Piececitos

Piececitos de niño,

azulosos de frío,

¡cómo os ven y no os cubren,

Dios mío!

¡Piececitos heridos

por los guijarros todos,

ultrajados de nieves

y lodos!

El hombre ciego ignora

que por donde pasáis,

una flor de luz viva

dejáis;

que allí donde ponéis

la plantita sangrante,

el nardo nace más

fragante.

Sed, puesto que marcháis

por los caminos rectos,

heroicos como sois

perfectos.

Piececitos de niño,

dos joyitas sufrientes,

¡cómo pasan sin veros

las gentes!

Gabriela Mistral

Amor, amor

Anda libre en el surco, bate el ala en el viento,

late vivo en el sol y se prende al pinar.

No te vale olvidarlo como al mal pensamiento:

¡lo tendrás que escuchar!

Habla lengua de bronce y habla lengua de ave,

ruegos tímidos, imperativos de amar.

No te vale ponerle gesto audaz, ceño grave:

¡lo tendrás que hospedar!

Gasta trazas de dueño; no le ablandan excusas.

Rasga vasos de flor, hiende el hondo glaciar.

No te vale decirle que albergarlo rehúsas:

¡lo tendrás que hospedar!

Tiene argucias sutiles en la réplica fina,

argumentos de sabio, pero en voz de mujer.

Ciencia humana te salva, menos ciencia divina:

¡le tendrás que creer!

Te echa venda de lino; tú la venda toleras;

te ofrece el brazo cálido, no le sabes huir.

Echa a andar, tú le sigues hechizada aunque vieras

¡que eso para en morir!

Gabriela Mistral

Cosas

Amo las cosas que nunca tuve
con las otras que ya no tengo:

Yo toco un agua silenciosa,
parada en pastos friolentos,
que sin un viento tiritaba
en el huerto que era mi huerto.

La miro como la miraba;
me da un extraño pensamiento,
y juego, lenta, con esa agua
como con pez o con misterio.

Pienso en umbral donde dejé
pasos alegres que ya no llevo,
y en el umbral veo una llaga
llena de musgo y de silencio.

Yo busco un verso que he perdido,
que a los siete años me dijeron.
Fue una mujer haciendo el pan
y yo su santa boca veo.

Viene un aroma roto en ráfagas;
soy muy dichosa si lo siento;
de tan delgado no es aroma,
siendo el olor de los almendros.

Me vuelve niños los sentidos;
le busco un nombre y no lo acierto,
y huelo el aire y los lugares
buscando almendros que no encuentro.

Un río suena siempre cerca.
Ha cuarenta años que lo siento.
Es canturía de mi sangre
o bien un ritmo que me dieron.

O el río Elqui de mi infancia
que me repecho y me vadeo.
Nunca lo pierdo; pecho a pecho,
como dos niños nos tenemos.

Cuando sueño la Cordillera,
camino por desfiladeros,
y voy oyéndoles, sin tregua
un silbo casi juramento.

Veo al remate del Pacífico
amoratado mi archipiélago,
y de una isla me ha quedado
un olor acre de alción muerto...

Un dorso, un dorso grave y dulce,
remata el sueño que yo sueño.
Es al final de mi camino
y me descanso cuando llego.

Es tronco muerto o es mi padre,
el vago dorso ceniciento.
Yo no pregunto, no lo turbo.
Me tiendo junto, callo y duermo.

Amo a una piedra de Oaxaca
o Guatemala, a que me acerco,
roja y fija como mi cara
y cuya grieta da un aliento.

Al dormirme queda desnuda;
no sé por qué yo la volteo.
Y tal vez nunca la he tenido
y es mi sepulcro lo que veo...

Gabriela Mistral

LA TIERRA

Niño indio, si estás cansado, 
tú te acuestas sobre la Tierra, 
y lo mismo si estás alegre, 
hijo mío, juega con ella... 

Se oyen cosas maravillosas 
al tambor indio de la Tierra: 
se oye el fuego que sube y baja 
buscando el cielo, y no sosiega. 
Rueda y rueda, se oyen los ríos 
en cascadas que no se cuentan. 
Se oyen mugir los animales; 
se oye el hacha comer la selva. 
Se oyen sonar telares indios. 
Se oyen trillas, se oyen fiestas. 

Donde el indio lo está llamando, 
el tambor indio le contesta, 
y tañe cerca y tañe lejos, 
como el que huye y que regresa... 

Todo lo toma, todo lo carga 
el lomo santo de la Tierra: 
lo que camina, lo que duerme, 
lo que retoza y lo que pena; 
y lleva vivos y lleva muertos 
el tambor indio de la Tierra. 

Cuando muera, no llores, hijo: 
pecho a pecho ponte con ella, 
y si sujetas los alientos 
como que todo o nada fueras, 
tú escucharás subir su brazo 
que me tenía y que me entrega, 
y la madre que estaba rota 
tú la verás volver entera.

Gabriela Mistral 

Arrorró mi niño

APEGADO A MÍ

Velloncito de mi carne, 
que en mis entrañas tejí, 
velloncito friolento, 
¡duérmete apegado a mí! 

La perdiz duerme en el trébol 
escuchándole latir: 
no te turben mis alientos, 
¡duérmete apegado a mí! 

Hierbecita temblorosa 
asombrada de vivir, 
no te sueltes de mi pecho: 
¡duérmete apegado a mí! 

Yo que todo lo he perdido 
ahora tiemblo hasta al dormir. 
No resbales de mi brazo: 
¡duérmete apegado a mí!

