Libertad bajo palabra

Avenida de los álamos al atardecer / Vincent van Gogh

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire 
siempre de viaje...

Octavio Paz

Decir, hacer

Entre lo que veo y digo, Entre lo que digo y callo, Entre lo que callo y sueño, Entre lo que sueño y olvido La poesía. Se desliza entre el sí y el no: dice lo que callo, calla lo que digo, sueña lo que olvido. No es un decir: es un hacer. Es un hacer que es un decir. La poesía se dice y se oye: es real. Y apenas digo es real, se disipa. ¿Así es más real? Idea palpable, palabra impalpable: la poesía va y viene entre lo que es y lo que no es. Teje reflejos y los desteje. La poesía siembra ojos en las páginas siembra palabras en los ojos. Los ojos hablan las palabras miran, las miradas piensan. Oír los pensamientos, ver lo que decimos tocar el cuerpo de la idea. Los ojos se cierran Las palabras se abren. Octavio Paz

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Nada soy yo

Viento

Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje.

Octavio Paz

(31 de marzo de 1914 - 19 de abril de 1998)

Otoño

En llamas, en otoños incendiados, 

arde a veces mi corazón, 

puro y solo. El viento lo despierta, 

toca su centro y lo suspende 

en luz que sonríe para nadie: 

¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 

una presencia, un cuerpo, 

lo que rompe los muros 

y hace nacer las formas embriagadas, 

un roce, un son, un giro, un ala apenas; 

busco dentro mí, 

huesos, violines intocados, 

vértebras delicadas y sombrías, 

labios que sueñan labios, 

manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 

cae del cielo, 

de ti, mi Dios y mi adversario.

Octavio Paz

marzo 1914 - abril 1998

El tiempo sigue su curso

                                 

Junio

Bajo del cielo fiel Junio corría

arrastrando en sus aguas dulces fechas...

Llegas de nuevo, río transparente,

todo cielo y verdor, nubes pasmadas,

lluvias o cabelleras desatadas,

plenitud, ola inmóvil y fluente.

Tu luz moja una fecha adolescente:

rozan las manos formas vislumbradas,

los labios besan sombras ya besadas,

los ojos ven, el corazón presiente.

¡Hora de eternidad, toda presencia,

el tiempo en ti se colma y desemboca

y todo cobra ser, hasta la ausencia!

El corazón presiente y se incorpora,

mentida plenitud que nadie toca:

hoy es ayer y es siempre y es deshora.

                                                    Octavio Paz                              

Tus ojos

Tus ojos son la patria
del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento,
mar sin olas, pájaros presos,
doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
en donde la luz canta en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana
encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo,
puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea, páramo.

Octavio Paz (1914 - 1998)
Poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano.
Premio Nobel de Literatura 1990.