La Avenida de los Tilos

Ayer he caminado más que sola,

ayer he caminado sin vos,

y estaba la Avenida de los Tilos

tan largamente triste, que pensé:

¿en qué país estoy? Si estoy sin vos,

¿en qué país, hecho de desamor?

Ayer he caminado más que sola,

ayer he caminado sin vos,

y estaba la avenida como un río

de otro país tan pobremente frío,

tan largamente triste, que pensé

que el otoño es igual que el desamor.

Ayer he caminado sin vos,

y todo lo que he visto no lo he visto;

apenas he mirado, porque tuve

mucho miedo aquí en el corazón.

Ayer he caminado más que sola,

ayer he caminado sin vos,

y estaba la Avenida de los Tilos

tan largamente triste, que pensé:

¿en que país estoy, de este color,

de este color de caminar sin vos?

María Wérnicke

Olores

La lechera / Johannes Vermeer 

Casa, el olor a casa,

a tiempo que se fue de la mano,

a la mano que busca

entre las sombras la sombra

de su cuerpo, el pan casero.

Olor a agua, al agua

que habita en un lugar

donde las sombras andan

por adentro de todas las sombras.

Con sólo olor debiera ser posible

hacer el sol, luego una luna,

las estrellas, una mano y

si el tiempo alcanza, una casa

visible, un pan casero.

Salvador Bécquer Puig

El nido

 

Mi cama fue un roble

Y en sus ramas cantaban los pájaros

Mi cama fue un roble

Y mordió la tormenta sus gajos.

 

             Deslizo mis manos

Por sus claros maderos pulidos,

Y pienso que acaso toco el mismo tronco

Donde estuvo aferrado algún nido.

 

             Mi cama fue un roble.

Yo duermo en un árbol.

En un árbol amigo del agua,

Del sol y la brisa del cielo y el musgo,

De lagartos de ojuelos dorados

Y de las orugas, de un verde esmeralda.

 

             Yo duermo en un árbol.

¡Oh, amado!, en un árbol dormimos.

Acaso por eso me parece el lecho

Esta noche, blando y hondo cual nido.

 

 Y en ti me acurruco como una avecilla

Que busca el reparo de su compañero.

¡Que rezongue el viento, que gruña la lluvia!

Contigo en el nido, no sé lo que es miedo.

Juana de Ibarbourou

Cambios

Unas veces el cambio se prepara

en forma subterránea pero estalla

de modo brusco, abierto:

nova en el cielo

grieta en la tierra

inundación de luz en plena noche

lengua de fuego

asoma sorpresivamente en la mirada

del otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.

Otros cambios se gestan

imperceptiblemente.

De una oscura manera

de un modo

silencioso

lo que no estaba está y lo que estaba

es destruido.

Pero tan gradualmente

que siempre quedan restos:

de la mirada, alguna

chispa

alguna vez.

De la voz, algún eco

(palabra no enfriada

todavía).

Circe Maia

No rechaces los sueños por ser sueños

No rechaces los sueños por ser sueños.

Todos los sueños pueden

ser realidad, si el sueño no se acaba.

La realidad es un sueño. Si soñamos

que la piedra es la piedra, eso es la piedra.

Lo que corre en los ríos no es un agua,

es un soñar, el agua, cristalino.

La realidad disfraza

su propio sueño, y dice:

”Yo soy el sol, los cielos, el amor.”

Pero nunca se va, nunca se pasa,

si fingimos creer que es más que un sueño.

Y vivimos soñándola. Soñar

es el modo que el alma

tiene para que nunca se le escape

lo que se escaparía si dejamos

de soñar que es verdad lo que no existe.

Sólo muere

un amor que ha dejado de soñarse

hecho materia y que se busca en tierra.

Pedro Salinas

Esperanzas

Y a veces pienso que sí; 

que el mundo florecerá.

Sobre el limo

y el agrio dolor humano

florecerá.

Un ruso, un americano, 

un francés, un alemán

todos juntos, de la mano

bailarán.

Un chino y un africano

bailarán.

La Humanidad

como un trompo de esperanzas 

bailará.

El Amor Universal

lo hará girar.

Sobre las ruinas de imperios

lo hará girar; 

sobre el odio de las razas

lo hará girar.

Hasta el rico y hasta el pobre

bailarán; 

hasta el necio y hasta el sabio

bailarán;

hasta el vivo y hasta el muerto

bailarán.

Esa ronda fraternal

como un gran tropo de flores 

bailarán... ¿Bailarán? ¡Bailarán!.

                  Hyalmar Blixen 

Campo

 

El cielo es de ceniza. 

Los árboles son blancos, 

y son negros carbones 

los rastrojos quemados. 

Tiene sangre reseca 

la herida del Ocaso, 

y el papel incoloro 

del monte está arrugado. 

El polvo del camino 

se esconde en los barrancos, 

están las fuentes turbias 

y quietos los remansos. 

Suena en un gris rojizo 

la esquila del rebaño, 

y la noria materna 

acabó su rosario. 

El cielo es de ceniza, 

los árboles son blancos.

Federico García Lorca