Sin tu latido

Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.

Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.

Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.

Aunque todo ya es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

Luis Eduardo Aute

Drop a star

¿Dónde está la estrella de los Nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez ¡seguidle!
se lleva, danzando,
la estrella polar.

El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.
(Se ha parado la máquina,
se ha acabado la cuerda.)
El mundo es algo que funciona
como el piano mecánico de un bar.
(Se ha acabado la cuerda,
se ha parado la máquina...)
Marinero,
tú tienes una estrella en el bolsillo...
¡Drop a star!
Enciende con tu mano la nueva música del mundo,
la canción marinera del mañana,
el himno venidero de los hombres...
¡Drop a star!
Echa a andar otra vez este barco varado, marinero.
Tú tienes una estrella en el bolsillo....
una estrella nueva de palacio, de fósforo y de imán.

León Felipe

Dulce milagro

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
«¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!»

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende,
que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: «Voy con la dulzura»,
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: «Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen».
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!

Juana de Ibarbourou

Codo con codo

Solicitud de empleo

He militado largamente

en oscurísimos recintos

de donde traigo una batalla

que no se termina nunca.

Estoy en guerra casi todo el tiempo

y espero que me gane una paloma.

La verdad es que también sirvo

para desordenarlo todo.

Con qué cuidado precipito

planillas en la primavera,

y alterando sensatos equilibrios

me dan lo mismo números que grillos.

No faltaría a la modestia

si dijera que siempre estuve

muy dotada para el olvido.

Guardo volúmenes de ausencia,

antologías de temblor marchito,

catálogos de dudas y neblinas.

He trabajado anteriormente

en invisibles oficinas

llenas de crisis apiladas

y documentos vegetales,

donde los pájaros me habilitaron

con un diploma de mirarlos siempre.

Diré también para abreviar

que estudio lágrimas modernas

y pienso publicar un libro

de suspiros cuando me muera,

y que tengo por todo patrimonio

un montón de relámpago vigente.

Todos estos antecedentes

animan a solicitar

que me permitas ocuparme

en derrumbar sobre tus manos

la dulzura que pongo inútilmente

sobre manteles de confiterías.

Quiero por fin tener empleo

de suavísima permanencia

adentro de tu corazón,

coser con lágrimas y arrimo

toda fatalidad que te amenace

con botones caídos o desgracias.

Quiero servirte de costumbre

y que utilices lo que soy

para fundar una sonrisa

o ceremonias con pañuelos,

o para siempre, o para lo que quieras,

desde un copo de nieve hasta el amor.

María Elena Walsh

La tierra y la mujer

         

Mientras tiene luz el mundo
y despierto está mi niño,
por encima de su cara,
todo es un hacerse guiños.

Guiños le hace la alameda
con sus dedos amarillos,
y tras de ella vienen nubes
en piruetas de cabritos...

La cigarra, al mediodía,
con el frote le hace guiño,
y la maña de la brisa
guiña con su pañalito.

Al venir la noche hace
guiño socarrón el grillo,
y en saliendo las estrellas,
me le harán sus santos guiños...

Yo le digo a la otra Madre,
a la llena de caminos:
"¡Haz que duerma tu pequeño
para que se duerma el mío!".

Y la muy consentidora,
la rayada de caminos,
me contesta: «¡Duerme al tuyo
para que se duerma el mío!».

Gabriela Mistral 

Hora

Me acordaré de ti

todas las noches a las once!...

En la plaza sin luna de tu ausencia

pronunciaré tu nombre

con el mismo temblor del primer día

todas las noches, a las once!...

Y aunque esté en un café, o en un teatro

o en un duelo, sin que nadie me importe,

te llamaré -subasta de mi pena-

todas las noches a las once...

Y si la gente   -¡qué importa la gente!-

no sabe, no comprende, no conoce

lo que es el amor, que aprenda de mis labios

todas las noches a las once...

Que cariño que no es nube, ni melindre,

sino sangre, canción, olvido y monte...

Se quiere así, gritándolo a los vientos,

todas las noches a las once...

Y un día llegará -que Dios me oiga!-

que cuando vaya a pronunciar tu nombre,

tú estés bajo la lluvia de mis besos

a las diez, a las once y a las doce.

Rafael de León