Canción marinera

Todos somos marineros,  marineros que saben bien navegar.  Todos somos capitanes,  capitanes de la mar.  Todos somos capitanes  y la diferencia está  sólo en el barco en que vamos  sobre las aguas del mar.  Marinero, marinero;  marinero... capitán  que llevas un barco humilde  sobre las aguas del mar...  marinero...  capitán...  no te asuste  naufragar  que el tesoro que buscamos,  capitán,  no está en el seno del puerto  sino en el fondo del mar.  León Felipe abril 1884 - setiembre 1968

                                                  

                                                                 

Cualquiera tiempo pasado fue mejor

 Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

     Y pues vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

     Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros, medianos
y más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

Jorge Manrique

Utopía

Ella está en el horizonte.
Me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos.
Camino dos pasos y
el horizonte se corre
diez pasos más allá.
Por mucho que yo camine,
nunca la alcanzaré.
¿Para qué sirve la utopía?
Para eso sirve: para caminar.

Eduardo Galeano

Abril

Abril dorado y maduro,

Abril de mi amor feliz,

¡Cómo me gusta tu aire,

Tu sol y tu luna, Abril!

En la vigilia y el sueño

Tu cielo, torre y azar,

Con la cara que más quiero

Es mi esperanza tenaz.

Abril sin las golondrinas

De Octubre, sin el rosal

De Diciembre y sin la poma

Que el rojo Enero me da.

Abril, que entornas la puerta

Ruidosa del colmenar.

Abril sin corderos nuevos,

Uvas, lilas, ni azahar;

Manso Abril desposeído

Que nada tienes que dar.

¡Cómo me gustas por eso,

Abril de ligero andar!

¡Cómo me gustas por claro,

Por bueno para soñar,

Con tu silencio en mi playa

Y tu dulzura en mi mar!

Juana de Ibarbourou

Plegaria

... Si no tuviera qué decir, tápame la boca con barro. 

No me dejes a la orilla de la égloga y las dalias. 

No quiero traicionar a quien lucha, a quien pasa sueño o hambre.

No me dejes a la orilla del río de las palabras. 

No quiero saber nadar y guardar bien la ropa. 

Quiero lanzarme, de cabeza, y jugar a las claras.

No me des, pues, la paz. Te pido otra cosa. 

Solamente, que me sostengas bien caliente, bien humano. 

El camino de la espina concluye siempre en la rosa.

Yo soy uno entre tantos: me siento uno entre tantos 

que toman el tranvía y lloran, cada día, 

silenciosamente, casi sin llorar...

Vicent Andrés Estellés

setiembre 1924 - marzo 1993

A la noche

Todavía despiertas,

viva Luz,

al cansado y le llamas al trabajo

–me infundes alegre vida–

pero tu seducción no es capaz de sacarme

del musgoso monumento del recuerdo.

Con placer moveré mis manos laboriosas,

miraré a todas partes adonde tú me llames

–glorificaré la gran magnificencia de tu brillo–,

iré en pos, incansable, del hermoso entramado de tus obras de arte

–contemplaré la sabia andadura de tu inmenso y luciente reloj–,

escudriñaré el equilibrio de las fuerzas

que rigen el maravilloso juego de los espacios, con sus tiempos.

Pero mi corazón, en secreto,

permanece fiel a la Noche,

y fiel a su hijo, el Amor creador.

Novalis

Despedida

Quizás, cuando me muera, 

dirán: Era un poeta. 
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia. 
Quizás tú no recuerdes 
quién fui, mas en ti suenen 
los anónimos versos que un día puse en ciernes. 
Quizás no quede nada 
de mí, ni una palabra, 
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana. 
Pero visto o no visto, 
pero dicho o no dicho, 
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos! 
Yo seguiré siguiendo, 
yo seguiré muriendo, 
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Gabriel Celaya

marzo de 1911 – abril de 1991