Este trabajo de soledad -y olvido-
Sin obligada audiencia o acierto colectivo,
sin la evidencia que lo frecuente otorga
al gesto repetido sin el vigor
con que el sudor de brazos
desde antiguo
elabora sus frutos y el destino
jamás correspondido.
Aún sin la esperanza de esos brazos reunidos.
Pero no sitio de llanto
de excusa
o adjetivos;
este trabajo: poesía,
de organizar el sol
doblar los días,
mantener en las noches un ojo que vigila,
no es menos justo
que los otros oficios repartidos.
No hay racionalidad sin afecto compartido,
que sea necesaria,
que pueda ser muralla,
que llegue a ser,
este trabajo: poesía,
de enlazar las palabras
de inventar cada voz en las palabras, de juntar
las palabras con la vida,
esta mi vida
tal vez
unas pocas palabras
que no puedo guardar
para que vivan.
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