El nuestro es un amor de martes trece
que no se casa, ni se embarca,
que tiene perfecta la distancia
para no matarse
por tus celos de todas
y mis celos de nada.
El nuestro es un amor de dos ciegos
que saben que el beso perfecto
es el beso deseado, pero no se buscan,
se queda cada uno parado y
sin tropezar nunca, como dos esquinas,
tus labios con mis labios.
El nuestro es un amor que duele
como si el corazón fuera un papel
que se arruga entre dos manos,
un pájaro enjaulado entre
esas manos cuando no respondes
en estas cuando no te hablo.
El nuestro es un amor cobarde
que le teme a estar enamorado
tanto como a terminar en un recuerdo
que se desvanece
en las caricias de una extraña
y la boca de un extraño.
El nuestro es un amor desubicado
con sierras, ríos y, en el medio, llanos
y ambos sólo sabemos que uno
de los dos está en el lugar equivocado
pero somos estatuas en nuestras plazas,
ninguno se casa, ni se embarca.
que no se casa, ni se embarca,
que tiene perfecta la distancia
para no matarse
por tus celos de todas
y mis celos de nada.
El nuestro es un amor de dos ciegos
que saben que el beso perfecto
es el beso deseado, pero no se buscan,
se queda cada uno parado y
sin tropezar nunca, como dos esquinas,
tus labios con mis labios.
El nuestro es un amor que duele
como si el corazón fuera un papel
que se arruga entre dos manos,
un pájaro enjaulado entre
esas manos cuando no respondes
en estas cuando no te hablo.
El nuestro es un amor cobarde
que le teme a estar enamorado
tanto como a terminar en un recuerdo
que se desvanece
en las caricias de una extraña
y la boca de un extraño.
El nuestro es un amor desubicado
con sierras, ríos y, en el medio, llanos
y ambos sólo sabemos que uno
de los dos está en el lugar equivocado
pero somos estatuas en nuestras plazas,
ninguno se casa, ni se embarca.
A. O. Vega
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