La lectura recreativa es una poderosa herramienta para recuperar el valor de la paciencia y el placer de la concentración, la intimidad y la serenidad.
¡Serenidad, serenidad!, escucha,mi voz grave y dolida,
la voz hecha de angustia y amargura
infinita.
Estréchame en tus brazos y haz que el viento
se lleve mis melancolías.
Déjame el alma limpia de inquietudes,
como una primavera florecida
de soles, de capullos, de canciones,
de arrullos y de risas…
¡Serenidad, serenidad!. Mírame hondo
con tus claras pupilas!
Ana María Martínez Sagi
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| Mario Benedetti en Capurro |
Montevideo quince de noviembrede mil novecientos cincuenta y cincoMontevideo era verde en mi infanciaabsolutamente verde y con tranvíasmuy señor nuestro por la presenteyo tuve un libro del que podía leerveinticinco centímetros por nochey después del libro la noche se espesabay yo quería pensar en cómo sería esode no ser de caer como piedra en un pozocomunicamos a usted que en esta fechahemos efectuado por su cuentaquién era ah sí mi madre se acercabay prendía la luz y no te asustesy después la apagaba antes que me durmierael pago de trescientos doce pesosa la firma Menéndez & Solariy sólo veía sombras como caballosy elefantes y monstruos casi hombresy sin embargo aquello era mejorque pensarme sin la savia del miedodesaparecido como se acostumbraen un todo de acuerdo con sus órdenesde fecha siete del corrienteera tan diferente era verdeabsolutamente verde y con tranvíasy qué optimismo tener la ventanillasentirse dueño de la calle que bajajugar con los números de las puertas cerradasy apostar consigo mismo en términos severosrogámosle acusar recibo lo antes posiblesi terminaba en cuatro o trece o diecisieteera que iba a reír o a perder o a morirmede esta comunicación a fin de que podamosy hacerme tan sólo una trampa por cuadraregistrarlo en su cuenta corrienteabsolutamente verde y con tranvíasy el Prado con caminos de hojas secasy el olor a eucaliptus y a tempranosaludamos a usted atentamentey desde allí los años y quién sabeMario Benedetti
Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido.En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas;objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron.La luz que recorre los abismosilumina años anteriores a mí, que no he vividopero recuerdo como ocurrido ayer.Hacia mil novecientospaseé por un parque que está en París -estaba-envuelto por la bruma.Mi traje tenía el mismo color de la niebla.La luz era la misma de hoy-setenta años después-cuando la breve tormenta ha pasadoy a través de los cristales veo pasar la gente,desde esta ventana tan cerca de las nubes.En mis ojos parece lloverun tiempo que no es mío.Julia Uceda
Retrato imaginario de Borges / Eugenio Rivera
Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres, y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término. La caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte, y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.
Pienso, con esperanza, en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la Tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo.
Jorge Luis Borges
Había un manzano en el patio—esto debió haber sidohace cuarenta años—atrás,solo prados. Bancosde crocus en la hierba húmeda.Me paré en esa ventana:finales de abril. Primaveraflores en el jardín del vecino.¿Cuántas veces, realmente, floreció el árbolen mi cumpleaños,el día exacto, noantes, no después? Sustituciónde lo inmutablepor lo cambiante, lo evolutivo.Sustitución de la imagenpor la tierra incansable. ¿Quésé yo de este lugar?El rol del árbol durante décadassustituido por un bonsái, vocesque se elevan desde las canchas de tenis —Campos. Olor de la hierba alta, recién cortada.Como se espera de un poeta lírico.Miramos el mundo una vez, en la infancia.El resto es memoria.Louise Glück
