Qué he sacado con quererte

¿Qué he sacado con la luna 

que los dos miramos juntos? 

¿Qué he sacado con los nombres 

estampados en el muro? 

Como cambia el calendario,  

cambia todo en este mundo.

¿Qué he sacado con el lirio 

que plantamos en el patio? 

No era uno el que plantaba, 

eran dos enamorados. 

Hortelano, tu plantío 

con el tiempo no ha cambiado.

¿Qué he sacado con la sombra 

del aromo por testigo, 

y los cuatro pies marcados 

en la orilla del camino? 

¿Qué he sacado con quererte, 

clavelito florecido?

Aquí está la misma luna 

y en el patio el blanco lirio, 

los dos nombres en el muro 

y tu rastro en el camino. 

Pero tú, palomo ingrato  

ya no arrullas en mi nido.

Violeta Parra

Con los agujeros

Te quiero más que a mis ojos,
más que a mis ojos te quiero.
Y si me sacan los ojos,
te miro por los agujeros.

Y si me sacan la lengua,
se deslenguarán mis versos.
Si me rompen los oídos
te escucharé por los sueños,
que aprendí a comunicar
por ese oscuro teléfono.

Y si me quiebran los brazos,
y si me cortan el cuello,
te anudaré con las venas,
dormirás en el estero
de un cuerpo que ya no es cuerpo
y quiere seguir siéndolo.

Y si me sacan el son
que enseñoré a mi pecho,
arrancándolo de cuajo
metiendo la mano dentro,
yo me haré el desentendido
con ferocidad entero.

Vivo en ti,
por ti cantando,
no nací para el silencio.

Washington Benavides

El Cerro

Virginia Brindis de Salas

El amor es un centro

Mario Benedetti en El lado oscuro del corazón (1992)

Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/ cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita.

Mario Benedetti

¿Cómo seré...

¿Cómo seré yo

cuando no sea yo?

Cuando el tiempo

haya modificado mi estructura,

y mi cuerpo sea otro,

otra mi sangre,

otros mis ojos y otros mis cabellos.

Pensaré en ti, tal vez.

Seguramente,

mis sucesivos cuerpos

-prolongándome, vivo, hacia la muerte-

se pasarán de mano en mano

de corazón a corazón,

de carne a carne,

el elemento misterioso

que determina mi tristeza

cuando te vas,

que me impulsa a buscarte ciegamente,

que me lleva a tu lado

sin remedio:

lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos

-qué importa que no sean estos ojos-

te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel González

since feeling is first

Autorretrato de Cummings. ca. 1920

ya que sentir está primero

quien alguna atención preste
a la sintaxis de las cosas
no te besará nunca por completo
por completo ser un loco
mientras la Primavera está en el mundo
es algo que aprueba mi sangre;
y que mejor destino son los besos
que la sabiduría
lo juro señora por todas las flores. No
llores —el más perfecto gesto de mi mente
es menos que el temblor de tus párpados que dice:
somos el uno para el otro. Entonces
ríe, entre mis brazos recostada
porque la vida no es un párrafo
Y la muerte pienso no es un paréntesis

E. E. Cummings

Un sueño

Casa Camuzzi / Hermann Hesse. 1930.

Salones que cruzamos con timidez, 

un centenar de rostros que desconocemos... 
Con lentitud, una tras otra, 
las luces palidecen. 

Allí cuando su brillo se hace gris 
cuando se ciega con el atardecer, 
un rostro me parece familiar, 
la memoria del amor encuentra 
conocidos los rostros 
que antes fueron extraños. 

Oigo nombres de padres, 
hermanos, camaradas, 
así como de héroes, de mujeres, poetas 
que yo reverencié cuando muchacho. 
Pero ninguno de ellos 
me concede siquiera una mirada. 

Como las llamas de una vela 
se desvanecen en la nada 
dejan en el entristecido corazón 
sonidos de poemas olvidados, 
oscuridad, lamentos 
en torno de los días ya encauzados 
en leyenda y en sueño 
de una luz disfrutada alguna vez.

Hermann Hesse