Cuando empieza a amanecer

Cuando empieza a amanecer

y a aclarar el horizonte,

se comienza a divisar

el negro perfil del monte.

Y allí está el Cebollatí,

como un espejo de lindo

y el lucero está temblando

sobre las aguas del río.

Mañanita no te apures,

que el silencio está quietito

y en las puntas de los pastos

está dormido el rocío.

El verde oscuro del junco

se hace negro en el bañado

y el Juan Grande anda en lo suyo

pensativo y cabizbajo.

La noche se hizo la ciega

pero ha sentido remando

y el río como un gran padre,

las soledades velando…

Mañanita no te apures,

que el silencio está quietito

y en las puntas de los pastos

está dormido el rocío.

Ruben Lena

escritor, compositor y docente uruguayo

abril 1925 - octubre 1995

No te vayas nunca...

Esa llovizna que a veces nos parece mansa, 
pero que es llovizna nada más.
Esa llovizna que ablanda los vidrios de las ventanas,
que herrumbra los techos y arrulla a los perros.
Esa llovizna te trajo hasta lo único que he tenido en mi vida:
un cuarto de pensión.

No te vayas nunca, compañera.
La ventana estaba de gris
cuando la llovizna cantó
su romanza buena de amor,
tu amor, mi amor, amor.

Serían las seis, si eran,
en aquel otoño de tardes empapadas.
Sé que el plátano perdía sus marrones cuando cruzaste la calle
quebrada de reflejos.
Tus pelos pegados a la cara,
y tus zapatos chuecos,
y tu adolescencia y la mía.
Y sentirnos inmensamente buenos
sólo por hablar bien de gente buena.
Y aquella guitarra llenando los silencios después de hacer el amor
y aquel temor...
aquel temor de no servir para nada... 

José Carbajal

diciembre 1943 - octubre 2010

Si digo Punta del Diablo

Si digo Punta del Diablo,
navegan por mi canción,
unas heroicas lanchitas,
que van a pescar cazón...

Pueblito de pescadores,
que está esperando a Jesús,
luchando a brazo partido,
con el mar y el viento sur...

Sus casitas de madera,
son como una procesión
que acorralaron los médanos,
de desolado blancor...

Pero ellos tejen sus redes,
calafatean el lanchón,
fundan escuelas y sueñan,
con una pesca mayor...

Con otra escuela que enseñe,
a niños del Interior,
lo que es el mar esa huerta,
que da vida y da dolor...

Si digo Punta del Diablo,
seguro imaginarás,
un mundo de aparecidos,
una visión fantasmal;

y no andarás muy errado,
con esa imaginación,
que el pueblito se va a pique
si no aparece el cazón...

Que su pesca va mermando
y hay que salirle a la mar,
que más que madre, es madrastra
y no los quiere ayudar...

Yo veo sus rostros duros,
tallados a viento y sal,
los ojos de sus mujeres,
que siempre miran al mar...

Y digo Punta del Diablo,
pueblo heroico no aflojés,
que el tiburón de tus sueños,
está temblando en la red...

Que el tiburón de tus sueños,
está temblando en la red...

Washington Benavides

Poeta y músico uruguayo nacido en 1930.

Ganador del Gran Premio Nacional a la Labor Intelectual.

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.

octubre 1910 - marzo 1942

Ahora

Dame tu mano y vamos
entre la tarde, tristes,
a recordar los días
que se fueron.

Aquella mi pobre casa
donde en dura pobreza
bebimos la dulzura,
aquélla ya no existe.

Eras alegre entonces
y a veces eras triste.

Mas, dame tu mano ahora,
oh, amor, dame tu mano y vamos
a recordar siquiera,
lo que ya no existe.

Líber Falco

octubre 1906 - noviembre 1955

Taki Ongoy

¿Dónde están nuestros hijos ahora? 
¿Qué viento los barrió? 
¿Dónde nuestros maizales de oro?, 
meciéndose en el sol. 

¿Qué fue de nuestras huacas sagradas? 
¿Qué fue de nuestra paz? 
lloro por Titicaca y la luz amada 
del Pachacamac. 

Digo Taki Ongoy, sueño un camino 
Viracocha entenderá, 
cuanto dolor encierra mi corazón. 

Grito Taki Ongoy, preparo mis armas 
Manco Inca sonreirá 
las flores de los valles revivirán. 

Habrá en sus ojos tal regocijo, 
tanta felicidad 
que nuestras almas de las estrellas, 
al mundo bajarán 
y en Machu-Pichu, ciudad sagrada 
se corporizarán Aztecas, Mayas, Incas, Chimúes 
convocarán al sol. 

Este es día del año justo. Ya terminó el dolor. 
Vengo a cantarles la profecía. El indio no murió. 

Digo Taki Ongoy, sueño un camino 
Viracocha entenderá, 
cuanto dolor encierra mi corazón. 

Grito Taki Ongoy, preparo mis armas 
Manco Inca sonreirá 
las flores de los valles revivirán.

Víctor Heredia

Stand by me

John Lennon nació el 9 de octubre de 1940 en Liverpool.

Si querés saber más sobre este gran músico y los Beatles te invitamos a consultar nuestra Biblioteca Recreativa.