La canción y el poema

                                                                                 

Hoy que el tiempo ya pasó,

hoy que ya pasó la vida,

hoy que me río si pienso,

hoy que olvidé aquellos días,

no sé por qué me despierto

algunas noches vacías

oyendo una voz que canta

y que, tal vez, es la mía.

Quisiera morir –ahora– de amor,

para que supieras

cómo y cuánto te quería,

quisiera morir, quisiera… de amor,

para que supieras…

Algunas noches de paz,

–si es que las hay todavía–

pasando como sin mí

por esas calles vacías,

entre la sombra acechante

y un triste olor de glicinas,

escucho una voz que canta

y que, tal vez, es la mía.

Quisiera morir –ahora– de amor,

para que supieras

cómo y cuánto te quería;

quisiera morir, quisiera… de amor,

para que supieras…

Alfredo Zitarrosa

Amor en entredicho

Mi amor no está completo

te pide a cada instante

todo el secreto.

Mi amor es como el viento

dura un momento

se vuelve pensamiento, duda y tormento.

Tu amor mío no es tuyo

me pide en cada prenda

que lo comprenda.

Mi amor es tuyo y mío

copla jadeante

te pide a cada noche rosas fragantes.

Nuestro amor está entero

sol que se esconde

brilla de enero a enero

sabemos dónde.

Tu amor está pensando

por qué me sigue amando

desesperando.

Tu amor ya no resiste

mis versos tristes

y pide a cada día más alegría.

Mi amor se te parece

te pide varias veces

lo que te ofrece.

Tu amor que cuando crece

siente que lo merece

también pide milagros, panes y peces.

Alfredo Zitarrosa

Mariposa marrón de madera

Becho toca el violín en la orquesta

Cara de chiquilín sin maestra

Y la orquesta no sirve no tiene

Mas que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines

Que son como su amor chiquilines

Becho quiere un violín que sea hombre

Que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama

Pero siente que el violín lo llama

Por las noches como arrepentido

Vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera

Niño violín que se desespera

Cuando Becho lo toca y se calma

Queda el violín sonando en su alma.

Vida y muerte, violín, padre y madre

Canta el violín y Becho es el aire

Ya no puede tocar en la orquesta

Porque amar y cantar eso cuesta.

Alfredo Zitarrosa

marzo 1936 - enero 1989

Muchacha campesina

Hundida entre maizales

a doble filo armados,

arqueada en el maní

de verdores rastreros,

andrógina en tu ropa

de varón y de hembra

muchacha campesina,

liviano panadero.

El rostro se te hizo

a viento y madrugada,

enero agrió limones

en tus mejillas nuevas

y el baile de tu paso

se endureció en los zuecos,

como tus manos palas

dando vuelta la tierra.

Un pajilla ruinoso

sobre la mata arisca,

los viejos pantalones

sobre la gris pollera,

partida por el eje

de tus riñones rotos

y los ojos caídos

en un lugar cualquiera.

Muchacha campesina,

verdadera muchacha,

no la mentida rosa

del pago o la calandria,

no la mentida rosa

del pago o la calandria.

Promiscua, desclasada

por un tiempo en hectáreas,

perdida en un delirio

de girasoles de oro,

cuando tus senos alcen

apenas la camisa

te harán madre, aunque sigas

siendo niña, en el fondo.

Aparejada al hombre

en áridas cosechas,

el amor de tu cuerpo

se da en puro contacto

y en la "fiesta del pobre"

sucederán los hijos,

los que mañana mismo*

pueden todo cambiarlo.

Alfredo Zitarrosa

* En la versión del autor se incluye una contravoz que dice "¡Hoy mismo!"

Milonga para una Niña

El que ha vivido penando

por causa de un mal amor,

no encuentra nada mejor

que cantar y dir pensando.

Y si estuvo calculando*

qué culpa pudo tener,

cuando ve que la mujer

no conoce obligaciones,

se consuela con canciones

y se olvida de querer.**

Por eso niña te pido

que no me guardes rencor,

yo no puedo darte amor

ni vos podés darme olvido.

Yo sé que en cualquier descuido

me iba a bolear contra el suelo

y aunque me ofrezcas consuelo

yo no lo puedo aceptar***

puedo enseñarte a volar,

pero no seguirte el vuelo.

Yo no te puedo entregar

un corazón apagado,

cuando falla el del costado

no hay nada que conversar.

Hay una forma de amar

que es un modo de conciencia,

hay un amor que es paciencia

y otro que es sólo aromar.

¿Cuál amor te podría dar

quien amara tu inocencia?

Cuando te vuelva a encontrar

nos podremos sonreír,

prefiero verte partir

como te he visto llegar.

Cuando vuelvas a pensar

que una vez te conocí

y que nomás porque sí

te compuse una canción,

cantará en tu corazón

lo poquito que te di.

Alfredo Zitarrosa (marzo 1936 - enero 1989)

Adagio a mi país

Alfredo Zitarrosa

marzo 1936 - enero 1989

Archivo Digital Alfredo Zitarrosa

Aprovechando el 76 aniversario del nacimiento de Alfredo Zitarrosa, la Fundación que lleva su nombre lanza el Proyecto Archivo Digital de Alfredo Zitarrosa, que busca recopilar, conservar, digitalizar y difundir el material disponible sobre el trovador uruguayo… (leer +)

Guitarra negra

"Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra… Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía… Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas… Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan… Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos… Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas..."

Alfredo Zitarrosa

marzo 1936 - enero 1989

Si te gustó, te sugerimos leer "Cantares del alma, una biografía definitiva de Alfredo Zitarrosa" de Guillermo Pellegrino, disponible en tu Biblioteca Recreativa Fagro.

Hago falta

Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Alfredo Zitarrosa

marzo 1936 - enero 1989