No me pidan razones

No me pidan razones, no las tengo,

O daré cuantas quieran: bien sabemos

Que razones son palabras, todas nacen

De las mansas falsedades que aprendemos.

No me pidan razones para entender

La marea rebelde que me llena el pecho.

Mal en este mundo, mal con esta ley:

No hice yo la ley ni el mundo acepto.

No me pidan razones, o que las disculpe,

De este modo de amar y destruir:

En la más oscura noche es donde amanece

El color de primavera, el porvenir.

José Saramago

Intimidad

En el corazón de la mina más secreta, 
En el interior del fruto más distante, 
En la vibración de la nota más discreta, 
En la caracola espiral y resonante, 

En la capa más densa de pintura, 
En la vena que en el cuerpo más nos sonde, 
En la palabra que diga más blandura, 
En la raíz que más baje, más esconda, 

En el silencio más hondo de esta pausa, 
Donde la vida se hizo eternidad, 
Busco tu mano y descifro la causa 
De querer y no creer, final, intimidad.

José Saramago

Vengo de lejos, lejos

Vengo de lejos, lejos 

Vengo de lejos, lejos, y canto sordamente 
Esta vieja, tan vieja, canción de rimas tuertas, 
Y dices que la canté a otra gente, 
Que otras manos me abrieron otras puertas: 

Pero, amor mío, yo vengo a este paso 
Y grito, desde la lejanía de los caminos, 
Desde el polvo mordido y el temblor 
De las carnes maltratadas, 
Esta nueva canción con que renazco.

José Saramago
(16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010)

En el corazón, quizá

En el corazón, quizá, o más exacto: 
Una herida rasgada con navaja, 
Por donde se va la vida mal gastada, 
Con total conciencia nos apuñala. 
El desear, el querer, el no bastar, 
Equivocada búsqueda de la razón 
Que el azar de ser nos justifique, 
Es eso lo que duele, quizá en el corazón.

 José Saramago

El día señalado

La mejor forma de recordar una vida es honrar el amor que la bendijo. A cuatro años de su desaparición física, homenaje a Saramago... y Pilar del Río.

Catorce de junio

Cerremos esta puerta. 

Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan 

Como de sí mismos se desnudarían dioses. 

Y nosotros lo somos, aunque humanos. 

Es nada lo que nos ha sido dado. 

No hablemos pues, sólo suspiremos 

Porque el tiempo nos mira. 

Alguien habrá creado antes de ti el sol, 

Y la luna, y el cometa, el espacio negro, 

Las estrellas infinitas. 

Ahora juntos, ¿qué haremos? Sea el mundo 

Como barco en el mar, o pan en la mesa, 

O el rumoroso lecho. 

No se alejó el tiempo, no se fue. Asiste y quiere. 

Su mirada aguda ya era una pregunta 

A la primera palabra que decimos: 

Todo.

José Saramago

(16 de noviembre de 1922 - 18 de junio de 2010)

De "Poesía completa" Alfaguara Editores, 2005

Versión de Pilar del Río