Gabriela Mistral

(7 de abril de 1889 - 10 de enero de 1957)

Caricia

Madre, madre, tú me besas pero yo te beso más y el enjambre de mis besos no te deja ni mirar... Si la abeja se entra al lirio, no se siente su aletear. Cuando escondes a tu hijito ni se le oye respirar... Yo te miro, yo te miro sin cansarme de mirar, y qué lindo niño veo a tus ojos asomar... El estanque copia todo lo que tú mirando estás; pero tú en las niñas tienes a tu hijo y nada más. Los ojitos que me diste me los tengo de gastar en seguirte por los valles, por el cielo y por el mar... Gabriela Mistral

26 de mayo: Día Nacional del Libro

EL RUEGO DEL LIBRO

He aquí niña mía, 

que me han hecho tu amigo; 

he aquí que cada día

conversarás conmigo.

Ponme una ropa obscura,

la ropa de labor,

trátame con dulzura,

como si fuera una flor.

No me eches manchas sobre

las nieves del semblante;

no pienses que recobre

en lámina brillante.

Gozarás cuando veas

qué hermoso me conservo.

Sufrirás si me afeas

del daño de tu siervo.

Verás cuando oigas locas

historias infantiles,

que charladoras bocas

son mis hojas sutiles.

El saber es liviano,

mi saber es profundo.

Niña, me das la mano

y yo te muestro el mundo.

Yo te presento un hada

y te charlo del sol,

de la rosa encarnada,

prima del arrebol;

de la patria gloriosa,

de las almas de luz,

de la vida maravillosa,

del maestro Jesús.

Mis hojitas nevadas

piden solo un favor: 

de tus manos rosadas

un poquito de amor.

Gabriela Mistral.

Besos

El pasado sábado 13 de abril se celebró el Día Internacional del Beso.

Como la poesía es un beso al alma, festejémoslo con un poema de Gabriela Mistral

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos 

la sentencia de amor condenatoria, 

hay besos que se dan con la mirada 

hay besos que se dan con la memoria. 

Hay besos silenciosos, besos nobles 

hay besos enigmáticos, sinceros 

hay besos que se dan sólo las almas 

hay besos por prohibidos, verdaderos. 

Hay besos que calcinan y que hieren, 

hay besos que arrebatan los sentidos, 

hay besos misteriosos que han dejado 

mil sueños errantes y perdidos. 

Hay besos problemáticos que encierran 

una clave que nadie ha descifrado, 

hay besos que engendran la tragedia 

cuantas rosas en broche han deshojado. 

Hay besos perfumados, besos tibios 

que palpitan en íntimos anhelos, 

hay besos que en los labios dejan huellas 

como un campo de sol entre dos hielos. 

Hay besos que parecen azucenas 

por sublimes, ingenuos y por puros, 

hay besos traicioneros y cobardes, 

hay besos maldecidos y perjuros. 

Judas besa a Jesús y deja impresa 

en su rostro de Dios, la felonía, 

mientras la Magdalena con sus besos 

fortifica piadosa su agonía. 

Desde entonces en los besos palpita 

el amor, la traición y los dolores, 

en las bodas humanas se parecen 

a la brisa que juega con las flores. 

Hay besos que producen desvaríos 

de amorosa pasión ardiente y loca, 

tú los conoces bien son besos míos 

inventados por mí, para tu boca. 

Besos de llama que en rastro impreso 

llevan los surcos de un amor vedado, 

besos de tempestad, salvajes besos 

que solo nuestros labios han probado. 

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; 

cubrió tu faz de cárdenos sonrojos 

y en los espasmos de emoción terrible, 

llenáronse de lágrimas tus ojos. 

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso 

te vi celoso imaginando agravios, 

te suspendí en mis brazos... vibró un beso, 

y qué viste después...? Sangre en mis labios. 

Yo te enseñé a besar: los besos fríos 

son de impasible corazón de roca, 

yo te enseñé a besar con besos míos 

inventados por mí, para tu boca.

GABRIELA MISTRAL

DÍA DEL MAESTRO

Un saludo muy especial a todos aquellos maestros que nos formaron ayer para ser las personas de hoy, y a todos aquellos que hoy enseñan con amor para nuestra sociedad del mañana.

La maestra G abriela Mistral con un grupo de alumnas


DECÁLOGO DEL MAESTRO
Gabriela Mistral

1. AMA. Si no puedes amar mucho, no enseñes a niños.

2. SIMPLIFICA. Saber es simplificar sin quitar esencia.

3. INSISTE. Repite como la naturaleza repite las especies hasta alcanzar la perfección.

4. ENSEÑA con intención de hermosura, porque la hermosura es madre.

5. MAESTRO, se fervoroso. Para encender lámparas basta llevar fuego en el corazón.

6. VIVIFICA tu clase. Cada lección ha de ser viva como un ser.

7. ACUERDATE de que tu oficio no es mercancía sino oficio divino.

8. ACUERDATE. Para dar hay que tener mucho.

9. ANTES de dictar tu lección cotidiana mira a tu corazón y ve si está puro.

10. PIENSA en que Dios se ha puesto a crear el mundo de mañana.

Coplas

A la azul llama del pino
que acompaña mi destierro,
busco esta noche tu rostro,
palpo mi alma y no lo encuentro.

¿Cómo eras cuando sonreías?
¿Cómo eras cuando me amabas?
¿Cómo miraban tus ojos
cuando aún tenían alma?

¡Si Dios quisiera volvérteme
por un instante tan sólo!
¡Si de mirarme tan pobre
me devolviera tu rostro!...

Gabriela Mistral (7 abril 1889 - 10 enero 1957)
Poetisa, diplomática y pedagoga chilena, Premio Nobel de Literatura 1945.