Poema XX

                                 El ángel anticipado, documental de Juan Pablo Pedemonte

Mira hacia arriba el hombre cuando sueña

y cuando sueña,

vuela.

El hombre es casi pájaro.

Diríamos mejor:

¡se siente pájaro!

Y múltiple de alas y de sueños,

sube...

¡gigante dulce!

El pájaro también

si vuela

es porque sueña.

…Y la pasión del pájaro y del hombre

es soñar…

es volar!

El pájaro y el hombre

son la pasión

en ascensión.

Pedro Piccatto

Hoy vuelves como siempre, primavera...

Rosedal del Prado de Montevideo

Hoy vuelves como siempre, primavera,

cuando a tu luz ya había renunciado

y el corazón está desconcertado

por este gozo nuevo que le altera.

Casi siente que le redimas... ¡Era

tan bello su rincón iluminado

en que, triste, se había refugiado

para vivir tan sólo con su hoguera!

Mas sí, rebosaré por tu sendero,

que, aunque tú vuelvas siempre, me iré un día

y sin mí brotarán igual las flores.

Pero el gozo de estar lleno y entero

al subirme a la boca se me enfría...

¡estar en primavera y sin amores!

José María Valverde

Ni toda la tierra entera

Ni toda la tierra entera

Será un poco de mi tierra

Donde quiera que me encuentre

Seré siempre pasajera

Mi trabajo cotidiano

Mis estrellas, mis ventanas

Se convirtieron cenizas

Se convirtieron cenizas de la noche a la mañana

Puedo hablar, puedo reír

Y hasta me pongo a cantar

Pero mis ojos no pueden

Pero mis ojos no pueden tanta lágrima guardar

A pesar de lo que digan

No me olvido, compañero

De que el pan que me alimenta

De que el pan que me alimenta siempre será pan ajeno

Quisiera estar en mi puerta

Esperándote llegar

Todo quedó allá en Santiago

Mi comienzo y mi final

Si me quedara siquiera

El don de pedir un sí

Elegiría la gloria

Elegiría la gloria de volver a mi país

Isabel Parra

Hasta mañana

 

La bohémienne endormie / Henri Rousseau 

Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja

para la muerte que es su pobre dueño

la voluntad suspende su latido

y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido

nada, con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo

que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti

Romance que nace de agua

Paisaje con arroyo / Manuel Rosé

Hoy miraba tras el vidrio

las blandas gotas del agua,

era la mañana gris

pero luces momentáneas

me impulsaban a la vida

con miradas oliváceas.

Me dejé nomás llevar

por la mínima distancia

que separa un ojo de otro

o una cara de otra cara

y enfrenté un tibio dulzor

que puñales deshojaba.

Me pregunté alegre y triste

sobre mi piel qué pasaba,

qué tacto me alcanzaría

hasta los bordes del alma.

donde sentía un murmullo

que goteaba sin palabras

despertando ruiseñores

placenteros de nostalgia.

Vida que de tantas dudas

sonoridades arrancas,

cincelando a fragua y fuego

la pasión con la que cantas

una copla incuestionable

con más carne que garganta,

aguijón en que renaces

en el río de la savia,

que se trepa por el tallo

hasta convertirse en planta.

Qué alegría de vivir

me asestó esa puñalada,

cómo festejo ese gris

de la lluvia con sus rayas

dibujando las goteras

con las puntas afiladas

y estrelladas de colores

festejando la mañana.

Vida con sabor a vida

miel de pájaro y manzana

llanto que canta en los vidrios

donde llora llanto el agua

despertando los olores

conque saluda la granja

en las siembra que conduce

a la tierra roturada.

Pasa un ave que se nombra

en una sílaba larga

y tras la paz de su vuelo

viaja quieta la mirada.

Arriba un juego de nubes

de distintos tonos anda

o de repente se emploma

como una oscura amenaza,

y la hora va en relojes

con un minutero de agua.

Silbidos y olor a monte

descienden desde las ramas

y un llamado de palomas

arrullando a la distancia

sustituyen a los duendes

que habitan en las palabras.

Ya no llueve, cesa el agua

que ha mojado la mañana,

está cambiando el paisaje

que el aire seca y abraza

con el sol que lento asoma

en las calles y en las plazas

donde retozan pequeños

charcos, que gotas fundaran.

Los rayos quiebran la nubes

y el viento las despedaza

con sus manos poderosas

que miden altas distancias.

Se abre el cielo y es de pronto

que el brillo se desparrama.

(Donde fue gris el paisaje

es lumbre de la mañana

que avivan claros pinceles

para iluminar el alma,

y un rumor hay de canciones

que son verdemente agrarias,

inaugurando la voz

en los versos que me estallan).

Lucio Muniz