Lluvia

La Ciudad Vieja de Montevideo bajo la lluvia

Me gusta caminar en los días de lluvia.

La ciudad se transforma

bajo un cielo esfumado,

las torres se desprenden entre las nubes bajas

y triunfa una rapsodia de grises y de blancos.

Los cafés en penumbra

convidan al sueño.

En la humareda tibia fantasea el poeta.

Los cristales se empañan por un vaho ascendente

y entre sus cicatrices las figuras se alargan.

Una ciudad fantasma surge entre chaparrones,

una ciudad distinta

una ciudad más íntima.

El amor ya se instala en las ventanas altas,

el amor que la lluvia adormece y envuelve.

Me gusta caminar en los días de lluvia.

Hay un gris corrosivo que envuelve las mansardas.

Juan Carlos Legido

Presencia de otoño

                                       

Jardín Botánico de Montevideo

Debí decir te amo.

Pero estaba el otoño haciendo señas,

clavándome sus puertas en el alma.

Amada, tú, recíbelo.

Vete por él, transporta tu dulzura

por su dulzura madre.

Vete por él, por él, otoño duro,

otoño suave en quien reclino mi aire.

Vete por él, amada.

No soy yo el que te ama este minuto.

Es él en mí, su invento.

Un lento asesinato de ternura.

Juan Gelman

Si tuviera que apostar

 

 

 

Si tuviera que apostar

lo haría

por la poesía

que modifica en algo

las ópticas, perturba

el leve sentido de lo real,

desplaza

las leyes físicas del miedo,

acelera

o enlentece los pulsos,

acepta pero

no que las palabras cargan

usos domésticos

y oráculos, relaciones

cambiantes que habilitan

emociones cambiantes,

protesta al mundo,

tergiversa

lo que copia, altera

los sentidos comunes,

invade

rincones, territorios dormidos,

repele y atrae al silencio,

se posa

en el pico de los pájaros,

cae a pique

y se alza

en polvo enamorado

contra la muerte victoriosa.

Salvador Bécquer Puig

Rotundamente negra

Me niego rotundamente

a negar mi voz

mi sangre y mi piel

y me niego rotundamente

a dejar de ser yo

a dejar de sentirme bien

cuando miro mi rostro en el espejo

con mi boca

rotundamente grande

y mi nariz

rotundamente hermosa

y mis dientes

rotundamente blancos

y mi piel

valientemente negra.

Y me niego categóricamente

a dejar de hablar

mi lengua, mi acento y mi historia

y me niego absolutamente

a ser de los que se callan

de los que temen

de los que lloran

porque

me acepto

rotundamente libre

rotundamente negra

rotundamente hermosa.

Shirley Campbell Barr

Campo de amor

                                                                  

                                          

                                                                        Si muero, dejad el balcón abierto

                                                                                        Federico García Lorca

Si me muero, que sepan que he vivido

luchando por la vida y por la paz.

Apenas he podido con la pluma,

apláudanme el cantar.

 

Si me muero, será porque he nacido

para pasar el tiempo a los de detrás.

Confío que entre todos dejaremos

al hombre en su lugar.

 

Si me muero, ya sé que no veré

naranjas de la China, ni el trigal.

He levantado el rastro, esto me basta.

Otros ahecharán.

 

Si me muero, que no me mueran antes

de abriros el balcón de par en par.

Un niño, acaso un niño, está mirándome

el pecho de cristal.

Blas de Otero

La calle, árbol azul

La calle,

árbol azul

jacarandá tatuado de horizonte

pleno

de hojas

exhalaciones

y palabras deshechas

en un fue, es o será.

La calle,

árbol azul

inicia su luz

en el espacio

de límites distintos

donde moran

los fantasmas

de esquivos ojos interrogantes,

insomnes

miran

estremecer

la diástole y la sístole

de antiguos relojes.

Miran

marchitar el tiempo

en sus viajes transitorios,

soportan

el contrapunto de historias que habitan

en el húmedo

trayecto de los párpados.

Julia Galemire

Démonos prisa a amar

Anatomía / Juan Gatti

Démonos prisa a amar, la gente se va tan pronto,

sólo dejan tras ellos sus zapatos y un teléfono mudo.

Sólo lo fútil se arrastra pesadamente,

lo importante es tan veloz que sucede de repente

y luego un silencio normal y por eso insoportable,

como la pureza nacida del más simple desconsuelo,

cuando pensamos en alguien y nos quedamos sin él.

No estés tan seguro de tener tiempo, lo seguro es inseguro,

nos quita lo sensible como toda dicha,

llega simultáneamente como el humor y lo solemne,

como dos pasiones siempre más débiles que una.

Desaparecen tan pronto como calla el tordo en julio,

como un sonido algo torpe o como una sorda reverencia.

Para ver de verdad cierran los ojos,

aunque es más arriesgado nacer que morir.

Amamos siempre poco y demasiado tarde.

No escribas sobre esto con frecuencia,

sino de una vez por todas

y serás como un delfín bondadoso y fuerte.

Démonos prisa a amar, la gente se va tan pronto

y los que no se van, no siempre vuelven

y al hablar de amor nunca se sabe si el primero

es el último o el último el primero.

Jan Twardowski