Nota XXII

huesos que fuego a tanto amor han dado 

exiliados del sur sin casa o número 

ahora desueñan tanto sueño roto 

una fatiga les distrae el alma

por el dolor pasean como niños 

bajo la lluvia ajena/una mujer 

habla en voz baja con sus pedacitos 

como acunándoles no ser/o nunca

se fueron del país o patria o puma 

que recorría la belleza como 

dicha infeliz/país de la memoria

donde nací/morí/tuve sustancia/ 

huesitos que junté para encender/ 

tierra que me entierraba para siempre.

Juan Gelman

Lo que necesito de ti

No sabes cómo necesito tu voz; 

necesito tus miradas 

aquellas palabras que siempre me llenaban, 

necesito tu paz interior; 

necesito la luz de tus labios 

¡Ya no puedo... seguir así! 

...Ya... No puedo 

mi mente no quiere pensar 

no puede pensar nada más que en ti. 

Necesito la flor de tus manos 

aquella paciencia de todos tus actos 

con aquella justicia que me inspiras 

para lo que siempre fue mi espina 

mi fuente de vida se ha secado 

con la fuerza del olvido... 

me estoy quemando; 

aquello que necesito ya lo he encontrado

pero aún ¡Te sigo extrañando!

 Mario Benedetti

Epitafio

Te mataron y no
nos dijieron donde
enterraron su cuerpo.

Pero desde entonces
todo el territorio
es tu sepulcro

o más bien;
en cada palmo
de territorio nacional
en que

no está tu cuerpo
tú resucitaste

Creyeron que te
mataban con una orden
de ¡fuego!

Creyeron que te
enterraban

Y lo que hacían
era enterrar una semilla.

Ernesto Cardenal

Vencidos

"Y, volviéndose a Sancho, le dijo:

–Perdóname, amigo, de la ocasión que te he dado de parecer loco como yo, haciéndote caer en el error en que yo he caído, de que hubo y hay caballeros andantes en el mundo.

–¡Ay! –respondió Sancho, llorando–: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana."

Miguel de Cervantes

Sin fe

Tienes ojos oscuros.

Brillos allí que oscuridad prometen.

Ah, cuán cierta es tu noche,

cuán incierta mi duda.

Miro al fondo la luz, y creo a solas.

A solas pues que existes. 

Existir es vivir con ciencia a ciegas.

Pues oscura te acercas

y en mis ojos más luces

siéntense sin mirar que en ellos brillen.

No brillan, pues supieron.

Saber es alentar con los ojos abiertos.

¿Dudar...? Quien duda existe. Sólo morir es ciencia.

Vicente Aleixandre

El corazón en Re menor

Washington Benavides, Alfredo Zitarrosa y Héctor Numa Moraes reunidos por el disco «Sobre pájaros y almas» (1988, historiadelamusicapopularuruguaya.com).

Pensando en vos, 
amigo-amigo, tengo 
el corazón en re-menor... 

Y guitarras se vuelven, 
cables, antenas, ramas, 
en el mundo exterior... 

Una milonga suena 
en tu voz tenebrosa 
y le nace una rosa 
a la mísera antena... 

Canta una vidalita 
la medianoche tensa 
y el mundo entero grita 
por esa voz inmensa... 

Pensando en vos, 
amigo-amigo, tengo 
el corazón en re-menor... 

Las hojas de los plátanos 
susurran tus canciones 
en el mundo exterior... 

Un candombe entristece 
lonjas de la Cuareim... 
Un “lundu” lastimero 
pregunta por “meu bem”... 
Un pajarito ciego 
canta hacia donde nace 
el sol, el sol de todos, 
cantando se deshace... 

Pensando en vos, 
hermano-hermano, tengo 
el corazón en re-menor... 

Y guitarras antiguas 
trabajan en mis venas 
en el mundo interior... 

Pensando en vos...

Washington Benavides

Arrorró mi niño

APEGADO A MÍ

Velloncito de mi carne, 
que en mis entrañas tejí, 
velloncito friolento, 
¡duérmete apegado a mí! 

La perdiz duerme en el trébol 
escuchándole latir: 
no te turben mis alientos, 
¡duérmete apegado a mí! 

Hierbecita temblorosa 
asombrada de vivir, 
no te sueltes de mi pecho: 
¡duérmete apegado a mí! 

Yo que todo lo he perdido 
ahora tiemblo hasta al dormir. 
No resbales de mi brazo: 
¡duérmete apegado a mí!

Gabriela Mistral

(7 de abril de 1889 - 10 de enero de 1957)