La lectura recreativa es una poderosa herramienta para recuperar el valor de la paciencia y el placer de la concentración, la intimidad y la serenidad.
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| Octubre y jacarandá / Olga Blinder. |
Palabras minuciosas, si te acuestaste comunican sus preocupaciones.Los árboles y el viento te argumentanjuntos diciéndote lo irrefutabley hasta es posible que aparezca un grilloque en medio del desvelo de tu nochecante para indicarte tus errores.Si cae un aguacero, va a decirtecosas finas, que punzan y te dejanel alma, ay, como un alfiletero.Sólo abrirte a la música te salva:ella, la necesaria, te remiteun poco menos árida a la almohada,suave delfín dispuesto a acompañarte,lejos de agobios y reconvenciones,entre los raros mapas de la noche.Juega a acertar las sílabas precisasque suenen como notas, como gloria,que acepte ella para que te acunen,y suplan los destrozos de los días.Ida Vitale
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| Orfila Bardesio - Anáforas |
La historia no registra el pan crucificado,el rey sin arcoíris, los niños, de colores,quebrados por el crimen,las batallas de encinarescontra el acero enemigo,las hormigas vencidas por el peso.No registra la naveque arrastra su derivaen aguas extensassin encontrar el puertoque los mapas aseguran,no registra las águilas perdidasen el humo sin luz,la catedral secreta de los pobressólo de llanto adornada.Porque la historiaes la memoria del Olvido.En el silencio de la tierra los metalesse mueven al ritmo de un corazónde llamas no escuchadas:cuando desprende una hoja sonoraen las semillas empiezan cipreses,el musgo guarda sus númeroscon igual cuidado que la profundidada los abismos-Bajo las risas,los siglos, las burlas-.Cuando caen sus heridas,el mar escribe libros en el mundo.Cuando su voz levanta llamadosa los que responden desiertos,todos los ciervos muerden hierba.Cuando, para nadie, corren sus lágrimaspor las soledades,la pesantez se arrepiente en los cuerpos,se celebra una fiesta: el aire.Cuando -como si nada hubiera pasado-,sonríe a sus hermanos con luz de fruto,resplandecen aves en el hielo.Orfila Bardesio
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| Carta de Miguel Hernández a Josefina Manresa. [Alicante. Reformatorio de Adultos, 1942] | Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes |
Aunque bajo la tierrami amante cuerpo esté,escríbeme a la tierra,que yo te escribiré.Cuando te voy a escribirse emocionan los tinteros:los negros tinteros fríosse ponen rojos y trémulos,y un claro calor humanosube desde el fondo negro.Cuando te voy a escribir,te van a escribir mis huesos:te escribo con la imborrabletinta de mi sentimiento.
Allá va mi carta cálidapaloma forjada al fuego,con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.Ave que sólo persigue,para nido y aire y cielo,carne, manos, ojos tuyos,y el espacio de tu aliento....Ayer se quedó una cartaabandonada y sin dueño,volando sobre los ojosde alguien que perdió su cuerpo.Cartas que se quedan vivashablando para los muertos:papel anhelante, humano,sin ojos que puedan serlo.
Mientras los colmillos crecen,cada vez más cerca sientola leve voz de tu cartaigual que un clamor inmenso.La recibiré dormido,si no es posible despierto.Y mis heridas seránlos derramados tinteros,las bocas estremecidasde rememorar tus besos,y con su inaudita vozhan de repetir: te quiero.Miguel Hernández
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| Ibero Gutiérrez, Obra sin título y sin fecha. 100 x 80 cm. Óleo sobre cartón. |
Vuelvo otra vezreanudo el pasoaprieto el tiempo que no cedeante la fugacidad de todo estoYo lo sé también y digo,echarán sobre mi túnica suertesy se las disputaránMi foto quedará mohínami foto quedará amarilla sobre el césped.mis letras en un bronce, entre cipreses.Ibero Gutiérrez
