La despedida

Te digo adiós y acaso te quiero todavía
no sé si he de olvidarte, pero te digo adiós
No sé si me quisiste, no sé si te quería
o tal vez nos quisimos demasiado los dos

Este cariño mío apasionado y loco
me lo sembré en el alma para quererte a ti
No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco
lo que sí sé es que nunca volveré a amar así

Me queda tu sonrisa grabada en el recuerdo
y el corazón me dice que no te olvidaré
Pero al quedarme solo sabiendo que te pierdo
quizás comience a amarte como jamás te amé

Te digo adiós y acaso, en esta despedida
mi más hermoso sueño muera dentro de mí
Pero te digo adiós para toda la vida
aunque toda la vida siga pensando en ti.

Letra José Ángel Buesa

Voz Horacio Guarany

Los libros no se han hecho para que creamos lo que dicen, sino para que los analicemos.

"Hasta entonces había creído que todo libro hablaba de las cosas, humanas o divinas, que están fuera de los libros. De pronto comprendí que a menudo los libros hablan de libros, o sea que es casi como si hablasen entre sí. A la luz de esa reflexión, la biblioteca me pareció aún más inquietante. Así que era el ámbito de un largo y secular murmullo, de un diálogo imperceptible entre pergaminos, una cosa viva, un receptáculo de poderes que una mente humana era incapaz de dominar, un tesoro de secretos emanados de innumerables mentes, que habían sobrevivido a la muerte de quienes los habían producido, o de quienes los habían ido transmitiendo.

-Pero entonces -dije-, ¿de qué sirve esconder los libros, si de los libros visibles podemos remontamos a los ocultos?

-Si se piensa en los siglos, no sirve de nada. Si se piensa en años y días, puede servir de algo. De hecho, ya ves que estamos desorientados.

-¿De modo que una biblioteca no es un instrumento para difundir la verdad, sino para retrasar su aparición? -pregunté estupefacto.

-No siempre, ni necesariamente. En este caso, sí."

Fragmento de "El nombre de la rosa" de Umberto Eco

Reyes Magos

Son magos...

Pero no tienen varita

-¿Quién son...quién son?

Melchor, Gaspar y Baltasar

Son Reyes...

Y portan su real corona

-Quién son...quién son?

Melchor, Gaspar y Baltasar

Viajan con sus camellos

Y con sus pajes de alegres trajes

-¿Quién son... quién son?

Melchor, Gaspar y Baltasar

Caminito del portal

Les guía una blanca estrella

-Quién son...quién son?

Melchor, Gaspar y Baltasar

Estrella Montenegro

Aquel nuevo año

En este año que viene 

Próspero lleno de 

Alegría quiero 

Brindarles a todos un 

Hermoso y maravilloso 

Día

Vengan amigos risueño 

Y contemplen el cielo 

Su encanto, de aquellas 

Iluminadas luces que 

Dan la bienvenida a un 

Nuevo año.

Mientras en las noches 

Prende en sus velos 

La mesa se a lista y el 

Pavo acompañado de 

Flores y vinos para 

Deleitarse con sus 

Allegados.

En este día de gozo les 

Deseo proponer algo 

Apartar la tristeza y 

Penas del dolor que nos 

Hace daño.

Esperemos en nuestras 

Puertas esa alegría que 

Abraza la cuna 

Abrazando a nuestros 

Hermanos de aquel 

Beso lleno de ternura.

Cuando en levante del 

Amanecer del día de 

Quien no lo haya 

Olvidado recordará 

Aquella linda noche de 

La bienvenida de aquel 

Nuevo año.

                                       Miguel Peñafiel

Estimado usuario: recuerda que para estas vacaciones nuestra biblioteca cuenta con una colección recreativa a tu disposición.

Nuestro horario de verano (enero - febrero) es de 08:00 a 15:00 hs. de lunes a viernes.

"Para viajar no hay mejor nave que un libro"

Sueño despierto

Yo sueño con los ojos 
Abiertos, y de día 
Y noche siempre sueño. 
Y sobre las espumas 
Del ancho mar revuelto, 
Y por entre las crespas 
Arenas del desierto 
Y del león pujante, 
Monarca de mi pecho, 
Montado alegremente 
Sobre el sumiso cuello,? 
Un niño que me llama 
Flotando siempre veo!

   

                                                                     José Martí

    

La flor del aire

                                                      Yo la encontré por mi destino, 
                                                      de pie a mitad de la pradera, 
                                                      gobernadora del que pase, 
                                                      del que le hable y que la vea. 

                                                     Y ella me dijo: "Sube al monte. 
                                                     Yo nunca dejo la pradera, 
                                                     y me cortas las flores blancas 
                                                     como nieves, duras y tiernas." 

                                                     Me subí a la ácida montaña, 
                                                     busqué las flores donde albean, 
                                                     entre las rocas existiendo 
                                                     medio dormidas y despiertas. 

                                                    Cuando bajé, con carga mía, 
                                                    la hallé a mitad de la pradera, 
                                                    y fui cubriéndola frenética, 
                                                    con un torrente de azucenas. 

                                                   Y sin mirarse la blancura, 
                                                   ella me dijo: "Tú acarrea 
                                                   ahora sólo flores rojas. 
                                                   Yo no puedo pasar la pradera." 

                                                  Trepe las penas con el venado, 
                                                  y busqué flores de demencia, 
                                                  las que rojean y parecen 
                                                 que de rojez vivan y mueran.

Gabriela Mistral