La lectura recreativa es una poderosa herramienta para recuperar el valor de la paciencia y el placer de la concentración, la intimidad y la serenidad.
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| Manzanos en flor / Paul Gauguin |
Viento, estás loco.Hoy te has escapadodel mar y te has metido,todas tus poderosas furias desesperadas,dentro del bosque. Allí te veo, escuchotus fuertes cabezazos encendidos,
tu rencorosa cólera, esa iraque se alza en ti de cuando en cuando, comosi quisieras decirnos, inculcarnosque eres tú el dios, el único elemento.Estoy dentro de ti, marcho en tu ciegacerrazón, impelido, golpeado,tratado igual que si no fuera eseque se atreve, aun sabiéndotetan salido de ti mismo, a cantarte.Falto estás, viento, de razón. Debieras,por lo menos conmigo, ser más blando.Pero, no, que estás loco, poseído,y hoy no sabes ya adóndearrastrarme con todo en tu arrebato.
Rafael Alberti
Sabe a abriles y a diciembre sabe
a abrazo adolescente
a tornadiza ráfaga
sabe a fiesta en el alba
sabe a salto que salta por el aire
Sabe a súbita nube sabe a sueño
sabe a cristal de nieve sabe a gota
desmadejada en pétalos callados
Sabe a quiebra de espejo sin remedio
a humo manso en el centro del otoño
a secretas acequias
a reflejo lunar
a temblorosa sábana
a la mojada curva de los cuerpos dormidos
A veces se desboca y en el monte
sabe a alta cumbre derrumbada al llano
A veces sabe a subterráneo anhelo
aprisionado por ardiente lava
A veces sabe a grito y sabe a barro
a veces sabe a tierra cuarteada
a veces sabe a súplica y ceniza
a vórtice infernal
a cataclismo
A veces sabe a trenza despeinada
a aromática rosa de los vientos
a loco baile de hojas y flores
a vino nuevo en cantarinas copas
A veces sabe a viaje sin retorno
a pañuelo en los ojos del doliente
a barco ebrio a estelas fracasadas
a faro que confunde las orillas
A veces sabe a algas y a delfines
a sirena lacustre a juncos como labios
al clamor de la sangre
a azules gozos a mejilla amada
A veces sabe a infancia
y tanto sabe
que este sólo sabor
se roba del cielo
Es el agua viviente
el agua
el agua
Aitana Alberti
No deseo abrir la boca.¿A qué podría cantar?En mí, a quien la vida odia,tanto da cantar que callar.¿Acaso debo hablar de dulzuracuando siento tanta amargura?Ay, el festín del opresorme ha tapado la boca.Sin nadie al lado en la vida¿a quién dedicar mi ternura?Tanto da decir, reír,morir, existir.Yo y mi forzada soledadcon mi dolor y mi tristeza.He nacido para nadami boca debería estar sellada.Ha llegado, corazón, la primavera,el momento propicio del festejo.¿Pero qué puedo hacer si un alatengo ahora atrapada?Así no puedo volar.Llevo mucho tiempo en silencio,pero nunca olvidé la melodíaque no paro de susurrar.Las canciones que brotan de mi corazónme recuerdan que algún díaromperé la jaula.Volando saldré de esta soledady cantaré con melancolía.No soy un frágil álamosacudido por el viento.Soy una mujer afgana.Entiéndase pues mi constante queja.Nadia Anjuman
SilencioMujerSilencio
Más alma
Más silencio.Pongo mi voz en la punta de mis dedosY hablan mis manos.Mi palabra está en mis ojos, mi alma enMi boca. Mi boca está llena de silencio.Más alma, más silencio.Riego con la lluvia de mis ojos y protejobajo la sombra de mi silencio. Y todoflorece a mi alrededor. Mis manos cuidany acarician.Soy la sombra que humedece y vivifica.Mi silencio es húmedo porque hablan mis ojos.Mis manos llegan a todo.Mi voz es de mi dueñoÉl me oye en mis ojosy me comprende en mis manos.Tiemblan de amor.Hay en mi amor para todoTienen todas las cosas imán para mis manos.Acariciar, acariciar.Silencio. Alma.Mis ojos miran. Ellos hablan.Después mis hijos hablarán de mí.Manuela Ballester
Saludaré de nuevo al sola los arroyos que fluían en mía las nubes que eran mis alargados pensamientosal doloroso crecimiento de los álamos del jardínque pasaban conmigo por las estaciones secasa las bandadas de cuervosque me traen de regaloel aroma de los campos nocturnosa mi madre, que vivía en el espejoy reflejaba la imagen de mi vejezy también voy a saludar a la tierra,que rellenó su inflamado interior con semillas verdespor la pasión de reproducirme
Vendré, vendré, vendrécon mi cabello: el olor continuo de la tierracon mis ojos: las densas experiencias de oscuridadcon los arbustos que he cosechado de las arboledas más allá de la paredvendré, vendré, vendréy el umbral se llenará de amory yo, en el umbral,saludaré de nuevo a los que amany la muchacha que aún está ahíparada en el umbral lleno de amor.
Forugh Farrojzad
Uno más uno, decimos. Y pensamos:una manzana más una manzana,un vaso más un vaso,siempre cosas iguales.Qué cambio cuandouno más uno sea un puritanomás un gamelán,un jazmín más un árabe,una monja y un acantilado,un canto y una máscara,otra vez una guarnición y una doncella,la esperanza de alguienmás el sueño de otro.Ida Vitale
