Evocación

Terraza de café por la noche / Vincent van Gogh

Aquel café de barrio, destartalado y frío,

testigo silencioso de nuestras confidencias,

extremo de rigores, conjunto de inclemencias,

que sólo caldeaban tu corazón y el mío.

Viejo café de barrio, adonde yo acudía,

donde tú me esperabas con el alma impaciente,

y cada vez, al verme, coronaba tu frente

con un halo de luz la fugaz alegría.

Con nostálgico afán en vano te he buscado

queriendo en tus vestigios revivir un pasado

que inexorablemente para mí se ha perdido.

Nadie de ti sabía, todo estaba cambiado:

tus muros, tu recinto, la sombra de Machado

como un girón de niebla han desaparecido.

Pilar de Valderrama

Habrá estrellas sobre el lugar por siempre

Noche estrellada sobre el Ródano / Vincent van Gogh

 

Habrá estrellas sobre el lugar por siempre;

Aunque la casa que amamos y la calle que nos encantó se pierdan,

Cada vez que la tierra circula su órbita

En la noche en que se atraviesa el equinoccio de otoño,

Dos estrellas que sabíamos, posadas en el pico de la medianoche

Llegarán a su cenit; profunda será la quietud;

Habrá estrellas sobre el lugar por siempre,

Habrá estrellas por siempre, mientras nosotros dormimos.

Sara Trevor Teasdale 

La paciencia

Duraznero en flor / Vincent van Gogh

Del durazno quedaron en la mano

un riacho de jugo dulce

y un carozo oval de extremo agudo.

El carozo, pequeño mapa complejo, circunvalado,

neto, en sosiego,

liviana madera sin rezago de aroma ni sabor.

Punto final de la delicia.

Adentro, la paciencia,

la paciencia de esperar a partirse,

criarse en flores rosas,

la esperanza de tierra, de alianzas con la lluvia

y el impulso de extender al hosco mundo

un abrazo de pétalos minúsculos

memorables por gracia de lo efímero.

Gladys Castelvecchi

Al arroyo...

El pequeño arroyo / Vincent Van Gogh

¡Cómo eras de blanco, arroyuelo mío,

Cómo eras de blanco, de suave y de frío!

En la edad aquella ahora tan lejana

Pasabas cantando junto a mi ventana.

Era transparente

Tu suave corriente.

Se veía en tu fondo, como en un espejo

Andar lentamente los negros cangrejos

Y en algunas partes eras tan delgado

Que de un solo paso se iba al otro lado.

¡Parecías contento

Reír con el viento!

Siempre ibas sereno en tu marcha lenta

Y no te erizaba ni aún la tormenta

Y los viejos sauces haciendo un regazo

Trenzaban sus ramas como en un abrazo

 Y estabas sereno

Como un hombre bueno.

Felisa Lisasola

Mis libros

Libro / Vincent van Gogh

Mis libros (que no saben que yo existo)

son tan parte de mí como este rostro

de sienes grises y de grises ojos

que vanamente busco en los cristales

y que recorro con la mano cóncava.

No sin alguna lógica amargura

pienso que las palabras esenciales

que me expresan están en esas hojas

que no saben quién soy, no en las que he escrito.

Mejor así. Las voces de los muertos

me dirán para siempre.

Jorge Luis Borges

Libertad bajo palabra

Avenida de los álamos al atardecer / Vincent van Gogh

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire 
siempre de viaje...

Octavio Paz

Esperanza

Paisaje al atardecer / Vincent Van Gogh.

Esperanza, 
araña negra del atardecer. 
Te paras 
no lejos de mi cuerpo 
abandonado, andas 
en torno a mí, 
tejiendo, rápida, 
inconsistentes hilos invisibles, 
te acercas, obstinada, 
y me acaricias casi con tu sombra 
pesada 
y leve a un tiempo. 
Agazapada 
bajo las piedras y las horas, 
esperaste, paciente, la llegada 
de esta tarde 
en la que nada 
es ya posible... 
Mi corazón: 
tu nido. 
Muerde en él, esperanza.

Ángel González

Aunque siegue la voz

Trigal con cuervos / Vincent van Gogh. 1890.

Aunque siegue la voz con que tu nombre

digo, tu nombre irá, como una hoguera,

abrasando estos huesos y esta carne de hombre

con perpetuo verdor de primavera.

Aunque ciegue la herida de mis ojos

donde vive la luz de tus paisajes,

en los del alma, de ceguera rojos,

siempre se estrellarán tus oleajes.

Aunque duela el silencio, como espada

fundida en lentas fraguas de amargura,

sonará esta verdad desesperada,

mordida tierra entre mi dentadura.

Sorda la voz, el sueño enarenado,

las pupilas, el alma, la garganta arañadas,

ronco, diré que hay en mi pecho, hincado,

un árbol que florece rosas ensangrentadas.

Respiro por la herida.

Por esta viva herida de mi muerte;

por esta mortal llaga de mi vida

que años y sueños y fracasos vierte.

Respiro por la herida este aire triste

empapado de humana pesadumbre.

Y un claro viento insiste

contra muros de tedio y de costumbre.

Pisando mi dolor, legiones de hombres pasan

ciegos, hacia esta misma hoguera mía.

¿Para siempre se salvan? ¿Para siempre se abrasan?

Yo sólo sé que busco mi verdad día a día.

Leopoldo de Luis 

Starry nigth

"Estoy plenamente absorbido por estas llanuras inmensas de campos de trigo sobre un fondo de colinas, vastos como el mar, de un amarillo muy tierno, un verde muy pálido, de un malva muy dulce, con una parte de tierra labrada, todo junto con plantaciones de patatas en flor; todo bajo un cielo azul con tonos blancos, rosas y violetas. Me siento muy tranquilo, casi demasiado calmado, me siento capaz de pintar todo esto."

Vincent van Gogh
marzo 1853 - julio 1890

Vincent

Mi querido Théo:

Me parece terriblemente exacto, pero, en contra de esto, el amor verdadero hace perder el gusto por el arte.

Y me sucede sentirme ya viejo y fracasado y, sin embargo, lo bastante enamorado todavía para no estar entusiasmado por la pintura. Para triunfar se necesita ambición, y la ambición me parece absurda. Yo no sé qué resultará; quisiera sobre todo ser menos una carga -y esto no es imposible de ahora en adelante- porque espero hacer progresos de manera que puedas mostrar osadamente lo que hago sin comprometerte.

Y después me retiraré a cualquier parte en el Sur, para no ver tantos pintores que me asquean como hombres ...

Ayer vi a T., y ha puesto en el escaparate una tela que yo acababa de hacer; he hecho cuatro desde tu partida y tengo una grande en marcha.

Yo sé muy bien que estas telas grandes y largas son de venta difícil; pero más tarde se verá que tienen pleno carácter y buen humor. Ahora, el conjunto hará una decoración de comedor o de casa de campo.

Vincent van Gogh
marzo 1853 - julio 1890