Fines de agosto

 

 

 

A finales de agosto hay algo que estalla

en hojas pequeñísimas.

La explosión silenciosa

tras verdes clarísimos

y hasta a veces en la punta de las hojas un tono

diferente, difícil de definir, brilloso.

¿Te molesta este tema tan manido?

No importa.

Ellas

–las hojas–

salen.

                                       

                              Circe Maia 

Esa fría luz de la memoria...

Luna y osamenta / José Cuneo

Es fría la luz de la memoria

lo apenas entrevisto brilla

con insistencia

gira buscando el casco de botella

o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre

está la luna

tan grande y plana

tan fuera de lugar

como si de un cuadro se tratara

óleo sobre papel

endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente

formas y colores

casualidades

azar que anuda sombras

vuelcos en la negra marmita

donde a borbotones

se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo

mil veces lastimado

mil veces blanqueado

se borra el mundo y se vuelve

a escribir

hasta el último aliento

sólo esto

eternidad aparente

mísera astilla de luz en

la entraña

del animal

que apenas estuvo

Blanca Varela

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna

Los farolillos / Joaquín Sorolla

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna

como a la casa de la infancia, a algunos

días, rostros, sucesos que supieron

recorrer el camino de nuestro corazón.

Vuelven de nuevo los cansados pasos

cada vez más sencillos y más lentos,

al mismo día, el mismo amigo, el mismo

viejo sol. Y queremos contar la maravilla

ciega para los otros, a nuestros ojos clara,

en donde la memoria ha detenido

como un pintor, un gesto de la mano,

una sonrisa, un modo breve de saludar.

Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable,

los ojos no comprenden, la mano ya no toca

el alimento innombrable, lo real.

Fina García Marruz

Los extraños retratos

Ahora que estamos solos,

infancia mía,

hablemos,

olvidando un momento

los extraños retratos

que nos hicieron.

Hablemos de lo que tú y yo,

por no tener ya nada,

sabemos.

Que esta solitaria noche mía

no ha tenido la gracia

del comienzo,

y entré en la danza oscura de mi estirpe

como un joven tristísimo

en un lienzo.

Mi imagen sucesiva no me habita

sino como un oscuro

remordimiento,

sin poder distinguir siquiera

qué de mi pan o de mi vino

invento.

En el oscuro cuarto en que levanto

la mano con un gesto

polvoriento,

donde no puedo entrar, allí me miras

con tu traje y tu terco

fundamento,

y no sé si me llamas o qué quieres

en este mutuo, extraño

desencuentro.

Y a veces me parece que me pides

para que yo te saque

del silencio,

me buscas en los árboles de oro

y en el perdido parque

del recuerdo,

y a veces me parece que te busco

a tu tranquila fuerza

y tu sombrero,

para que tú me enseñes el camino

de mi perdido nombre

verdadero.

De tu estrella distante, aparecida,

no quiero más la luz tan triste

sino el Cuerpo.

Ahonda en mí. Encuéntrame.

Y que tu pan sea el día

nuestro.

Fina García Marruz

Meditación en el umbral

No, no es la solución

tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi

ni apurar el arsénico de Madame Bovary

ni aguardar en los páramos de Ávila la visita

del ángel con venablo

antes de liarse el manto a la cabeza

y comenzar a actuar.

Ni concluir las leyes geométricas, contando

las vigas de la celda de castigo

como lo hizo Sor Juana. No es la solución

escribir, mientras llegan las visitas,

en la sala de estar de la familia Austen

ni encerrarse en el ático

de alguna residencia de la Nueva Inglaterra

y soñar, con la Biblia de los Dickinson,

debajo de una almohada de soltera.

Debe haber otro modo que no se llame Safo

ni Mesalina ni María Egipcíaca

ni Magdalena ni Clemencia Isaura.

Otro modo de ser humano y libre.

Otro modo de ser.

Rosario Castellanos

Talita del pedregal

Vi cierta vez

Un arbolito nacido entre las piedras

                              Arrastraba el pocho harapiento de su sombra

Y se revolvía en fiero remolino

De nudos y de espinas ante la adversidad

De pronto, sentí un poco de pena

Y mucho orgullo por aquel desamparado

Talita del pedregal!

Talita del pedregal

Espina y sombra harapienta

Tronco ñudoso y torcido

De andar cuerpiando centellas!

Quién puede exigirte flores

Puestero de la miseria

... No ha de tener más que espinas

Quien se ha criao entre las piedras

Sólo algún clavel del aire

Nace... del aire, en tu oreja

Candil de los espineros

Que te erizan la melena

Sólo las tardes de lluvia

Te emponchan color de ausencia…

Sólo las noches de luna

Te acarician y te besan!

Bien haiga la nube blanca

Pañuelo de tu tristeza

De andar trepando los cerros

Sin alcanzar las estrellas…

-Yo también repecho cumbres

Aquerenciado en la ausencia

Con unos pájaros locos

Aletiando en la cabeza…

Yo también alzo cien puños

En las noches de tormenta

Chairando espinas al viento

P ‘ hacer patancha a las penas…

Yo también saco claveles

…del aire!

Y de mi tristeza

De andar tan alto en los cerros

Sin alcanzar las estrellas…

Talita del pedregal!

Espina… y sombra harapienta! 

Osiris Rodríguez Castillos

 

La estrella misteriosa

Yo no sé dónde está, pero su luz me llama,

¡oh misteriosa estrella de un inmutable sino!...

Me nombra con el eco de un silencio divino

y el luminar oculto de una invisible llama.

Si alguna vez acaso me aparto del camino,

con una fuerza ignota de nuevo me reclama:

gloria, quimera, fénix, fantástico oriflama

o un imposible amor extraño y peregrino...

Y sigo eternamente por la desierta vía

tras la fatal estrella cuya atracción me guía,

mas nunca, nunca, nunca a revelarse llega!

Pero su luz me llama, su silencio me nombra,

mientras mis torpes brazos rastrean en la sombra

con la desolación de una esperanza ciega...

María Eugenia Vaz Ferreira