Campo

 

El cielo es de ceniza. 

Los árboles son blancos, 

y son negros carbones 

los rastrojos quemados. 

Tiene sangre reseca 

la herida del Ocaso, 

y el papel incoloro 

del monte está arrugado. 

El polvo del camino 

se esconde en los barrancos, 

están las fuentes turbias 

y quietos los remansos. 

Suena en un gris rojizo 

la esquila del rebaño, 

y la noria materna 

acabó su rosario. 

El cielo es de ceniza, 

los árboles son blancos.

Federico García Lorca

Esquila

 

Ahí vino y me tocó el hombro
la mano del vellonero;
una ficha pa' mi lata
y un vellón, pa'l estanciero.

Está linda la majada,
mucha suarda bien sudada,
y la tijera dispara
como una boga en el agua.

Hoy esquilé ciento treinta,
vellón, barriga y garreo;
y de barrerme la cancha
se me cansó el benteveo.

¡Jue pucha, bicho pesa'o!,
rezonga el agarrador,
y a contraluz en la bolsa,
malambea el embolsador.

Ahí vino y me tocó el hombro
la mano del vellonero;
otra ficha pa' mi lata
y un vellón, pa'l estanciero.

Es la vida del zafrero,
mucho sudor, poca plata,
muchos cuentos y promesas,
pa' seguir viviendo a gatas.

Yo sé doblar la cintura,
pero no doblo el cogote,
ni ando buscando comparsa
pa' salir a dar chicote.

Ahí vino y me tocó el hombro
la mano del vellonero;
otra ficha pa' mi lata
y otro vellón... de mi cuero.

Alfredo Zitarrosa