siete vientos

que empujan a gorriones desplumados

hacia el cuadrado gris de las veredas.

Puedo mirar al cielo en primavera,

pero en puntas de pie.

Horacio Cavallo

Con las piedras sagradas...

Con las piedras sagradas

de los templos caídos

grava menuda hicieron

los martillos

largos

de los picapedreros analíticos.

Después,

sobre esta grava, se ha vertido

el asfalto negro y viscoso

de los pesimismos.

Y ahora... ahora, con esta mezcla extraña,

se han abierto calzadas y caminos

por donde el cascabel de la esperanza

acelera su ritmo.

León Felipe

No decía palabras

•                       Luis Cernuda en un jardín inglés / Gregorio Prieto

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,

una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza

porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda

La pena

Sol de la mañana / Edward Hopper

 Mi pena es muy mala,

porque es una pena que yo no quisiera

que se me quitara.

Vino como vienen,

sin saber de dónde,

el agua a los mares,

las flores a mayo,

los vientos al bosque.

Vino, y se ha quedado

en mi corazón,

como el amargo en la corteza verde

del verde limón.

Como las raíces

de la enredadera,

se va alimentando la pena en mi pecho

con sangre e mis venas.

Yo no sé por dónde,

ni por dónde no,

se me ha liao esta soguita al cuerpo

sin saberlo yo.

Manuel Machado