Llagas de amor

Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.

Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea.
Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnalda de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia,
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.

Federico García Lorca

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás

no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere 

un olvido, una ausencia, a veces menos. 

Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia 

de respirar con un pulmón ajeno! 

El aire no es bastante 

para los dos. Y no basta la tierra 

para los cuerpos juntos 

y la ración de la esperanza es poca 

y el dolor no se puede compartir. 

El hombre es animal de soledades,

ciervo con una flecha en el ijar

que huye y se desangra. 

¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne

de pupilas de vidrio; su actitud

que es a la vez reposo y amenaza. 

El ciervo va a beber y en el agua aparece

el reflejo de un tigre.

El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve 

- antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado ) 

igual a su enemigo. 

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Rosario Castellanos

Lo que pasa

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,

mis manos, mi cabeza,

y lo que es más, mi soledad, la gran señora,

como un día de mayo dulcísimo de otoño,

y lo que es más aún, todo mi olvido

para que lo deshagas y dures en la noche,

en la tormenta, en la desgracia,

y más aún, te di mi muerte,

veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,

y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo

                                                       como un fuego,

y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

Juan Gelman

Ésta es mi casa

Escritorio de Mario Benedetti en el museo de su Fundación
By Roberto Lopez - Own work, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=77474112

No cabe duda. Ésta es mi casa

aquí sucedo, aquí

me engaño inmensamente.

Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,

la primavera y me condena.

Tengo millones de huéspedes

que ríen y comen,

copulan y duermen,

juegan y piensan,

millones de huéspedes que se aburren

y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.

Todos los perros y campanarios

pasan frente a ella.

Pero a mi casa la azotan los rayos

y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme

porque todas las puertas dan afuera del mundo.

Mario Benedetti

Quiénes son quiénes son...

Quiénes son quiénes son

metidos en mi vida

imponiendo ternura

espectros como yo

momentáneos y vanos

iguales a las hojas que pudre cada otoño

y no dejan memoria.

Quiénes son quiénes son.

Son éstos y no otros

de antes de después

frutos de muerte son

sin remedio sin falta

irremisiblemente

antes o después

muertos

tan fugazmente cálidos alentando y erguidos

y amando

por qué no

amando sin pavor

sin conjugarse nunca

la otra alma el otro cuerpo

la otra efímera vida.

Quiénes son quiénes son.

Qué camada de muertos para el suelo que pisan

qué tierra entre la tierra mañana

y hoy en mí

qué fantasmas de tierra obligando mi amor.

Idea Vilariño

Soneto dos al borde del milenio

¿Cómo te sientes, entre tantas cosas,
súbitamente, vueltas diferentes?
Mas, tú no las cambiaste. Si, ominosas
o justicieras, descubrieron dientes,

mordiendo, líderes o presidentes;
ayer cantados bajo palio y rosas.
Hablo de corazones y de gentes,
de muros derribados y de prosas.

Pero ¿están derribados esos muros?
Mozos de pelo al rape, con cadenas,
al extranjero invitan al infierno;

las esvásticas vuelven a los muros,
arden las sinagogas y colmenas..
¿Y tú, cómo te sientes, Posmoderno?

Washington Benavides

Segundo amor

En el principio era el amor.

Sin el amor nada existía.

El alma que una vez amó,

nunca jamás se apagaría.

Volver a amar era intentar

tornar al punto de partida,

apresar humo, tocar cielos,

poseer la luz infinita.

Volver a amar era querer

revivir las flores marchitas.

Era escuchar la voz del alma

que llamaba al alma perdida.

Volver a amar era llorar

por la dicha desvanecida.

Era encontrar con quien partir

el pan y el vino de otros días.

Pero -de sobra lo sabemos-

sólo una vez se ama en la vida.

Volver a amar, es evocar

el amor que colmó la dicha.

Es, sin querer, hacer sufrir.

Sentir la rueda detenida.

Que si el espejo sufre, es porque

la vieja imagen está viva.

En el principio era el amor.

José Hierro