Melancolía

Claro de luna / Edvard Munch

Dijeron que era mala la melancolía.

Oí eso sorprendido porque

siempre me había parecido

disfrutar de aquellos días

en que melancólico había vivido.

Porque estar triste es algo sensible,

digno de ser apreciado

entre tanta vana alegría.

Creí también que andar triste

recogía algo del ser nacional.

Empuñé así mi lanza en ristre,

para rebatir a quienes habían maldecido

a mi pobre melancolía.

Me pregunté qué hacer

con la sensación de pisar las hojas

mojadas del otoño;

dónde reubicar

aquellos emergentes retoños

frutos de las lluvias de estación.

Si es malo estar melancólico,

¿cómo abandonar aquella poesía del liceo:

«Il pleure dans mon coeur

Comme il pleut sur la ville»?

Y aquel río que arrastraba

las duras y flotantes jangadas;

la palidez de los rosados y amarillos

de los atardeceres míos.

Ante tanta duda, comprendí:

si la vida es éxito y dinero,

no hay lugar para la melancolía,

a la hora del atardecer hay que

revisar el monedero;

antes que pisar mojadas hojas,

otro negocio se puede hacer;

¿de qué lluvia tibia en el corazón

habrá que acordarse, si la vida

es un único ventarrón?

De melancolía se puede morir

como aquellos poetas malditos,

pero a ella los vivos deben vencer,

me lo van a repetir.

Lo oiré

mientras camino al río,

al atardecer,

pisando las hojas mojadas,

con esa emoción sin igual.

Enrique Cesio